громче чем стук молодых вен

моя боль в моей коже меня ломает вечерами милый, но ты же любишь не молчи. скажи люблю я дам тебе немного время что бы ты полюбил меня. по утрам так холодно, а у нас весна и мне вкололи укол от боли от какой? вечерней боли ломает знаешь наркоманов? точно так же я. я помешана тобой ведь я люблю тебя моя любовь? а что ты о ней ты скажешь тебе же наплевать

а хочешь моих стихов? отсыплю немного в ладони; только не захлебнись кровью, соплями и болью.

Беспощадный выстрел был и меткий. Мать осела, зарычав негромко, Боль, веревки, скрип телеги, клетка… Все как страшный сон для медвежонка… Город суетливый, непонятный, Зоопарк - зеленая тюрьма, Публика снует туда-обратно, За оградой высятся дома… Солнца блеск, смеющиеся губы, Возгласы, катанье на лошадке, Сбросить бы свою медвежью шубу И бежать в тайгу во все лопатки! Вспомнил мать и сладкий мед пчелы, И заныло сердце медвежонка, Носом, словно мокрая клеенка, Он, сопя, обнюхивал углы. Если в клетку из тайги попасть, Как тесна и как противна клетка! Медвежонок грыз стальную сетку И до крови расцарапал пасть. Боль, обида - все смешалось в сердце. Он, рыча, корябал доски пола, Бил с размаху лапой в стены, дверцу Под нестройный гул толпы веселой. Кто-то произнес: - Глядите в оба! Надо стать подальше, полукругом. Невелик еще, а сколько злобы! Ишь, какая лютая зверюга! Силищи да ярости в нем сколько, Попадись-ка в лапы - разорвет! -А "зверюге" надо было только С плачем ткнуться матери в живот.

ну почему вот парни такие мудаки, а? Я сейчас говорю не за всех парней, а за половину другая половина простите. Почему зачастую, парни забывают что это мы, девушки, слабый пол?Почему парни бьют дверью, обижаются, уходят?Ждут от нас звонка, хотя должно быть совсем наоборот! Почему мы ждем той защиты от них, которой от них вовсе не идет? Почему девушки добиваються парней, а не парни девушек? Почему мы должны унижаться, бегать за ними, извинятся когда мы вовсе не виноваты?Почему парни не мужчины? Мне наверное никогда этого не понять.

в твоей душе холод, в моей пожар. больно любить. да, я помню ты предупреждал.

Сегодня у меня очень «хорошее» настроение. Еще позавчера я думал, что жить сквернее нельзя. Вчера я убедился, что может быть еще хуже — значит, позавчера было не так уж плохо.

Ты прочтешь это письмо обязательно и минутку подумаешь обо мне. Я так бесконечно радуюсь твоему существованию, всему твоему, даже безотносительно к себе, что не хочу верить, что я сам тебе совсем не важен.

Люблю ли я тебя?
Я люблю, люблю, несмотря ни на что и благодаря всему, любил, люблю и буду любить, будешь ли ты груба со мной или ласкова, моя или чужая. Все равно люблю.

— Владимир Владимирович Маяковский

Если вы не цените себя высоко, мир не предложит вам ни на грош больше.

снова нарисуй меня - скажи, что делать было нечего.напиши через два месяца, будто бы всё по-прежнему. и я не знаю, есть я в твоём плеере на вечер или там нет меня.конечно же, там нет меня. расскажи им, что я больше тебя не люблю. расскажи мне, как они тебя целуют. выпей.напейся.да только не думай, что я по тебе скулю. скулю.а ты просто не думай.

перестань сравнивать себя с другими людьми. никто не проживет твою жизнь за тебя.

Иногда мне кажется, время застывает на месте.
Словно ты сидишь в мешке и не можешь вылезти, и кто-то постоянно твердит тебе, что со временем всё станет лучше,
а время словно застыло и смеётся над тобой и твоей болью…
А потом внезапно сдвигается с места, и вдруг ты видишь, что прошло уже полгода.
Вроде, как только вытащил летние вещи из шкафа, а на дворе Рождество, а между этим десять лет боли.

Сотни тусклых лиц в час пик, "Пополните баланс" в последней смс, белозубые улыбки на глянцевых страницах, памятные фотоснимки в дурацких рамках, кривые сердечки на тетрадных полях, родительский голос в телефонной трубке, кнопка "очистить корзину" под курсором мыши, холодные хлопья в ладони. И вечное, неугасаемое, неистребимое - "Завтра будет лучше. "

На пути у себя стоишь лишь ты сама.

может, и возможно еще всё изменить, но, знаешь, как-то влом.