Это просто Вьюи блог

и тысячи твоих баб сожгут меня на костре, узнав, какой нежный ты был ко мне

живешь-живешь, а потом раз и умер.
поскользнулся в ванной и ударился.
был и нету. осталась простынь, на которой ты спал, волосы на одежде, мелочь в кармане - пару часов назад ты еще держал ее в руке, а теперь лежишь и не дышишь.
а компьютер еще включен. и кто-то пишет тебе сообщения. а потом звонит. и кафель под тобой нагревается от твоего тела. а тело остывает.
и какой-то человек думает, как он скажет тебе что-то важное.
а это уже неважно

как тёплая вода в ванне.ты сидишь, а любовь, как вода, медленной струйкой куда-то уходит. Сперва ты сидишь в ней, вода тебя обволакивает, ты в ней растворяешься, тебе тепло и хорошо, но постепенно воды становится всё меньше, и тело постепенно охлаждается, хотя где-то рядом есть ощущения прежнего счастья. И ты начинаешь всячески изгибаться, лишь бы согреться тем, что осталось на дне, борясь с наступающим холодом. Холодом, который даёт особенно ярко почувствовать, как хорошо тебе было недавно, но со временем тело привыкает к окружающей температуре, к миру обычных людей и сможешь ты лежать в холодной ванне без любви, которая ещё недавно окутывала и согревала?
нет.
ты встаешь и выходишь.
потому что холодно.

я смотрю на отношения многих современных пар - и мне не хочется ничего. любовь? как у наших родителей - бабушек - дедушек, еще осталась? кажется, люди в прошлом больше ценили свой выбор. как было сказано где-то: в то время вещи чинили, а не выбрасывали. так и в отношениях, сейчас мало кто дорожит другим, так же, как самим собой. все ищут того, с кем удобно, кто не напрягает, удовлетворяет сексуально, а малейшие проблемы-легко бросить, вокруг еще столько народа. особенно любимое у многих - начать игнорировать человека, просто бегать от него, не обращая внимания на его страдания. уважайте тех, кто вас любит. не мучайте тех, кто вас любит, решили уйти - уйдите совсем, но никогда не уходите от человека просто исчезнув, ничего не сказав. всегда скажите это "прощай", позвольте ему высказаться, он все равно, со временем примет расставание и поймет вас.

Когда скучаешь по человеку, первый импульс – заменить его другими людьми. Нескончаемой вереницей романов. На худой конец – книгами, друзьями, шампанским. Но это не замена, а ничтожный самообман. Рано или поздно поймешь, что заменить былое не в силах, да и не нужно этого делать.

Здравствуй.

Я давно не вижу тебя. Сменила номер телефона, удалила все твои контакты. Научилась сдерживаться, когда непрошеные слезы выдают тоску, и прятать руки в карманы, когда они сами собой сжимаются в кулаки от холода. Я бодро отвечаю на вопросы, общаюсь с людьми и временами танцую, когда музыка веселая и не напоминает наших с тобой песен. А еще я много читаю. Все вроде неплохо, но все это… игра. Когда-то я жаловалась тебе, что не смогла найти дело жизни, призвание. Ну, как у тебя. Так вот, я нашла! Теперь я хорошая актриса. Одной роли.Я боюсь долгих дорог. Мрачных трасс, сливающихся в монотонную картинку за окном автомобиля. До вчерашнего дня я садилась на заднее сиденье такси и, прислонившись к окну, смотрела на ленту из неинтересных пейзажей, на которых яркими слайдами оживали ты, я. Мы с тобой. До вчерашнего дня эти картинки согревали. Я словно перемещалась в их атмосферу и снова чувствовала свою руку в твоей руке, слышала твой голос. Когда-то я сказала, что в тебе все хорошо, кроме голоса. Что он слишком мягкий, неуверенный, что ли. Ты тогда, кажется, обиделся. Знай: я сейчас скучаю именно по твоему голосу. По твоему смеху на том конце провода. По твоим словам, которыми в последнее время говорю я, представляешь? Сегодня впервые села на переднее сиденье, рядом с водительским, и впервые закрыла глаза. Я не хочу больше никаких картинок, тебя и себя в них. Нас, которых больше нет.Как-то я справлялась о тебе у общих знакомых, с которыми поддерживаю редкую связь. Они передали, что у тебя все хорошо, ты коротко постригся и даже завел какие-то новые отношения. Я слушаю, злюсь, ругаю себя за то, что и здесь, в другом городе, не перестаю интересоваться твоей жизнью, пытаясь повторять бесстрастное выражение. «Я рада. Рада, что у него все хорошо. И у меня тоже… прекрасно». Последнее слово как можно увереннее. Улыбка. Занавес. Роль сыграна… Вот так я вру. Ненавижу себя за эту ложь. Но я должна, должна быть сильной, чтобы все-таки стать счастливой. Я хочу привыкнуть быть счастливой без тебя.Я встречаю новых мужчин. Скорее, просто наблюдаю за ними, не подпуская близко. Некоторые из них приглашают на кофе, и я соглашаюсь. Чтобы посмотреть на них и в очередной раз убедиться, что никто не сравнится с тобой. Ты остался самым-самым. Я не идеализирую, я не помешалась, наоборот, сейчас мыслю трезвее, чем когда-либо. Время расставило все по своим местам. Кто-то из этих мужчин красивее, кто-то умнее и намного самоувереннее. Но что мне за дело до них? Ни у кого из них нет таких глаз и рук, как у тебя. В твоих глазах мне мерещилось море, которое с детства люблю больше всего. В твоих руках была надежность, которая сильнее любых слов. Я просто касалась тебя – и чувствовала, как шумные волны внутри меня успокаиваются, усмиряют страхи и сомнения. А еще я мечтала, чтобы у нас был ребенок и чтобы у него были такие же глаза с морем внутри. Я пишу, мне легчает. Быть может, со стороны это выглядит жалко и смешно, но мне плевать. Спасибо за то, что было, пусть было не так много. Странно представить, что тебя могло и не быть. Спасибо. Хорошо, что ты есть. Я желаю тебе побед и радости и никогда ни о чем не жалеть. И себе я желаю того же…

в семнадцать встречаются палачи: те, кого потом будешь любить весь свой остаток. это они, крошка, говорят тебе «отключи» на каждый звонок мобильного; это их отпечаток бьется в твоей груди; это они не берут взяток как не проси; это они не говорят «прости», когда уходят, не оставляя ключи; это они, малышка, это они, они.

в эти шестнадцать ты будешь мучиться и страдать, а к восемнадцати научишься умирать. к девятнадцати окрепнешь, правда, до первой встречи. тебя немного заденут и покалечат внезапный звонок, затянувшийся где-то на час, или его машина, несущаяся вдоль трасс, и тут-то тот самый приказ, который ты в семнадцать дала себе, пойдет ко дну: в этой весне ты, малышка, совсем как в аду. его руки все те же и ты думаешь, что восполнишь эти три года любви к подонку, которые не оставили в тебе ребенка, детского смеха и блеска глаз.твой внутренний револьвер заряжен и поражен – выстрелить прямо в сердце не составляет труда, но ты любишь его сильнее, чем когда-то тогда, ты любишь себя в этой боли и любишь свои грехи. давай, моя крошка, давай, выучи его стихи, посвященные не тебе. только не плачь потом в отчаянной темноте не найдя ничего, что напоминало б ему о тюрьме, в которую ты попала из-за него. осознай, что ты не одна, малышка, ты такая же, как большинство.

в двадцать вы снова пересечетесь где-то в лондоне или москве: он такой же красивый, ты такая же «не в себе». и по новой, по кругу, опять чужая постель.

– давай купим билеты к югу?
– давай через пару недель.

он, конечно, исчезнет. ты, конечно, простишь: обреченной на вечную казнь не пристало ныть. это река, малышка, которую не переплыть. эта та тишь, которую нельзя забыть.

в семнадцать встречаются палачи: с их именами бьётся тату на сердце. и, как бы тут не пытаться выпрыгнуть в снег, а потом согреться, ничего не изменится – у каждого над головой стоит кто-то с тяжелой рукой. стоит кто-то, к кому идти больно, но очень надо, и ты как щенок ползешь, молишь его «приюти!», как щенок хочешь быть с ним таким рядом. и, каждый раз, сбиваясь с пути, оказываешься там, где тебя уже не спасти, где постель и плаха одна картина, где тебя тошнило и колотило от того, что он будет с тобой никогда, от того, что он будет с тобой всегда, твоя жизнь только им полна, крошка, любимая, хватит лгать: он так и будет тебя отвергать, вырабатывать в тебе прыть и стать, чтобы ты могла и дальше себя убивать, пока он просто сидит, улыбается и молчит.

в семнадцать, милая, встречаются палачи.

Да какая разница, кто по субботам в клубе с тобой танцует, на щеках румянец помадой тебе рисует, к кому ты торопишься на такси в темноте.Они не те, о ком стоит думать.Сама знаешь, они не те.Да какая разница, кто звонит тебе в выходные, что с тобою рядом красивые и чаще всего - чужие, и звучание имени моего на твоих губах-это слишком большая редкость и жуткий страх.Да какая разница, где мелькает твой профиль изящный.Все твои слова были сброшены в дальний ящик.Ты обманщик и успокоить не поспешишь, а мне, честно, плевать, с какой ты сегодня спишь.Но если меня спросят, кому я посвятила столько строк,
я без сомнения назову твое имя, хотя давала зарок.Да какая разница, кому там зеленый погас.Я сама по себе.И не мечтаю о глупых "нас".На каком языке ты думаешь?русский, идиш?и во что одет? черный, серый или пальто?да какая разница.Ты меня уже не увидишь.И вторую такую не встретишь, как не встретил никто.Да какая разница, кто с тобой - брюнетка, блондинка, блядь?
ты едва ли жалеешь, что сумел меня ПОТЕРЯТЬ!

Я из тех людей, кто долго терпит всю фигню жизни, а потом случайно разливает на себя горячий чай и срывается до истерики