Это просто Вьюи блог

сколько же всего произошло.

вот и закончился один из этапов моей жизни. теперь я стою на пороге чего-то нового. жаль что дух не захватывает. сейчас такой переходный период наступил. сижу в недоумении и ничего не хочется делать. какой то ступор со мной произошел. не выхожу из дома, разговаривать ни с кем не хочется. хотя ведь понимаю что это последние деньки которые я могу провести в своей прежней привычной обстановке. реально какое то опустошение сейчас. никогда такого не было. но я чувствую ЭТО. предвкушение чего-то нового и прекрасного. все чаще в голове мысль что "ну и ладно, все равно я скоро буду далеко отсюда и надолго". и ведь понимаю что это не правильно. сегодня пришло приглашение с универа.

ах да еще мне дико страшно

183 дня или 26 недель осталось

как будто бы скоро)

вчера сообщение: "ты дома?"

"нет"

"когда будешь дома позвони"

"что-то серьезное?"

"да"

"что случилось?"

"у меня отец умер"

пиздец и что в таком случае делать, говорить?

Любить даже самого хорошего человека нельзя двадцать четыре часа в сутки. Это пиковое состояние, которое удерживается только несколько минут в день. В прочие часы и минуты любовь переливается в десятки других чувств – нежность, товарищество, дружелюбную полусердитость, ворчание и т. д. На другое у нее просто не хватает накала. Едва ли муж, в одиночку волокущий с четвертого этажа старый диван, который жене вздумалось выбросить в двенадцатом часу ночи, испытывает к своей половине какую-нибудь особенную любовь. А между тем, и это тоже проявление любви.

После землетрясения в Японии, когда спасатели добрались до развалин дома молодой женщины, они увидели ее тело через трещины. Её поза была очень странной – она опустилась на колени, как молящийся человек, ее тело было наклонено вперед, а руки что-то обхватывали. Рухнувший дом повредил ей спину и голову.

С большим трудом, лидер команды спасателей просунул руку через узкую щель в стене к телу женщины. Он надеялся, что она еще жива. Тем не менее, ее холодное тело, говорило о том, что она скончалась. Вместе с остальной командой он покинул этот дом, чтобы исследовать следующее рухнувшее здание. Но непреодолимая сила звала руководителя группы к дому погибшей женщины. Снова, опустившись на колени, он просунул голову через узкие щели, чтобы исследовать место под телом женщины. Вдруг он вскрикнул от волнения: “Ребенок! Тут ребенок! “.

Вся команда тщательно убирала груды обломков вокруг тела женщины. Под ней лежал 3-месячный мальчик, завернутый в цветастое одеяло. Очевидно, что женщина пожертвовала собой ради спасения сына. Когда дом рушился, она закрыла сына своим телом. Маленький мальчик все еще мирно спал, когда руководитель команды взял его на руки. Врач быстро прибыл, чтобы обследовать мальчика. Развернув одеяло, он увидел сотовый телефон. На экране было текстовое сообщение: “Если ты выживешь – помни, что я люблю тебя. “Этот сотовый телефон переходил из рук в руки. Каждый, кто читал сообщение плакал. “Если ты выживешь – помни, что я люблю тебя”.

Игра снова возобновилась. Счастье в чистом виде. Грубое, природное, вулканическое. Это было лучше всего.
Лучше наркотиков, лучше героина. Лучше, чем допинг, кокс, крэк, дурь, гашиш, конопля, марихуана, ЛСД, кислота и экстази.
Лучше, чем секс, фелляция, групповуха, мастурбация, тантризм, камасутра, «тайская тележка».
Лучше, чем арахисовое масло, бананово-молочный коктейль.
Лучше, чем трилогия Джорджа Лукаса.
Лучше, чем все «Маппет-шоу».
Лучше, чем конец 2001 года.
Лучше, чем виляющая бедрами Мэрилин, Лара Крофт, Наоми Кэмпбелл.
Лучше, чем соло Хэндрикса, чем шаги Нила Армстронга по Луне, чем хоровод вокруг елки, чем состояние Билла Гейтса.
Лучше, чем все трансы Далай Ламы, чем все уколы тестостерона Шварценеггера и коллагеновые губы Памелы Андерсон.
Лучше, чем Вудсток и оргазмические рейвы.
Лучше глюков Де Сада, Рембо, Моррисона и Кастанеды.
Лучше, чем свобода.
Лучше, чем жизнь!

у меня стойкое ощущение, что я теряю момент, как будто точно знаю, что через пару часов меня собьет машина или сосед напротив выстрелит в меня из револьвера, ну так, совершенно случайно.

мне хочется маму поцеловать, с бабушкой поговорить, папе все объяснить, насладиться слегка морозным вечерним воздухом. как в последний раз.

такое чувство неприятное, аж до слез

Иногда мне кажется, что в прошлой жизни я занималась тем, что обесцвечивала волосы перекисью водорода, пила мартини с маленькой зеленой оливкой, стирала ноги в кровь, танцуя свинг, любила мужчину в белой глухо-застегнутой рубашке от которого пахло тяжелым запахом кубинских сигар и жила с миниатюрной кошкой.

Возможно я слушала Армстронга, Гленна Миллера, а мой мужчина включал своего любимого Синдия Беше, когда собирался чистить лакированные туфли для субботних танцев. Несомненно он мечтал, как и все ветрено-творческие люди играть джаз, но вскоре понял, что пусть его делают те, у кого это получается лучше и начал собирать коллекцию виниловых пластинок, которые сейчас одиноко лежат в картонной коробке на блошином где-нибудь в Варшаве, Будапеште или Нью Йорке.

Я почти уверена, что заставляла своего мужчину растить усики, как у Кларка Гейбла, а он пытался нарядить меня в ярко розовое платье, как у Мерилин Монро в “Джентельмены предпочитают блондинок”, на что я отвечала, что это, конечно, безвкусица, не подозревая, что когда-нибудь это станет классикой.

А еще наверняка у меня были подруги, которые носили рубиновые сережки и бежевые перчатки, курили сигареты, заставляли незнакомых мужчин рисовать им черные стрелки на чулках и ненавидели танцевать чарльстон. А одна из них, можеть быть, в 19 родила небезызвестного красавчика Тони Кертиса.

Не знаю, было ли это на самом деле, но одно я знаю точно..в моей душе живет джаз.

dontbearrogant,

Привет! :)

Да, я знаю, я вам не пара,
Я пришел из другой страны,
И мне нравится не гитара,
А дикарский напев зурны.

Не по залам и по салонам,
Темным платьям и пиджакам -
Я читаю стихи драконам,
Водопадам и облакам.

Я люблю - как араб в пустыне
Припадает к воде и пьет,
А не рыцарем на картине,
Что на звезды смотрит и ждет.

И умру я не на постели,
При нотариусе и враче,
А в какой-нибудь дикой щели,
Утонувшей в густом плюще,

Чтоб войти не во всем открытый,
Протестантский, прибранный рай,
А туда, где разбойник и мытарь
И блудница крикнут: вставай!

Н. ГУМИЛЕВ

сказочно красиво

krolikrodzher:

maxim:

bonfires:kristen:

xoemma13:

gossips:

enylay :

(via fleurdelacour )

naastyaaa :

nitaleto :

whatafuck :

fleurdelacour :

Я ОРУ

СРАНЬ ГОСПОДНЯ ХАХАХАХАХАХАХА У МЕНЯ ИСТЕРИКАААА ХАХАХАХАХАХА