Мы ехали тогда за городом.
В чем – не важно.
Куда - не важно.
С кем - не важно.
Мы ехали. Ты и я. Рядом.
Признаться? Чем больше пишу, тем больше понимаю, что этот рассказ начнет оттеняться соплями. Ну и похуй.
В общем, ехали, если помнишь, далеко. Осень поздняя – холодно. Ты мне который год нравишься. Но характер, гордость и прочая поебень не позволяла нам терпеть наши же выходки.
По три месяца в гордом молчании. По неделям жутких оскорблений и истерик.
Другие бы подумали, что мы враги и по ночам вместо сна чертим конструкции и разрабатываем планы об убийстве друг друга.
Очередная ссора. Понты. Пафос. Ухмылка и похуй.
Сидим рядом. Ты обнял меня за плече, положил на себя и взял мою руку.
Бля, мальчик, мы же никто. Ты же ненавидишь меня и презираешь. Что за херню ты делаешь со мной???
По спине мурашки. Не приятные, как обычно, а на удивление болезненные. Даже, сказала бы, ранимые.
Почему сейчас? Почему через год? Почему не раньше? А? Лось.
Холодно. Холодно. Холодно.
«Эй, можно взять твою куртку?»
Ты протянул её:
-Ага, бери.
- А ничего, если она будет моими духами пахнуть?
Ты опустил голову вниз, и замолчал с парализованной ухмылкой:
- Ничего. По крайней мере куревом нести от неё не будет.
___________________________
К чему я это вспомнила, спросишь?
А к тому, что после 1 года безответности ты растолкал мой мир.
Уже прошло полтора года. А я всё так же теряюсь в датах, когда мы не говорим.
Тебе бы просто понять, какого это.
Еблан.
А куртка, кстати, пахнула духами, которые ты очень любил и всегда хвалил мой выбор.
Надеюсь, когда мы разошлись по разным остановкам, ты одел её, вспомнил этот запах, и, сука, задохнулся.