Это просто Вьюи блог

Чужого мужчину любить грешно,
Я кутаю чувство под паранджой.
От этого делается смешно:
Скажи, ну какой же ты мне чужой?

Пока у нее на тебя — досье
И список больших календарных дат,
Я знаю, что ты — не такой, как все,
А я – твой незыблемый компромат.

Скажи, ну какой же ты не родной?
Когда все изучено – от и до.
Да ты же, наверное, самый мой!
А с нею, зачем-то, ты свил гнездо.

Рукой по небритой щеке скользя,
Умом понимаю, но не душой:
Чужого мужчину любить нельзя!
Да только… какой же ты мне чужой?

Обнимаешь, словно самый жадный,
Словно кто-то нагло отберет…
Только от того душе досадно,
Что не дорог твердый переплет
Рук твоих надежных нелюбимых,
Губ горячих искренних твоих.
Я в своих мечтах неисполнимых
Рядом не с тобою в этот миг.

Обнимаешь, чувствуешь, наверно:
Это – кратковременная связь.
Только от того душе прескверно
Что в твою проникла, не стыдясь.
Кто мне дал сомнительное право
Заполнять присутствием твой мир?
Я даю надежду, как отраву.
Ты взамен – любовь, как эликсир.

Конечно, в жалостливом хоре
Проблемы делятся на ноль.
Чужое горе, разве, — горе?
Чужая боль, кому-то, — боль?

Чужие муки, разве, — муки?
И до тех пор пронзает дрожь,
Пока себя в свои же руки
Собравшись с духом, не возьмешь.

Я ненавижу слушать вздохи.
А тень сочувствия в глазах,
Когда дела чужие плохи,
По сути, за свои же – страх.

Никто не должен и не сможет
Из сердца вынуть острие.
Кого чужая боль тревожит?
Чужое горе – не свое.

А что осталось от прежних нас?
Я пред собой становлюсь честнее.
Быть может, ты — мой последний шанс.
Я упускаю, но не жалею.

Я чуть умнее, чем те, кому
Хватает пары дежурных реплик.
Я равнодушия не приму.
И без того — неуемный скептик.

Я чуть смелее, чем просто тень,
Что ищет угол себе укромный.
Однажды должен случиться день
По-настоящему переломный.

Осталась память о прежних нас,
Оберегаю, храню, лелею…
Но, если я не уйду сейчас,
То никогда уже не сумею.

я настолько привыкла его любить,
что бросить курить оказалось намного легче.
и по-стандарту, пару месяцев еще поболит,
и я снова начну забывать эти чертовы плечи.

и в списке контактов появится новый номер,
и в этих унылых строчках возможно появится новый вид,
когда на вопрос о делах я честно отвечу "в норме "
он обязательно снова мне позвонит.

Сердце забором не отгородишь
И не поселишься по соседству.
Это не ты от меня уходишь,
Это меня покидает детство.

Это иллюзии канут в Лету
И растворяются с диким криком.
Ты же привычка, — вреднее нету,
Мне не поверишь, поверь уликам.

Сердце не станет цепной собакой,
Или ручным пучеглазым йорком.
Я ощущаю себя двояко
В жизни, что мчится скороговоркой.

В жизни, что теплится на рассвете,
И остывает, как чашка чая.
Ты до сих пор за меня в ответе?
Я, если честно, не замечаю.

Можешь мне верить, не проверяя,
Я перепробовала все средства.
Слишком спокойно тебя теряю…
Значит во мне погибает детство.

Она дитя. И требует вниманья,
Которое так просто уделить.
И все ее капризы и желанья,
Совсем не сложно удовлетворить.

Она дитя. Немножечко наивна.
И смело верит в сказку, в чудеса.
Любовь должна быть искренне взаимной.
А в этом помогают небеса.

Она дитя. Здесь крики неуместны.
Совсем не сложно подойти обнять.
Она ответит тем же, честно-честно.
Поймет быстрее, если промолчать.

Она дитя. Ей не нужны упреки.
Прекрасно знает всё, где не права.
Запомни эти золотые строки.
Ответственность беру за все слова.

Она дитя. И это означает,
С ней надо быть по-взрослому шутя.
Люби! Люби! Она всегда прощает.
Наивное, но мудрое дитя.

Шляпник

Отреклись от любви… и живем… я с другим… он с другою,
В жизни все хорошо, для волнения нету причин,
Только с тех самых пор, он незримо стоит за спиною,
Самый лучший мужчина, тот самый из тысяч мужчин.
Отреклись от любви… заменили любовь нелюбовью,
Разделили дорогу на два параллельных пути,
Только каждую ночь, он встает у меня в изголовье,
Смотрит, так виновато, и шепчет тихонько "Прости".
Отреклись от любви, каждый занят своими делами,
Столько лет пронеслось… и не вспомним сейчас, почему
В выходные, всегда, не его я кормлю пирогами,
Утром, кофе покрепче я тоже варю не ему.
Отреклись от любви… только каждый мечтает о встрече,
О мечтах своих этих, сказать не могу никому.
Закрываю глаза… ночь опустится тихо на плечи,
Я останусь лежать, а душа улетает к нему.
Отреклись от любви? Нет… не правда… вне всяких сомнений,
Если это любовь… не достанешь обратный билет,
У любви никогда не бывает лимита на время,
У любви нет границ… нет и срока за давностью лет.

Ласточкина Надежда

Подруга, всё пройдёт, и станет легче,
И время псом залижет наши раны…
Ну, а сегодня - просто грустный вечер,
Ну, а сегодня - просто мы устали…

Ну, а сегодня - красное в бокалы,
За нас с тобой, а лучше за «чёрт с ними».
Не мы, подруга, счастье прозевали,
А те, что нас, увы, не долюбили…

Давай закурим. До утра ещё так долго.
Под тиканье часов и пачку «кента»
Обсудим, в чём косяк наш перед Богом,
В чём мы не разобрали суть момента…

Ты плачешь? Вот досада! Да я тоже…
Предательская влага на ладони…
Хотя, чего уж там… Сейчас, пожалуй, можно,
Ты только спрячь подальше телефоны…

И пусть рыдают с нами воском свечи,
И с ними догорают все печали…
Сегодня просто очень грустный вечер,
Сегодня мы немножечко устали…

Автор неизвестен

от любви до безумия пара шагов.
та же пара шагов от порока до власти.
счастье-это когда понимают без слов.
если этого нет-значит, это не счастье.

от любви до потери-минута в пути,
и минута в пути от разлуки до встречи.
счастье-это когда ты не можешь уйти.
если можешь уйти-значит, хвастаться нечем.

от любви до безумия- сутки бежать,
друг до друга бежать, распадаясь на части.
счастье-это когда тебе нечем дышать.
если это не так-значит, это не счастье.

Яна Бражник

Не то зовешь ты судьбою лучшею,
Но, мне приятно, что сунул нос.
Скажи, как надо, а я послушаю,
Но вот, послушаюсь ли, — вопрос.

Откуда только такое рвение,
Когда в своей-то судьбе бардак?
Но мне приятно твое волнение,
Хотя и знаю, что просто так…

На самом деле тебе обязана
За ночь с девизом: потом досплю…
На самом деле, во всем, что сказано,
Я каждым словом кричу: люблю!

Идти на мелкое преступление,
И о каких-то проблемах лгать…
Чтобы увидеть твое стремление
Хотя бы изредка помогать.

С глазами полными сожаления
Ты за советом даешь совет.
Смешно и горько до исступления
Решать проблемы, которых нет.

Наверное, проделки октября…
Тепла хочу в нелетную погоду
И знать, что я действительно не зря
Тебе дарю мои земные годы.

Наверное, дыхание зимы
Немного подмораживает душу.
Мне хочется увериться, что мы
Со временем с тобой не станем глуше.

Наверное, пройдет вся эта чушь
И снова на круги своя, и снова…
При ком еще могу, размазав тушь,
Пустить слезу, не проронив ни слова?

По сути же обычное нытье…
Но сердце рвет оно тебе на части.
Прижмешь и скажешь: «Горе ты мое
И самое большое в жизни счастье!».

Слышишь, сердце, не сходи с ума!
Будет все у нас, как мы хотим.
Нет, не отменяется зима,
Просто мы ее не ощутим.

Слышишь, сердце, мы не отдадим
Ничего, что нам принадлежит,
Никого, кто нам необходим,
Никого, кто нами дорожит.

Слышишь, сердце, время, как вода!
Не было ни грусти, ни обид.
Нет, не отменяют холода,
Просто нас с тобою не знобит.

Слышишь, сердце, не сходи с ума.
Все у нас с тобою впереди!
Ты внутри, но, разве я тюрьма?
Ну к кому ты рвешься из груди?..

И даже время, замедлив ход,
Не сэкономит для нас ни дня.
Уж лучше самый плохой исход,
Чем безысходность, как для меня…

Духовно голоден, сердцем наг,
Мне больно видеть, как взгляд потух.
Уж лучше самый заклятый враг,
Чем самый неполноценный друг.

Мне больно видеть, как ты остыл
Поколдовать бы, но я не маг.
Уж лучше незащищенный тыл,
Чем защищенный, но кое-как.

И даже солнце не станет греть
Пустоты наших с тобою тел.
Уж лучше чувственно умереть,
Чем жить, когда уже расхотел.

А в итоге жизнь разделив на строфы,
Я не знаю какую куда приткнуть,
Потому что имя мне – катастрофа.
Настоящее не отражает суть.

Потому что качество помешательств
Повышаясь, крепчает день ото дня.
Не хочу зависеть от обстоятельств,
Но хочу, чтоб зависели от меня.

Я стыжусь, что мною незавершенным
Оставляется каждое из начал.
Я хочу с таким же умалишенным
Обрести один на двоих причал.

И в итоге жизнь не делить на строфы.
Только это пустые почти слова,
Потому что имя мне – катастрофа.
Даже странно, что я до сих пор жива.