я обо всём уже написала: о мятых и сонных листьях, о грустном ночном кино, о том, что я больше тебя не считаю близким, и что в моём маленьком городе нет метро. ведь я обо уже рассказала: что в смазанных лицах ломается моя боль, и эти огни витрин мне хочется спрятать в грудную клетку, что я завожу будильник на семь ноль ноль и жалуюсь крайне редко. мне нравится, как шуршит по бумаге грифель карандаша, чернея от злости и горечи этих строк, а мне бы узнать, чем пахнет твоя душа, хотя, говорят, что это всего лишь ток.
но разве у тока есть болевой порог?

а я обо всём пишу, не сумев вместить, считая любовь суррогатом, а зло - причиной. есть люди, которым правда не по пути. есть вещи, которые правда необъяснимы.

есть боль, за которую мало сказать "прости".