А мне только и надо, чтобы меня нашли, обняли, и вытащили из этого алкогольно-сигаретного феминизма. И увезли бы куда-нибудь. В счастье, например…
Из мелочей складывается вечность… Вот только наша вечность канула куда-то в небытие… И пусть мы оба помним все детали, слова, мелодии, эмоции, порой самые незначительные, ни тебе, ни мне от этого не легче. Вот наша лавочка, на которой мы как-то сидели 4 часа и я рассказывал тебе глупые истории из детства. я уже и забыл какие, но стоило мне на ней оказаться, и написать на другой конец земного шара, что я здесь, на ней, спустя год, как ты тут же вспомнила самую смешную… Вот кафе, в котором я, однажды, неловким вопросом про твоего брата заставил тебя плакать, слишком свежи были на тот момент твои воспоминания о нем… Вот магазин, в котором я покупал шары, когда шел сделать тебе сюрприз, два часа прождав возле института… Маленькие, сдувшиеся, сморщенные сердечки… они до сих пор хранятся в верхнем ящике твоего стола. Я знаю. Весь день и всю ночь перед твоим возвращением в нашем городе лил дождь, словно хотел смыть всю твою ложь, все мои обиды. Старался, оставляя разводы на стекле, вымывал все. На утро, спустя 11 месяцев, 23 дня, 7 часов, 46 минут и 29 секунд ярко салатовая железная птица разрезала гладь пасмурного неба, пару раз подпрыгнув на взлетной полосе она вернула тебя. Другую тебя. Изменившуюся, загорелую, повзрослевшую. Вот только и я другой. Я не вышел тебя встречать, не привез букет твоих любимых цветов. Отправил смс "с возвращением" и все. А ты на нее не ответила. Ведь с этим у нас нет общих воспоминаний. Поэтому никакой даже самой маленькой мелочи не вспомнилось. Поэтому ты и промолчала. Надеяться на то, что мы однажды не встретимся в этом городе - глупо. Это случится. Но то, что мы не пройдем мимо - факт. Уж слишком много воспоминаний, незначительных мелочей связывает нас…
Весна несбывшихся надежд или одиночество длинною в 15 затяжек…. Правда, если тебе совсем херово, то количество затяжек растет, и ты уже не замечаешь как прикуриваешь одну от другой… и так до тошноты… до кома в горле… впиваясь ногтями в ладонь и до боли сжимая зубы…. и весна не весна, и улыбки друзей раздражают, и ее руки совсем не так греют, и в глазах совсем не то, и слова не такие… да просто она не ты… понять это, выдохнуть, опустить голову, включить плеер и вновь закурить…
определенно сигареты придумали одинокие люди.
и не к кому просто прийти
помолчать
подержать за запястье
наверное, так
истекает лимит на счастье
наверное, так даже правильней
даже честнее и лучше
когда в тебя целится тот,
кто раньше
спасал
твою душу.
Ёкнуло сердце, закружилась голова и земля ушла из под ног. Магия? Нет. Всего лишь ты написала 3 слова.
Стой, не жги мосты, в наше завтра есть шансы…
С тобой даже поругаться нормально нельзя, забыть, вычеркнуть тебя из своей жизни… Ты во всем и везде, в голове, в животе, в этом городе, на этих улицах, в том клубе, в общих знакомых, в блоге и тви, даже на моей подушке нет нет, да попадется твой волос… Все грустные мысли, тексты, песни, фильмы связываю с тобой… Идиотские перепады настроения из-за тебя… За руку, "фирменным способом", так как ты, не берет никто… "Словакоторыепроизноситьнельзя" никто больше не придумывает… Словно чумной жду, живу, дышу, скучаю в ожидании всего 3 слов: "Позвонить тебе сегодня?" Да, черт-побери, позвони и разговаривай со мной обо всем на свете, долго долго, желательно всю жизнь. Потому что хреново мне. Без тебя.
"Мальчик мой, здесь дожди льют сутками. И любовь умирает причинами.Ты меня выжигаешь проститутками. Я тебя - дорогими мужчинами."
очень просто: любить кого-то, кто тебя не любит. ловить моменты человеческого тепла, принимать дружеское участие за проявления «чего-то-гораздо-большего» и лелеять в себе глупое чувство - надежду. а потом с утробным воем осознать, сколько бесценного времени потрачено впустую и бисер разметан зря.
Невыносимо одиноко и нестерпимо хочется осени… Чтоб на законном основании хандрить и упиваться собственной грустью, прятать глаза за дымкой утреннего тумана, подставлять волосы ветру и греть руки в кротких лучах закатного солнца. А пока, у нас весна цвета мокрого асфальта, нет тебя и внутри пусто.
99,99% женщин нафиг мне не нужны. Это нормально. Ненормально то, что оставшиеся 0.01% считают, что мне нужны сразу все 99.99% сегодня и немедленно.
парадокс.
За чертовски верную мысль - спасибо Насте Куимовой (annkyimova)
А если кто-то напишет, что любит осень - не верь им, это неправда, пусть даже в книжке с прохладными и ласковыми листами. Не зря ведь всё-таки я много лет торговка, я знаю, что люди на самом-то деле любят - они любят яблоки, кошек и фантазеров - они покупают книги, в которых пишут, что кто-то такой особенный - любит осень.
А я стою - все знают - у перекрестка, перед лотком, сиюящим, будто лампа очередного глупого Алладина, там всё лежит - и нужное, и не очень, поскольку все всё равно выбирают кошек и яблоки, остальное тревожит глаз и чуточку греет душу - ну так, реклама, двигатели торговли. Меня узнать несложно - я в длинной юбке, раскрашенной сиреневыми цветами, и в темной блузе, строгой, как глаз грифона. И справа белый шрам на моей ладони: увидишь руку - сразу его заметишь. А ты увидишь, ты же хотел котенка. Сейчас на мне еще серо-белый свитер, таких теперь нигде уже не увидишь, а раньше все носили - овечей шерсти, как раз подходит к этой сырой погоде, в нем не простынешь, будешь здоровым, сильным, давай пять злотых - будет тебе и свитер.
А если кто напишет, что любит осень, что жить не может без дождвой прохлады, без серых капель, бьющихся на асфальте, как миллионы выброшенных сердечек, скажи ему, что скоро настанет лето - посмотришь, как он скептически улыбнется - какое скоро, нам до зимы дожить бы. Пойми, что просто лето любить не модно - понятно, для чего оно людям нужно - а осень - тут просторы для размышлений.
Сейчас скажи, что ты-то как раз из этих, мыслителей, гуляющих без накидок, по глинистым размытым дорожкам парка, возвышенное лицо поднимая к небу, и портящих отличнейшую бумагу. Скажи, что ты за осенью и явился, за настоящей осенью, без изъяна, без суеты машин, городского гула, за чистой осенью, лучшим ее экстрактом. Давай пять злотых - будет тебе и осень.
Смотри сюда - вот видишь, стоят деревья, на них вороны, где-то бредет собака, и ноги ее скользят по размокшей глине, собака воет глухо и как-то хрипло, попробуй-ка погулять в этой мокрой шерсти. А вот окно, на нем помутнели стекла и видно плохо, только лишь силуэты, но пахнет кофе, значит, хозяин дома. А вот две улицы, два карандашных взмаха, асфальт в пупырышках, будто бы у асфальта замерзли руки - держать на весу всё это. А вот, смотри, фигурка в широкой юбке, вокруг нее сияют осколки стекол, какой-то мусор, елочные игрушки, пахучий вереск, глупые безделушки, и яблоки грудой розовой под прилавком. Вот это осень - осень на самой деле, простая осень стареющий глупой ведьмы, бери ее, потом приходи - добавлю.
Но ты не хочешь, хочешь своей, родимой, чтобы ее по капле протяжно выпить, и чтоб она растворилась в бродячем сердце. Так не бывает, милый, так не бывает. Бывают яблоки, кошки и погремушки, для всех, для каждого, сколько кому угодно. А осень - видишь, никто и не покупает. Растят свою, в кармане дырявом носят, и согревают в мокрых своих ладонях. А впрочем - ты не слушай, старуха бредит, ведь ты же помнишь, люди не любят осень. Давай свой злотый, яблок тебе насыплю, румяных яблок, даже в ладонях - сладких.
Иди отсюда, милый, не мучай бабку, пора уже сворачивать самобранку, а завтра можешь придти, подарю котенка. Оставь, оставь себе свои золотые.
А ветер вешал звезды на сером небе и пять из них случайно упали наземь, пять золотых лежат на сыром асфальте, пять золотых, кленовых. Согрей в ладонях.
Я..свяжу тебе жизнь…Из пушистых махеровых ниток…
Я..свяжу тебе жизнь..Не солгу ни единой петли…
Я..свяжу тебе жизнь..Где узором по полю молитвы…
Пожелания счастья… в лучах настоящей любви…
Я..свяжу тебе жизнь..Из веселой меланжевой пряжи…
Я..свяжу тебе жизнь..И потом подарю…
Где я нитки беру?..Никому никогда не признаюсь…
Чтоб… связать…тебе жизнь…
…Я тайком распускаю свою
… И кто-то где-то и не весна и не мы,
Они мечтали и где теперь его мечты,
Их просто нету, просто не позвонит в среду,
Просто забудет, просто так лучше будет,
И все сначала, эти темные будни,
Другие люди, чужие судьбы…
вот и все. закончилось не успев начаться. и снова все заново. с распахнутыми глазами навстречу ветру. в ожидании бабочек и едва уловимого аромата духов. в ожидании ночных телефонных разговоров. смешных правил. нежности на кончиках пальцев. глупых смс. и страстных поцелуев. устал, но кому это интересно.
в 6:00 сидеть на балконе последнего этажа своей высотки, пить крепкий кофе из термокружки, пускать сигаретный дым и смотреть как просыпается любимый город…
Самые популярные посты