Это просто Вьюи блог

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки. "
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.

Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались, а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.

Юрий Воронов

любимых помнят, хоть и предают.
прости, что я как все, и что устала,
что вновь хочу создать себе уют
и ждать тебя ночами перестала.

и кто-то незнакомый и чужой
с утра уже спросил: «ну, как спалось?»…
и голос был не твой, и взгляд…не твой.
и мне как должное принять его пришлось.

я улыбаюсь. и стараюсь жить,
влюбляться, забывать, искать другой приют.
но только слов твоих всё не могу забыть:
«любимых помнят, хоть и предают…»

Я тебя не люблю – я
смертельно тобою больна.
Я тебя запрещала себе,
только толку не вышло –
Между сердцем моим и
рассудком ведется война,
И никто не уступит, никто
не признает, что лишний…
Оба слишком сильны – не
хотят поднимать белый
флаг,
Оба прут напролом,
совершено меня не
жалея…
Ты – мой преданный друг,
ты – коварный
безжалостный враг…
Я тебя не люблю, я
смертельно тобою
болею…
В сотый раз обещаю
забыть, сознавая, что лгу…
Ни остаться с тобой, ни
прожить без тебя - не
могу …

Марина Винтер

Ты изысканно кутаешь плечики в шарф, смущаясь. Я тебя провожаю вечером до подъезда. Ты еще две недели назад мне была чужая. А теперь я наверное умру, если все исчезнет.

иногда тех, кого мы сумели простить, уже не хочется обнимать

без тебя хорошо, ага.

думала, не смогу - смогла.

научил быть жестокой. спасибо, легче.

удачи тебе. с первой встречной.

пройдет время, мы пройдем мимо. я крикну твоё имя, но позову не тебя, а сына

…мы варимся в странном компоте,
где лгут за глаза и в глаза,
где каждый в отдельности – против,
а вместе – решительно за.

Вот было бы сейчас опять пятнадцать,
То можно было что-то изменить.
Да только вот устала я сражаться,
За тех, кому не суждено друзьями быть.

А память подлая, никак не отпускает,
Как любит по ночам меня терзать.
И в сне, как в пленке фильма заставляет
‘Теперь-уже-чужих’ людей играть.

Теперь уже людей, которых нету,
Чей в сердце стул давно уж опустел.
Осталось только взять огонь и серу,
Что б даже этот стул теперь сгорел.

Прогнать бы всех из памяти, из сердца,
Из мыслей и из пршлого. Вон!!! Прочь!!!
И надпись “Навсегда закрыта дверца”,
Мне может душу сохранить помочь.

А я давно и навсегда исчезла.
Так, видимо, написано судьбой.
Но я скучаю, очень, если честно.
Жаль что не быть друзьями нам с тобой.

Печально, что я все еще лелею,
Твой идеальный образ доброты.
И вспоминаю с тем письмом затею,
И разговоры обо всем до темноты.

Я не уверена, что ты все помнишь тоже,
Но хочется надеяться, что так.
А боль пройдет, конечно, но чуть позже.
Ты призрак прошлого, не друг, но и не враг.

когда ты решишь,

что свободен как птица,

и вещи собрав, улетишь на свободу.

и времени плавно пройдет колесница,

и город неспешно изменит погоду.

тогда я, конечно, спокойно усвою

все промахи, ляпы, ошибки, помарки.

я свыкнусь, что щеки расстались с жарою,

что в чашке теперь не бывает заварки.

что утром никто не включает погромче

попсу из стоящих на полке колонок.

не будит меня, и гримасы не корчит,

не требует есть, как голодный котенок.

я свыкнусь, сумею-не сложное дело,

я рядом пройду и смогу улыбнуться.

я только узнать мимоходом хотела-

сумеешь ли ты никогда не вернуться?

Я старомодна.
Я уверена, что мужчина должен платить за меня в ресторане или в кино - и у меня даже не должно возникнуть вопросов, а кто сегодня платит.
Я старомодна.
Я думаю, что мужчина должен заботиться обо мне - спрашивать, надела ли я теплый шарф и не забыла ли я покушать. Да, мой папа всегда так спрашивал. Но мой мужчина должен быть таким же.
Я старомодна.
Если я встречаюсь с мужчиной - значит я вижу в нем своего будущего мужа и отца своих детей. Да, он должен позвать меня замуж, если наши отношения действительно серьезны, и познакомить меня с родителями, собакой и лучшим другом.
Я старомодна.
Я считаю, что готовить еду, стирать белье и гладить рубашки моего мужчины - моя историческая обязанность, и я вижу в этом истинное женское счастье - заботиться о своем мужчине.
Я старомодна.
Я считаю, что мужчина должен быть грубоватым, смелым и сильным. Чтобы я могла быть нежной слабой трусишкой, о которой так приятно заботиться. И даже если я сильная, я должна быть слабой.
Я старомодна.
Я думаю, что мы должны быть честны друг с другом. Мы вместе, а значит мы должны уважать друг друга и уважать свой выбор.
Я старомодна.
Я не лягу спать, если он задерживается с работы, рыбалки или футбола. Я буду ждать у окна и греть ужин, пока он поднимается по лестнице.
Я старомодна.
Я хочу выглядеть хорошо ради него, чтобы он оценил и подумал, какая же я у него красивая. Поэтому я трачу и буду тратить столько сил, чтобы нравиться ему.
Я старомодна.
Я хочу быть только его женщиной, и ничьей больше. Вчера, сегодня и всю жизнь. Даже если его сошлют в ссылку и назовут врагом народа.
Anjelina Djoli (с)

Я сама придаю себя изнутри, ведь эти мысли по ночам не к чему, но сука, не могу я стереть твоё "навсегда" и любовью своею уже я блюю.

Мне, в принципе, есть кому позвонить. В принципе, есть куда пойти. В принципе, есть с кем напиться, с кем осадить. Есть даже те кого можно любить. При желании и переборе порядковых можно найти с кем жизнь разделить. Я-то справлюсь когда-нибудь. Уеду. Выживу, переживу, перетерплю. Забуду, забью. Найду с кем можно завтракать по утрам, сына и дочь себе рожу. Ни от кого. Для себя. Сама выращу. Стану самодостаточной. Взрослой. Порядочной. Научусь ходить на калбуках и тонких маечках. Все переживу. Себя похороню, сама себя воскрешу. Только не звониться, только не идется, только не пьется и не осаживается. Просто глаза красные, просто горло простуженное, и голос посаженный. Просто руки не согретые, и песня одна и та же.

Ушел? Ну и молодец,

Там тебе лучше не будет,

Теперь для тебя там и воздух тяжелей,

А мне здесь легко дышаться будет…

Если не пишется – не пиши.
Похорони и поставь свечу.
Есть в Подмосковье твоей души
Кладбище лишних чувств.

Там что ни памятник, то шедевр:
Мрамор и оникс - высокий стиль.
Надпись на каждом гласит: «Je t'aime»
Думаешь навестить?

Даже не думай. Кругом пурга.
Пухом земля прикрывает грудь.
Те, кому нравится поругать,
Сами начнут игру.

А для любителей похвалить
Все предложения хороши.
Если ты чувственно на мели,
Сдохни,
но не пиши.

© Сола Монова, 2012