.

Вчера была в гостях у друзей родителей. Взрослые люди, лет им за 40… Но, конечно, французы… жизни в них еще огого, побольше, чем у 18-ти летнего русского в 3 раза. Так вот, что меня удивило - их небольшой рассказ. Я попробую рассказать его вам:

Друзья родителей: Наш старший сын привез из Амстердама какой-то пакетик с семенами и мы посадили его на своем участке. Ну а куда его девать? Семена проклюнулись, всей семьей надеялись, что зацветут. Как-нибудь красиво.. цветы росли, никто не знал что это. Но через месяц мы поняли… конопля!

Веселье началось, когда она стала выглядывать из-за забора. Мы посадили высокую траву, чтобы было не видно что у нас растет, а входную застроили высоким забором. То, что вылазило за забор - постоянно подстригали.

***

Но ты не представляешь, как мы пересрались, когда над нашим домом вертолет кружил! 3-4 часа кружил! Здесь часто летают вертолеты, чтобы контролировать округ, но они редко зависают над чем-либо.

Другой друг: Тебе надо было голым лечь на полотенце, чтобы всё внимание отвлекать от конопли к себе.

друзья продолжают: Мы съездили в Икею и купили искусственных цветов. Мы привязали их к конопле, чтобы с вертолета казалось, что она цветет.

Когда она созрела мы собрали 3 мешка не пригодного к употреблению коноплинного мусора. Корешки, стебельки и т.д. Нам пришлось уехать подальше от дома, чтобы выкинуть все это. Но до этого я хранил их у себя в офисе, к которому есть доступ только у меня и 1 моей коллеги. Вы бы видели ее лицо, когда она вылетела из моего кабинета с криками ЧТО ЭТО? ха-ха, но все улажено.

другой друг: Ты убил её?)

друг продолж: Нет, мы обсудили все за чашечкой кофе

я спрашиваю у мамы: и… что они будут делать с этой травой?

мама:. .как что? курить!

The end.

Настойчиво прошу принять к сведению первосортность вышеприведенных французов. Это не какой-нибудь сброд, это даже не обычные офисные рабочие, эти люди оочень ОЧЕЕНЬ богаты. их дома только можно насчитать на сотни миллионов, а они в такими вещами занимаются :D безобразные))

вот почитываю комменты в группах по пластике на первые работы людей, которые. . на средненько, но вообще-то не плохо, для девочки 14 лет, которая только начала даже хорошо, что-то вроде: "Имхо, все очень плохо. Очень плохо :) Не продолжайте, избавьте мир от некрасивого хенд-мейда. Займитесь музыкой, может вы хорошо будете играть. Или танцами. Или пением. Или живописью. Но, ради бога, оставьте хенд-мейд :) "
и: "Нет. Мне, нехорошей и завистливой, побольше лет. Поэтому мне хватает ума не делать говно с глины. (Ага, простите за тавтологию :) "
__
я, кстати, заметила (еще с детства): обсирают чужие работы, связанные с творческой деятельностью ТОЛЬКО ТЕ, кто не умеет делать вооообще ничего. ну такого рода. Только пиздеть, "потому и не делаю, что говено получится", хотя на самом дела во1: ЛЕНЬ собраться не даст никогда 2: а если и соберется не сделает даже так. будет куда хуже и максимум 1 вещь, тортик из пластики.
Художники (соберем всех в 1 слово, и нубов и не нубов, но людей творческих (но не тех, что "я бы смог, наверное… вот только соберусь и все.. ну через пару дней", АГА или "ой у меня нет денег на материалы.. воот если бы были - сделала бы лучше куда")) всегда любую деятельность других таких-же хвалят и лелеят. И чем больше разница "профэссори" от нуба, тем громче будет хвала от бывалого новичку.

пьяному водиле до лампочки, что ты уже много лет пишешь картины и на следующей неделе у тебя первая выставка. Что, не мрак? Оленю весом в полторы сотни фунтов, который стоит в тени и вот-вот выскочит на дорогу, невдомек, что на следующей неделе у вас должен родиться ребенок.

Отвинтилась какая-нибудь гайка или за рулем заснул водитель грузовика…
И всем по фигу, что ты три года не пил, или наконец прекрасно выглядишь в бикини, или встретил свой идеал и дико, страстно, безумно влюбился. Сегодня, пока ты забираешь одежду из химчистки, отправляешь отчеты по факсу, гладишь белье или моешь посуду, к тебе уже подкрадывается случайность.

Самая большая глупость, наверное, завидовать внешности. Народная мудрость намекает, что красавицы в своём большинстве женщины несчастные. По крайней мере, в любви.

Плывёт, бывало, такая лебедушка по деревенской околице, коромыслом покачивает, вёдрами позвякивает, красным сарафаном туда-сюда, русой косой так-сяк, а в синих очах – зелёная тоска. Всякому понятно: «мил уехал не простился». Но ни одна собака не посочувствует.

Другое дело дурнушка. Кому придёт в голову некрасивую девушку поматросить и бросить? Где тот чудной матрос?

Девица-красавица, пока не встретит своего матроса, живёт в окружении лести, что очень сильно притупляет её бдительность. Кажется красавице, что не полюбить её нельзя, и дело лишь за тем, чтобы она кого-нибудь выбрала и счастливила. Ну и выбирает обычно. А того подлеца, которого она осчастливила, тоже понять можно. Слаб человек, падок на всё блестящее, даже, если это блестящее кажется ему безделушкой.

Некрасивая девушка на тет-а-тет не соглашается, а если согласится, то в полумраке, на расстоянии вытянутой руки. Снять с себя многослойные покрывала такая фея без борьбы не позволит, а когда позволит, то упорхнёт с места происшествия задолго до рассвета, оставив недоумённому любовнику ощущение своей эфемерности.

Совсем не то красавица. Даже если кавалер пытается ускользнуть, она цепко ухватит его, объяснит, что он – избранник, покажет себя во всех подробностях, обратит его внимание на детали, и как та Золушка не уйдёт с бала до тех пор, пока её не вынесут за ворота дворца насупленные слуги.

Помните бесприданницу Ларису? Нужна бы она была Паратову сто лет в обед, если бы ему не хотелось повыпендриваться перед дружками.

Разговор, который я, с вашего позволения, затеяла сбоку от умной вещи, которую хотела сказать, имеет своей целью доказать следующее. Никто и никого ещё никогда не полюбил за красоту. Равно как за артистический талант, кулинарные способности и другие полезные качества.

Люди вроде бы наслышаны, что любовь бывает не за, а вопреки. Но почему, вопреки, и что это значит, в основном не задумываются. Хотя именно в слове «вопреки» содержится ответ на сакраментальнейший вопрос:

…А вот хуй вам, занавес.

huli :

booby :

( via )

Смешно, когда люди пишут в блогах\контакте и пр. какие они крутые, описывая какое-то событие, каждую его минуту, захлебываясь слюнями какие они охуенные. Пытаясь подать все это как можно более НЕ пафосно и как "обычное дело". :)

Явная потребность самоутвердится, только и всего)

Но по настоящему счастливый человек не пишет, какой он счастливый. Богатый, какой он богатый. Умный (по настоящему, а не из-за оценок) - аналогично. А пишут как раз те, кто в этом всем нуждается больше всего)

Мне кажется, есть какая-то своя романтика -
выйти из дома за хлебом и уехать в другой город

Вспоминаешь, то, далекое…

Да какое там далекое, я так мало отжила, но все же теплое, греющее, прошедшее… Что уже не вернуть. Костер, ночь, вожатая, сосиски на грязных палочках, волнующие поцелуи украдкой, одноразовые друзья… ну и гитара, куда без нее. Нет, не последний костер, последний костер – это слишком пошло. Это лучше. В крас-эйре это называлось «пятачок».

Два отряда. Чаще всего живущие в 1 корпусе. Как только начинает темнеть собирают вещички, строятся и уходят куда-то в лес. Это кажется таким странным… Вожатые сначала бегают по начальству, получая разрешение и т.п., будто это что-то особенно важное. А потом сами выводят нас туда, куда было строго-настрого запрещено. За пределы лагеря. И не через вход, как у людей, а сквозь порванную сетку в самой глубине леса. Сквозь заросшую тропику, какие-то веревки, проволку. Куда-то наверх. В гору.

Все устают, пыхтят, но поворачивать некуда. Нет выбора – позади темный лес, сумерки и неизвестно что еще. Это тебе не пределы лагеря, ссаный маменькин сынок, тут действительно может придти пиздец, потеряйся ты. Потому и не ныли. Никто. Только девоньки-бабочки, додумавшиеся полезть в гору в туфельках получали урок за уроком, ступая в крапиву и колючки шаг за шагом.

И вот пришли. Потоптанная полянка, черное от костра в центре и 2 бревна по бокам. Вожатая распоряжается – мальчики несут дрова, Ваня, оставайся за старшего, девочки несут сухую траву, кору, шишки и прочую мелочь для костра. Далеко не разбегаемся, дети. Держитесь вместе, потеряетесь – не найдетесь. И все работали так слаженно, как взрослые люди, даже сейчас мне сложно это представить, а ведь мне тогда было лет 10 не больше… 8 отряд, кажется, мы назывались «солнышками».

Костер разожжен, бревна подкатаны, все смеются, все счастливы. Вожатый – молодой парень, лет двадцати, с гитарой, достает инструмент. Другая вожатая раздает заранее распечатанные песни тем, кто не знает. Но постояльцы лагерей, конечно же, выучили их все до единого: Би-2, Кино, Сплин, Жуки, которых уже никто толком и не вспомнит, даже Сектор газа под конец костра и еще много-много старых бардовских песен. Вожатый играет без устали, мальчики бегают за девченками, кто-то уже прячется от чужого взгляда в кустах, вкушая первый поцелуй. Задания, зашифрованные с помощью рифмы нелепыми словами: картинка, пылесос, не помню… честно. Переполненные эмоциями, смеются, рыдают, жуют, бегают. Сегодня можно все. Ночь пьянящей свободы. Тогда-то я и влюбилась в это чувство…

Вот и сейчас что-то внутри меня рвется куда-то туда. За холмы, за горы, за горизонты. Может быть это еще и из-за того, что все детство родители таскали меня с собой на беле. И там я шаталась по безлюдной степи, одна, следуя строго в одном направлении и считая горизонты, чтобы не потеряться. Стирая ноги вкровь, 5-ти летний ребенок, возвращаясь с прогулки вприпрыжку, крича: «Мама! какие красивые лошадки гуляют по степи! Я их считала, насчитала 135, а это только половина табуна!». А в котелке уже кипели макароны с тушенкой, до сих пор любимые мною.

думать о будущем. О своей одинокой старости. всю жизнь только думать о будущем, а когда о нем думаешь - ничего хорошего не надумывается, поэтому нужно перекрывать мысли о будущем другими мыслями. а для этого нужно стимулировать сознание чем то другим. искусством, например. или алкоголем. или наркотиками. хотя разница между искусством и наркотиками с алкоголем очень абстрактна.также обстрактна, как и будущее.мать его.

У меня будет квартира. Своя. В ней буду только Я.. .ну… и еще какие-нибудь странные люди, которых я впервые вижу, спят на полу с обнимку с моей игрушечной обезъянкой после вчерашней вечеринки. Это будет не дом… Это будет погром. Даже в спокойном состоянии (якобы прибраном), когда я буду просыпаться одна и заваривать чай уже использованным пакетиком чая, она будет выглядеть как холостятско-студенческая комната. 1 диван, на котором можно спать, сидеть, пить, есть, заниматься сексом, просто отдыхать, беседовать и еще много чего. чайный столик перед диваном, Парта с компом где-нибудь в углу, стол (якобы кухня) в другом углу, пустой холодильник и трусы на люстре. Этого вполне достаточно для счастья и комфорта.
У меня будут друзья. Такие же как я. Не важно колличество - важно качество. Эти черти по настоящему будут любить меня, как и я их, черт побери.
- В таких условиях я мечтаю провести жизнь лет до 27.
В 20 можно даже выскочить замуж за панка-олигофрена, но такого, сука, охуенного, что и не жалко. Кататься на мотике ночи на пролет, ломать руки и пить виски, сидя в гипсе. пытаясь даже как-то удовлетворить друг-друга забинтоваными конечностями. И через 6-12 месяцев с крахом развестись.
Не буду долго описывать - это довольно нудно, тем более когда все может влезть в пару-тройку слов, и не плохих. вы их знаете

В 30-33 стоит остепениться. И не просто так. А для очень важного шага в жизни - ̶р̶е̶б̶е̶н̶к̶̶а̶ Собаки. Нет, не просто собаки, которая лаяла бы при каждой удобной возможности или лежала и спала 24 часа в сутки, прося только пожрать и посрать, а той собаки, с которой вы будете разговаривать (дада, пускай и не вербальным путем) которой вы посвятите всю свою жизнь, пока кто-либо из вас двоих не помрет.Теперь это ваш сын, брат, друг и муж.

С 35, когда красота помашет платочком, пес, с которым вы поделили жизнь теперь - окрепнет и ровесники преврятятся в омерзительных, озабоченных работой, зарплатой, будущим, детьми, шмотками, футболом, деньгами, деньгами, налогами и прочей хуйней.. ВЗРОСЛЫХ, ОСТЕПЕНИВШИХСЯ, "РАЗУМНЫХ" ЛЮДЕЙ, настанет время, ничуть не хуже прежднего.. И пока тетенки-дяденьки, с которыми я оканчивала когда-то школу, будут плакать над приближающейся старостью, ушедшем мужем (женой), рассматривая фотографии, МЫ уйдем. От квартиры. Той самой квартиры и всех, кто еще остался бы со мной на то время. Естественно, не на всегда.
Хотелось бы уточнить, что я имею ввиду, но как-то не выходит. Потому, что я не знаю куда я пойду. К тому же это не имеет никакого значения. В лес к егерям, в горы, в степь к атаманам, в город к бродягам (прим. между бомжами и бродягами есть разница, по крайней мере для меня, и огромная) или к таким же ебанутым искателям приключений на огонек - не важно. Но это СОВСЕМ НЕ ТО, как вы представляете себе идеальную старость.

ну… А потом можно и сдохнуть

Ты - олень. тонкий намек на то, что все вокруг пидорасы. Устала засорять заметки вконтакте, все равно их никто не видит

ну держитесь теперь)