Это просто Вьюи блог

Как мне с другим ?..Ну как сказать?..Так…плюшево…
Не бархатно…но всё же - не наждак…
Плетём старательно…из будней кружево..
Но не плетутся праздники…никак…

Как будто сердце…снегом запорошено…
И ночь полярная…царит в груди…
Когда он шепчет мне: "…моя хорошая… "
Мне хочется ответить: "…уходи… "

Но не отвечу…это слово - бранное…
Но разве он хоть в чём-то…виноват?…
Какое право я имею…ранами…
Мостить ему дорогу…в личный ад…

Что будет дальше ?..Я ведь - не пророчица…
Сажаем розы…вырастает сныть…
Но если бы ты только знал…как хочется…
Однажды взять тебя…и разлюбить…

Нам, девушкам, для счастья нужно мало…
Что б милый ночью рядышком сопел,
И с нежностью укутав в одеяло,
Своим теплом, словно котенка, грел.

Уткнуться носиком в ложбинку над ключицей
И пусть весь мир без нас рассвета ждет.
Ведь так приятно ощущать себя крупицей
Чего то большего, что дальше нас ведет.

Почувствовать как плавно бьется сердце,
На грудь ладошку аккуратно опустив…
И прошептать тихонько "мое солнце "
И попытаться встать, его не разбудив.

А он к себе притянет еще пуще,
Посмотрит ласково глазами цвета рая…
И миллионы фраз не скажут это лучше…
Нелюбящие ТАК не обнимают.

Евгения Кривенко

Я останусь в дождях твоего октября,
Затеряюсь в снегах, чтоб растаять в апреле.
Если сердце кольнёт – это всхлипнула я…
Это я – запах ландышей в буйной метели.

Я останусь слезою на мокром окне.
Если сдавит виски в ожидании вздоха –
Это я наконец осознала, что мне
Без тебя и с тобой одинаково плохо…

Я останусь в ветрах твоего февраля
Лунным светом заляпаю твой подоконник.
Это я. Если трудно уснуть – это я
Не скучаю, но буду до одури помнить…

© Copyright: Анна Ш., 2004

И всё хорошо… Собираю себя по крохам.
Проклятый декабрь снегом засыпал город.
Я кутаюсь в палантин, наливаю кофе,
Пытаясь забыть того, кто мне очень дорог.

И всё хорошо… Я, честно, пытаюсь выжить
(Он знает прекрасно - я ненавижу стужу),
А в мыслях одно - Я-БОЛЬШЕ-ЕГО-НЕ-УВИЖУ.
А в мыслях одно - ОН-НУЖЕН-МНЕ. Очень нужен.

И всё хорошо… Я просто ищу спасенья.
Я просто хочу, чтоб стало немного легче.
Уже привыкаю к отсутствию сообщений,
Звонков, разговоров и неслучайных встреч, и…

И всё хорошо! Прости, но я так устала.
Я просто обязана быть на порядок тверже!
Вот только б смириться с тем, что ты мне оставил:
Воспоминанья и имя своё /под кожей/.

Виктория Дэ

Нормально питаюсь, не жду каких-то звонков,
не люблю (или не с кем) трепаться о личном.
Просто из спины вынули несколько позвонков,
а так все отлично.

Просто приходится держаться усилием мышц,
стоять исключительно ровно, исключительно улыбаясь,
стремительно рассекая воздух - вслепую, как летучая мышь,
передвигаясь рывками - от столба до столба, и

внезапно замирать в супермаркете, обнаруживая не нас,
стоящих посреди замороженных овощей и пельменей,
словно боль проснулась внутри, и к сердцу подбирается метастаз,
вот сейчас коснется - и остановится время.

И не мы стоим, обнимаясь, пока вселенная помолчит,
от натыкающихся, от идущих мимо оберегая,
и не мы глядим друг на друга, и из глаз золотые лучи,
и тишина смеющаяся и тугая.

И пока любовь их хранит от злобы людской и тьмы,
где-то внутри словно ломается ветка сухая.
Я прохожу, я спокойно прохожу мимо тех, кто не мы.
Выхожу, закуриваю, выдыхаю.

© Лемерт /Анна Долгарева/

Он совсем не такой как ты…
На восьмое он дарит цветы,
Мы с ним делим и завтрак и ужин,
Я лечу его, если простужен.

Я всегда с ним: и в горе и в радости,
А ты помнишь еще мои слабости?
Я целую его по утрам,
Ну а все что с тобой - это спам.

Для меня мастерит оригами,
Я пишу, что я счастлива маме.
Ей пишу и я знаю поймет,
Она ж знает когда сердце-лёд.

Он не пахнет бедой и весною,
И тебя он заменит с лихвою,
Только сердце настойчиво просит
Возвратить его в теплую осень.

Он, ты знаешь, такой, непривычный,
Будто делает все на, , отлично”,
Будто знает, что где-то есть рана,
От которой я плачу нежданнно.

Знаю, ходит и ставит нам свечи,
Но целует всегда через вечер,
И не любит сжигать мосты…
Он совсем не такой как ты.

Анастасия Мелихова

Вот видишь, как оно теперь?..
У каждого — свои дела.
И ты хоть чем любовь измерь,
Совсем не стало… А была?

Вот видишь, как оно у нас?..
По разным прячемся углам.
Ни ты любовь свою не спас,
Ни я свою не сберегла.

Вот видишь, из последних сил
Зовем иллюзию — мечтой.
Во мне ты что-то находил
И я в тебе… не помню что.

Сказал, не лажу с головой…
Как будто тайну развенчал.

Да я всегда была такой!
Но раньше ты не замечал…

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.

Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.

Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но «кто-то» мимо проходил и счастье замирало.
Темнело, я брела домой. В карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.

Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.

Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
но к сожалению комок был никому не нужен.
— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.
— Что? Это? — Это! — Да бери, оно — одни мученья!

Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как-будто улыбнулись…

И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам, и не верну обратно.

Лариса Рубальская

А потом вином запив надежду,
Каждая признается подружке:
" А я буду ждать его, как прежде.
Он подонок, только… самый лучший".

Екатерина Иванова

Не в первый раз случился сбой,
Оставь меня, оставь одну!
Не нравлюсь я себе такой,
Легко дающей слабину.

Мне все не то и все не так,
Мне свет не мил и ты не мил,
Устав от мысленных атак:
Не расхотел? не разлюбил?

Но есть в присутствии твоем
Мне непонятная черта:
Хочу прогнать, когда вдвоем,
Прогнав, страдаю: на черта?

Не в первый раз случился сбой.
Ну где логическая нить?
И вместе не могу с тобой
И порознь не умею жить…

Приходи, говоришь… А зачем?
Если чувства ко мне — на мели.
Миллион, говоришь, общих тем?
В прошлый раз ни одной не нашли.

В прошлый раз ты сказал невпопад:
«Повстречается твой человек…»
И ты был бы, наверное, рад,
Распрощаться со мною навек.

Обвинить бы тебя, да ты — чист.
Нелюбовь – это вовсе не грех…
Просто в сердце моем эгоист
Раскололся, как грецкий орех.

Приходи, говоришь… А зачем?
Чтобы жалостью горло сдавить?
Я хочу засыпать на плече,
А не в гости к тебе приходить.

От того тебе и неуютно,
Что уюта не замечаешь.
Надоесть может все, абсолютно
Даже то, в чем души не чаешь.

От того тебе и неспокойно,
Что покоя всегда – в избытке.
Приедаются сердцу и войны,
Привыкаются телу и пытки.

От того тебе и не живется,
Что для жизни угрозы нету.
А тому, у кого есть солнце,
Не резонно тянуться к свету.

Вся любовь во мне соберется,
Но и этого будет мало.
От того тебе дважды умрется,
Что моя жизнь твоею стала.

Все кажется, времени много еще.
И главная встреча у нас впереди,
И будет мне щедро ущерб возмещен
За стук беспризорного сердца в груди.

За каждый бесцельно потраченный год,
За каждый не сделанный мною звонок.
Все кажется, это — такой эпизод,
Где я одинока и ты одинок.

Наверное, Бог запредельно умен.
Давая из опыта пользу извлечь,
Толкая на поиски новых имен,
Он учит нас просто друг друга беречь.

Все кажется, будет скитаниям край
Не только в теории, а наяву.
Все кажется, времени — хоть отбирай!
И, кажется, жизнь без тебя проживу…

Я могу за другого замуж.
Я могу от другого сына.
Я могу. Я умею. Да уж.
Я могу быть с другим мужчиной.
И любить его очень-очень.
Целовать, называть котенком
Окунаться в чужие ночи
Жить легко и смеяться звонко.
Иногда только в телефоне
Целый мир вдруг перевернется.
И на этом туманном фоне
Твоим голосом отзовется.
Но уже от другого сына.
И уже за другого замуж.
Пальцы путаются и стынут.
Я могу. Я умею.
Да уж…