Это просто Вьюи блог

ААААА!

Завтра может наступит, а может нет -
день ото дня за окнами тот же снег.
Мальчик рисует сакуру на спине,
грязно ругается, травится алкоголем:
мальчик давно и неизлечимо болен,
и у него обострение по весне.
Он ненавидит сумерки, тишину,
тёплую водку и женщин. Точней, одну -
ту, что его поймала, как на блесну
ловят немых, незадачливых рыб. И всё же
он без неё, как без дозы, дышать не может,
вертит в руках телефон, повторяя: - Ну!..

Девочка сотню раз повторяет "Оммм…",
в старой, линялой пижаме и босиком
сонно бредёт на кухню за молоком,
пьёт его залпом, усевшись на подоконник.
В планах у девочки книги и Хэрри Конник,
вечером - пляж с золотистым речным песком.
Лето, в сумерках иволги верещат…
Девочка высыпается по ночам -
Бог её учит самым простым вещам -
элементарным, как завтрак в своей постели,
севший мобильник, негромко бубнящий телик -
учит за нелюбимых себя прощать.

Она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
Он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
Когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня, в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
В её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
Он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
Она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
Он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
Она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
Она говорит: - Не люблю тебя, хоть убей.
Он ей кивает: - Взаимно.
И оба врут.

Черт знает почему, но это просто до мурашек. Здорово же кто-то пишет.

Даже от детской игры не укрылась суровая правда жизни: в игрушке "модный бутик 3" в магазин приходят пары, между ними цепочка сердчек, по всем витринам они ходят вдвоем. однако РАСПЛАЧИВАЮТСЯ ОНИ КАЖДЫЙ САМ ЗА СЕБЯ :D

Мир бы давно рухнул, если бы его не поддерживали такие ангелы, как ты.

Потрясающая.

Saoirse Ronan

I need a doctor

— Но послушайте же, сударь, то, что я женат, вовсе не лишает меня права флиртовать с понравившейся дамой.
- Лишает, если вы настолько пьяны, что не можете узнать в этой "даме" свою жену.
- О. Ну, думаю, ей должно польстить, что при таком количестве женщин я снова влюбился именно в нее.

Сто лет она мне не снилась. По крайней мере точно не снилась так. Реалистично, эмоционально, длинно. И тут нате вам, пожалуйста.
Мне снился выпускной, что в общем-то несколько несвоевременно. Он проходил в каком-то большом здании, где все разделились по своим группкам. Но это потом.
А в начале все стояли на первом этаже и ждали друг друга. Пришла Женя. В белоснежном платье и с распущенными волосами, это я почему-то ясно запомнила. Я конечно же заулыбалась и бросилась к ней. А все с интересом на нас смотрели, но я мало что замечала вокруг, да и она, по-моему, тоже.
Я познакомила ее с Валей. Потом были какие-то торжественные части. Я всюду таскала ее за собой, боясь упустить из виду. Но меня что-то отвлекло и я всё же упустила.
И как бы со стороны, как бывает в снах, увидела, как она просто ушла. То есть это поняла не я в своем сне, я до последнего не знала куда она делась, а я, которая за этим сном наблюдала.
Я искала ее по всему этому дому. Не нашла. Вышла во двор и долго кричала: "Женя, Женя…", не веря, что она может вот так уйти. (надеюсь, эти крики были не вслух сквозь сон).
В итоге Соня еле-еле затащила меня обратно. На меня напала странная апатия, я плакала и звала Соньку курить на последний этаж, который почему-то оказался полуразрушен, когда мы туда пришли.
Вот и всё, больше я ничего не помню.
Неужели это говорит о том, что я потеряла ее навсегда?

И как всегда после запомнившихся снов, у меня сейчас какое-то состояние тихой тоски и ощущение того, насколько она близка мне. Или я близка ей.

"Мне не верится в то, что мы можем пропасть… "

Хотя поверить надо бы. И так уже слишком с этим запоздала.

Ну вот, едва я выключила комп вчера, как до меня дошло. Наверное. Шерлок прыгнул, чтобы спасти своих друзей. Именно поэтому снайпер стал тихонько собираться восвояси, едва увидев труп на асфальте. А я то, наивная, думала, что он просто решил, что Ватсон и так уже наказан сверх меры. Угу. И вот зачем Мариарти застрелился. Хотел не дать Холмсу путей к отступлению. Чтобы он не выбил из него приказ отогнать снайперов. Так? Хотя это всё равно странно, по моему. Может что-то до меня всё ещё не дошло.
Вопрос КАК он спасся остается открытым.
Как и вопрос ЧТО ЗА ЧУШЬ он нес Джону перед тем, как прыгнуть.
Ладно. На время надо забыть об этой истории и спокойно дождаться 3-го сезона. Ага.

Эм, ну да.

Sherlock.
2-й сезон, 3-я серия.

(сигнал об смс)
- Это твой телефон.
- Угу. С ним всё время такое.

Мы виделись дважды, в целом пять минут, и оба пытались друг друга убить. Я думаю, между нами особая связь.

— В конце концов, это ничего не дает.
- Вы правы, Андерсон, ничего. Кроме размера обуви, роста, походки и скорости ходьбы.

Войти можно куда угодно, нужно только выбрать момент.

Ты грустный, когда думаешь, что он тебя не видит.

— Я послал на поиски людей.
- И я послал!
- Сеть бездомных работает быстрее полиции. И к оплате относится спокойнее.

Не ломайте голову, мне всегда хочется закричать, когда вы входите в комнату. Как и большинству людей.

— Камеры. За нами следят.
- Что? Камеры? Здесь? Я ведь в халате!

— Ты тоже со мной?
- Да. Оказывается, нельзя врезать по носу шефу полиции.

— Дай мне руку.
- Теперь точно пойдут разговоры.

— Только одиночество и бережет меня.
- Нет. Людей берегут друзья.

Ты правда думаешь, что пара строчек компьютерного кода разрушат мир вокруг нас?

В этом твоя слабость - во всем ищешь работу ума.

"В газетах написали - значит это правда." Я люблю прессу. Все её сказки.

— Ты - сумасшедший!
- Только что догадался?

— Никто не может быть таким умным.
- Ты можешь.

___

В общем, всё было круто и шло как обычно. А потом Мариарти пустил себе пулю в голову. И нет бы обрадоваться… Нет, куда там. Шерлок встал на край крыши, позвонил лучшему другу, которого вскоре решил так по крупному кинуть, и начал нести какую-то полную чушь. Типа он злодей. Типа Мариарти, этот гнусный человечишка, был прав. В чем, А? В чем?! Да не может быть Шерлок плохим! И Джон, разумеется, рассуждал, слушая его, точно так же.
А потоооом… ЗАЧЕМ ТЫ ПРЫГНУЛ, ИДИОТ?! Своей гениальностью ты бы так или иначе в конце концов решил бы свои проблемы с полицией. О том, что ты "был плохим" я даже думать не собираюсь. Да и вообще, почему полицию не заинтересовал тот факт, что "типа хороший" Мариарти лежит на той крыше, откуда прыгнул Шерлок? Это же явное самоубийство! Ах да, кстати, если М. был так уверен в своем "дьявольском плане", то с какого он то стреляется? Ладно. Это цветочки.
Ягодки: КАК ЧЕРТ ВОЗЬМИ ТЫ ВЫЖИЛ? А?!! КАК?!! Это же тупо нереально. Даже для тебя.
Ты ж прыгнул.
Ты ж летел. Ты ж на асфальт приземлился.
Тебя ж на скорой увезли.
ТЕБЯ Ж ПОХОРОНИЛИ, В КОНЦЕ КОНЦОВ!
КАААААК?! Может я чего-то не понимаю? Может привычка ставить на паузу и записывать диалоги сыграла со мной злую шутку? Может мне пересмотреть? Нет. Вряд ли мне это поможет. Ага. И единственный способ всё это узнать - дождаться 3-го сезона. Всего сто лет подождать. Угу.

Я был очень одинок. И многим тебе обязан. Но у меня еще одна просьба. Всего одна. Прояви свою гениальность для меня. Будь. Пожалуйста. Живым.

И, пожалуйста, быстрей.

P.S: я, конечно, люблю печально-трагичные "the'end'ы", но не такие же быстрые бессмысленные и бестолковые! МНЕ МАЛО ТЕБЯ, слышишь, Холмс? Нам всем тебя мало.

Sherlock.
2-й сезон, 2-я серия.

— Ты так на метро ехал?
- Никто из таксистов меня не брал.

— Вы, вроде, смеетесь, мистер Холмс?
- А вы что, шутите?

Джон всегда добывает нужную информацию, хотя ничерта в ней не понимает.

— Ой, слушай, может наконец обойдешься без этого?
- То есть?
- Я о твоем обыкновении загадочно двигать скулами и поднимать воротник пальто. Ты и без этого крут.
- Я… Я… Я так не делаю!
- Делаешь.

Если толпу нельзя запугать, толпе надо во что-то
верить.