Это просто Вьюи блог

люди бывают сложными
и никогда - простыми

всё закончилось. а точнее, - так и не началось
очередная война, примитивный бой
зачем биться за то, что заведомо не сбылось?
я. устала. бороться. за нас. с самой собой

слышишь?
ответь мне, что с нами стало?
мне тебя мало, так дико мало

пока стрелки с часами качают маятник,
мы постепенно исчезаем из чьей-то памяти

мое старое сердце, оно то самое, что в детстве,
где мы в подъезде у нас в душе оркестр.
на пару месяцев, моя уверенность ее сомнения.
мои сомнения ее уверенность и на двоих одна вселенная.

открывай
узкие тоннели своих зрачков.
никогда не жди меня, не горюй.
если бы на свете была любовь -

она забрала бы август, июнь, июль.

она оставила бы нас в комнате
с голыми бетонными стенами
в середине зимы, которая не заканчивается.

и ничего другого, ничего вечного.

люди с такими глазами становятся
снами, но никогда, никогда, никогда не приходят сами и не остаются с нами,
людьми с такими бесстыжими
душами
и такими сломанными сердцами.

отвези меня к морю зимой,
хочу увидеть, как оно спит..
может и у него есть сердце, которое болит.
может ему снится лето.
и вода стонет волнами.

счастье у моря - лучшее, что было с нами.

я обо всём уже написала: о мятых и сонных листьях, о грустном ночном кино, о том, что я больше тебя не считаю близким, и что в моём маленьком городе нет метро. ведь я обо уже рассказала: что в смазанных лицах ломается моя боль, и эти огни витрин мне хочется спрятать в грудную клетку, что я завожу будильник на семь ноль ноль и жалуюсь крайне редко. мне нравится, как шуршит по бумаге грифель карандаша, чернея от злости и горечи этих строк, а мне бы узнать, чем пахнет твоя душа, хотя, говорят, что это всего лишь ток.
но разве у тока есть болевой порог?

а я обо всём пишу, не сумев вместить, считая любовь суррогатом, а зло - причиной. есть люди, которым правда не по пути. есть вещи, которые правда необъяснимы.

есть боль, за которую мало сказать "прости".

у тебя одинокий юг,
у меня вечно мерзлый март.
я в переднем кармане брюк
хороню билет на фальстарт.

у тебя стынет черный чай,
у меня подогрет травяной.
ты меня иногда навещай
белым снегом и желтой листвой.

приходи на меня посмотреть -
буду тьмой поперек и вдоль.
нас двоих опасалась смерть,
не боялась нас только боль.

я дольше, наверное, не протяну.
растворюсь в бетонных и мрачных коробках,
если я буду знать, что она там с тобой
тебе варит каши в твоих же футболках.

все что я говорю подели на три
и забудь про мои слова. лучше вспомни, как я на тебя глядела
ты не знаешь откуда такое чувство? я уверена, что ему нет предела