Впервые я увидел тебя в автобусе. В мае. Жарко. Обливаясь слезами, потом и соплями пассажиры кричали что-то вроде "Вы на следующей выходите?". Ты стоял, одной рукой держась за поручень, а в другой держал раскрытую книгу. Твои волосы длины гораздо ниже талии были заколоты "крабиком". Рубашка с до локтей закатанными рукавами была явно слишком велика для тебя, а брюки - наоборот, слишком узки. Что еще? Твоя правая рука была небрежно забинтована, а на левой виднелись следы от многочисленных уколов. Гораздо позже я узнал, что твоя единственная любовь - героин, а лучшая подруга - пачка дешевых сигарет без фильтра. И любимый враг - опухоль мозга на последней стадии.