She walks in beauty, like the night of cloudless climes and starry skies

— Давай, мы будем как два вонючих носка? Ты левый, я правый. (с) Левша

Это любовь *_*

— И че мы будем делать? Тупо вонять?

— Наши возможности ограничены) так что да. Зато вместе.

Крепкого напитка бы внутрь. Прям сейчас. Жаль: (

Иногда хочется никогда не спать. Хочется что-то делать, куда-то бежать, что-то писать, что-то читать и etc.

А порой хочется лечь и спать, спать, спать несколько дней/недель/месяцев подряд.

Жаль, что у меня нет брата, который бы сказал, что моя улыбка - это мило.

Не знаю, чем меня привлекло его творчество, вроде ничего в нем особенного, того, что мне нравится. Все просто, пошло, жестко, прямо. Но, блиать, затягивает, оторваться невозможно.

Один мальчик…

Один мальчик был очень хорошим. Он всегда слушался маму и папу, вовремя делал уроки и никогда не шалил. А когда он вырос, милиция обнаружила у него в сумке двадцать компакт-дисков с детской порнографией и килограмм кокаина.

Одному мальчику долгое время не давали девочки. Поэтому он писал очень красивые, романтичные стихи. А потом какая-то девочка ему наконец дала. Тогда мальчик спился и стал астрономом. Но это уже после того, как пять лет за кокаин отсидел.

Один мальчик очень любил громко слушать музыку по ночам. А жил он в панельном доме, где звукоизоляция - далеко не передовой край инженерной мысли. Вышел мальчик однажды мусор вынести – а его за рукав сосед хватает. И говорит: - Это у вас, молодой человек, музыка по ночам играет? - Ну да, у меня! А что: мешает? Громко слишком? - Ой, да что вы, что вы! Я просто себе кое-что хотел переписать…

Один мальчик очень любил жечь спички. Бывало попросит какого-нибудь знакомого хулигана ему коробок купить, а потом идет по улице и во все стороны спички зажженные кидает. Весело! Много ли для счастья надо: женщины его тогда вообще не интересовали.

Один мальчик хотел всю жизнь слушать веселенький хаус, плавать в бассейне с водой лазурного цвета, пить мартини и обнимать стройных, загорелых девушек в бикини. Так у него и повелось…

Один мальчик был скинхедом. Другой – панком. А третьему так вообще было насрать, кем он был.

Один мальчик ненавидел людей. И животных тоже ненавидел. Зато очень любил бензин.

Один мальчик однажды нарвался на крутых бандитов. Главный бандит выстрелил из пистолета мальчику в грудь. Пуля пробила легкое, мальчик захрипел, из его рта потекла струйка крови, он упал на землю и забился в предсмертной агонии.

Один мальчик очень хотел стать хакером. Но не стал.

Один мальчик очень любил всех посылать. Выйдет, бывало, с утречка на балкон, да как закричит: “А пошли вы все!”. И еще плюнет вниз для наглядности. Три раза. Такая у него была интересная традиция.

Один мальчик постоянно читал книжки. То одну за ночь прочтет, то другую – все ему мало. А как-то вечером вдруг сгреб всю свою библиотеку в мешок, выволок на улицу, полил бензином и развел огромный костер. Тут же из домов выбежали радостные ребятишки и стали водить вокруг него хоровод. “Хайль!” кричат, радуются…

Один мальчик очень любил надевать перед зеркалом колготки, бюстгальтер и красить губы ярко-алой помадой. Взрослые говорили, что это не доведет его до добра. А мальчик вырос и вступил в Организацию Освобождения Палестины.

Один мальчик постоянно летал в астрале. В Париж летал, в Рио-де-Жанейро, в Дели. Иногда бывает так далеко улетит, что потом несколько дней дорогу назад ищет. А еще ему сон один и тот же все время снился. Про телевизор, который показывает телевизор, который показывает телевизор, который показывает телевизор. А потом мальчик перестал есть галлюциногенные грибы и пошел учиться на токаря.

Один мальчик как-то решил убить своих родителей и съесть их сердца. Даже нож достал со специальной канавкой для стока крови. Правда потом передумал.

Один мальчик учился в школе, а на летние каникулы поехал отдыхать к бабушке в деревню. Первого сентября учительница попросила весь класс написать сочинение на тему “Как я провел лето”. Светка написала об отдыхе в Сочи. Гриша написал как плавал на байдарке. А мальчик ничего не написал. Потому что еще в июне умер от дизентерии.

Знаешь, просто иногда так бывает. Все спешишь куда-то, торопишься, боишься
опоздать, считаешь себя очень важной персоной, и все равно главного-то не
успеваешь… Быть может, потому, что так до сих пор и не знаешь, что для
тебя самое Главное. Может и знаешь, только оно, это самое Главное, какое-то
непостоянное - в 15 лет оно одно, в 16 - другое, а в 18 - совсем не похожее
на предыдущие два…

Знаешь, просто иногда, карябая прутиком на песке чье-то имя, начинаешь
загадывать: сотрет его следующая волна или нет? Ты уходишь, не оборачиваясь
и свято веря, что написанное тобой неуничтожимо, и лишь значительно позже
убеждаешься, что время стирает камень, а не то что неверный песок…

Знаешь, просто иногда, глядя, как в доме напротив одно за другим гаснут
огни, тебе до боли хочется верить, что кто-то там, в непонятной, но уже
знакомой тебе оболочке пространства, тоже смотрит на твое окно и также
измеряет лбом температуру оконного стекла…

Знаешь, просто проходя по городу, ты с каждым годом все чаще и чаще
начинаешь вглядываться в лица, и каждый раз по-другому. Глубина - признак
непустоты прожитых лет. Ты тоже имеешь склонность искать немелководье, но
только ошибаясь каждый раз (как это все не вовремя), тебе все труднее
начинать новые поиски, но зная это, все станет намного проще. Это просто
новый виток вверх.

Знаешь, а иногда ничего не хочется так, как простой минуты тишины и покоя.
Это время для отдыха войск, время привести себя в порядок, чтобы утром враги
лопались от зависти, видя тебя бодрым и уверенным.

Знаешь, а иногда кажется, что ты недооцениваешь своих возможностей, а иногда
и вовсе наоборот. Порой ты смотришь на дворовых собак, как на братьев.

Знаешь, просто иногда, придя домой, тебе бывает стыдно из-за того, что
многие твои самые красивые поступки родились не внутри тебя, а снаружи, и
если бы кто-нибудь догадался об истинных мотивах того, что делаешь ты, тебе
стало бы коряво и неуютно.

Знаешь, а иногда просто весна… и сердце замирает от радости и грусти, и ты
жалеешь о том, что никто не знает, как тебе хорошо и скверно…

Знаешь, а иногда ты не можешь заснуть, и ты завидуешь тем, кто умеет
спать…

Заешь, а иногда лужи лопаются с хрустальным звоном…

Знаешь, а иногда просто ты боишься того, что ты есть…

Знаешь, а иногда просто дождь и холодно…

Знаешь, а иногда просто…

Знаешь, а иногда…

Знаешь…

Подумать обо всем этом - и впадешь в уныние. Думаешь: да разве этим надо сейчас заниматься? Но когда дело доходит до вопроса, чем же именно надо заниматься, то никакого ответа не вырисовывается. Надо спать. Побольше.

Есть у меня в знакомых одна девушка, я часто захожу к ней в днев, можно прочитать много интересного, она хорошо пишет. В целом она мне не нравится - слишком уж эгоцентричная. Но есть одно качество в ней, которому я, можно сказать, завидую. Она всегда говорит, что думает. Я совершенно не умею так, и это создает неудобства. Очень хочу научиться этому. хелп.

Может у меня паранойя?

Последнее время все больше чувствуется, будто все окружающие меня люди пытаются научить меня, как правильно жить. "Так как ты живешь - нельзя! Не тупи". Они считают, будто если они учатся в университетах, значит они имеют право меня чему-то учить. Я понимаю, конечно, что высшее образование сейчас важно, но они не думали о том, что это не совсем то, что мне нужно? И вообще, блин, ну не их это дело!! Я вполне справлюсь со своей жизнью сама. Ошибки нужно совершать. Я свою поняла. И Во всем разобралась. Не тот факультет я выбрала. И мне не 30 лет, чтобы о чем-то сожалеть. Вообще в/о не показатель.

Музыку лучше слушать ночью. Находишь больше смысла. И эмоции ярче.

Всё что ты видела, как я шатался по улице с полупустой бутылкой Стэллы
Я строил в своей голове что-то невероятное
А ты была приземлена и вполне реальна
Хочу хоть раз сделать для тебя что-то красивое..

В сердцах магнит, мы плавим наши чувства на метал
Ангелы взвесили любовь, величину ничтожных грамм
Мы так чисты, нас рисовали по эскизам детских снов
И 10 слов тебя в расплох, ты не сумела спрятать слёз
Любовь как трюк, я наблюдаю ловкость наших чувств
Мы в рукава, припрятали измены, ссоры, грусть
Ты вдохновляй меня на войны или новые стихи
Тебе решать - дохнуть от пуль, или продолжить от любви…
Выживай и дыши от любви
Без меня, но дыши

Я украду твои черты и фразы для себя
Ты повторишь мою игру в этот любовный плагиат
Ангелы - снайперы, и мы с тобой попали под обстрел
Сердца мишень, пробьют на сквозь по траекториям их стрел
Любовь как трюк, я наблюдаю ловкость твоих чувств
Ты в рукава припрятала измены, ссоры, грусть
Тёмная тушь вобьёт под кожу смело наши имена
Мечты, что это навсегда подохнут с привкусом утра

Отступай на пару метров, пульс - секундомер
Сколько мне осталось до взрыва? Можешь сказать теперь!
Ведь ты меня нежно минировала всё это время
Под душу динамит, слова - искра, и гений в пепел
Чуть-чуть беременна, а я немного опаздал
Я всё сочинял свои стихи, их нежно паковал
Потом отправлял по городам, поезда, концерты
О тебе лишь вспоминал по поцелуям белого ветра
Ну всё, хватит, вали с небес, остановись!
Разве ты не видишь, ваших душам нужна разная жизнь
Она твоим стихам предпочла бы пепел
Она твоя иллюзия, ты никогда с ней не был
И каждый раз эту любовь откладывал на завтра
Она растеряла свой смысл под пылью циферблатов
Стрелки часов перемотали нас на жалкую старость
И вот мы дохним в одиночестве, какая гадость…

Ты собрала, коллекция отыгранных мужчин
Я в твой сюжет, быть жертвой твоих хитрых паутин
Твоя игра - безупречное убийство для любви
Твои слова съедали искрами предательски фитиль
10 секунд и я взорвусь, фейерверк твоих небес
И ты почувствуешь впервые, что меня уже нет здесь
Я исчезну так красиво, это мой последний трюк
Под шум твоих аплодисментов, крик любимых рук

Ты так небрежна и пьяна
Запрещена в других мирах
Среди людей, но постоянно одна
Глотая яд от твоих слёз
Запоминал тебя на вкус
И уходил, чтоб не вернуться назад
Всё что ты видела, как я шатался по улице с полупустой бутылкой Стэллы
Я строил в своей голове что-то невероятное
А ты была приземлена и вполне реальна
Хочу хоть раз сделать для тебя что-то красивое..

Уже неделю думаю над сюжетом новой книги. Те, которые начинала писать раньше, потеряли свой вкус и цвет, потеряли главную идею, и лежат на полке, пыльные и ненужные никому. Не знаю, почему так получается, но больше месяца идеи в моей голове не держатся - они начинают тускнеть. А книга требует больше времени, чем один месяц. Наверное, я просто не создана для этого. Попытаюсь еще раз. Не выйдет - брошу это всё.

Как же я люблю трек Dom!No - Она мой трюк

Какое-то странное чувство рождается внутри при первых же звуках песни. До дрожи. До мурашек.

Вообще люблю Dom!No. Точнее не люблю, а скорее уважаю. Но и люблю, конечно =[

Не люблю я электронные книги. И не люблю современных попсовых авторов, потому что у них вроде все реалистичное, но никаких новых идей, просто бытовуха в своем стиле. Но куда деваться. Классика перечитана. На философию сегодня не тянет. Так что.

Начала читать "Любовь живет три года" Фредерика Бегбедера.

Сегодня дочитала книгу Стивенсона "Черная стрела". Не скажу, что очень понравилось.

Нужно найти что-то еще для чтения, сегодня искала, в итоге ничего. В магазин опять. Я разорюсь скоро на этих книгах.