с чистого листа...

злюсь! не знаю на кого. на друзей, на родителей, на счастливых прохожих… хотя наверное в первую очередь на себя…

ну вот, опять лягу спать с мыслью о нём…

моё счастье возможно только во сне!

погадайте мне кто-нибудь!!!

значит хреново мечтаешь, если не сбывается.

Тренировки - борьба с самим собой, со своим характером, ленью, генетикой и обстоятельствами жизни..

Тренер поучал:
- Волейбол - это вам не шахматы: тут думать надо!

"Что нам дает волейбол? Синяки, ссадины, растяжения, вечно ноющие колени, сорванные плечи и локти. Если подумать, это все нам в удовольствие… Эта борьба за каждый мяч, за подбой… Нет ничего лучше, чем тот момент, когда этот арбузоподобный тип оказывается в площадке. Все эти эмоции, радость победы, горечь поражения - это бесценно. Даже если ты упал, ты все-равно встал, волейбол заставляет это делать. Иногда ты ненавидишь себя, иногда уважаешь еще сильнее - это все волейбол. Назовите мне хоть одну вещь лучше, чем волейбол. Можете даже не думать, ее нет. Волейбол - это лучшее, что существует в этом мире. Ведь если бы не волейбол, наша жизнь была бы куда скучнее.
Большинство из нас ничего не добьются с помощью волейбола, все это осознают, но все верят… Ради этого стоит жить. Верь в себя, и все получится!!! Просто поверь в это. Поверь в мечту!!!

Волейбол… Игра, от которой обмирает сердце. Игра, в которой пульсирует мысль, лихорадочная, жаркая, работающая в режиме постоянного цейтнота. Игра, где всё построено на обмане (противника) и где всё без обмана (для зрителей). Игра без ничьих. Игра без грубости, жестокости и насилия. Игра, заставляющая на время забыть о неуютном, несовершенном мире за прямоугольником разделённой сеткой площадки. (Вячеслав Алексеевич Платонов)

Обыкновенна с каждой из сторон

И заурядна, как трава у дома:

Не записала модного альбома

И не похожа на Шарлиз Терон.

Не лесбиянка. Не брала Берлин.

Не вундеркинд. Не дочь миллиардера.

Не чемпонка мира, не Венера

И никогда не пела с группой "Сплин".

Не Мать Тереза, не Мари Кюри.

И "Оскар" вряд ли светит, что обидно.

Зато мне из окна весь Кремль видно

И рост мой метр восемьдесят три.

(… ;)

Я.

Ниспадающая.

Ничья.

Беспрекословная, как знаменье.

Вздорная.

Волосы в три ручья.

Он - гримаска девчоночья -

Беспокойство. Недоуменье.

Я - открытая всем ветрам,

Раскаленная до озноба.

Он - ест сырники по утрам,

Ни о чем не скорбя особо.

Я -

Измеряю слова

Навес,

Переплавляя их тут же в пули,

Он - сидит у окна на стуле

И не сводит очей с небес.

Мы-

Не знаем друг друга.

Нас -

Нет еще как местоименья.

Только -

Капелька умиленья.

Любования. Сожаленья.

Он - миндальная форма глаз,

Руки, слепленные точёно…

В общем - в тысячу первый раз,

Лоб сжимая разгорячённо,

Быть веселой - чуть напоказ -

И, хватая обрывки фраз,

Остроумствовать обречённо,

Боже, как это все никчёмно -

Никогда не случится "нас"

Как единства местоимений,

Только горсточка сожалений. -

Все закончилось. Свет погас.

Я.

Все та же.

И даже

Ночь

Мне тихонько целует веки.

Не сломать меня.

Не помочь.

Я - Юпитера дочь.

Вовеки.

Меня трудно любить

Земным.

В вихре ожесточённых весён

Я порой задохнусь иным,

Что лучист, вознесён, несносен…

Но ему не построят храм,

Что пребудет велик и вечен -

Он ест сырники по утрам

И влюбляется в смертных женщин.

Я же

Все-таки лишь струна.

Только

Голос.

Без слов.

Без плоти.

Муза.

Дух.

Только не жена. -

Ветер,

Пойманный

На излёте.