Golos Dolores

Нет никаких НАС.
Только осенние приступы.
Мы не подымем глаз-
Стены всё выше выстроим.
Нет никакой любви,
Слышишь?! Только молчание бешенное
Ты ведь не мною дышишь.
Я на тебе помешана.

От любви до безумия пара шагов.
Та же пара шагов от порока до власти.
Счастье-это когда понимают без слов.
Если этого нет-значит, это не счастье.

От любви до потери-минута в пути,
И минута в пути от разлуки до встречи.
счастье-это когда ты не можешь уйти.
Если можешь уйти-значит, хвастаться нечем.

От любви до безумия- сутки бежать,
Друг до друга бежать, распадаясь на части.
Счастье-это когда тебе нечем дышать.
Если это не так-значит, это не счастье.

Красота? Говорят, она в глазах смотрящего.

что лучше? любить или быть любимым? конечно, вы скажите, что самый нужный вариант - это совместимость и того и другого, но чаще бывает не так. человеку нужно, чтобы его кто-то любил. нужно знать, что он необходим, и кто-то в мире без него не может. кто-то его ждёт, пусть даже онлайн. кто-то знает сколько ложек сахара нужно ему по утрам в кофе, кто-то знает, какие сигареты любит и не спит почему по ночам. важно знать, что в этом мире ты не просто так, а тебе рады.. а теперь представьте, что всё это есть. есть то самое, любящее тебя сердце, но ты, ты лишен всякого желания что-то отдавать взамен. так же оградить кого-то добротой и лаской, заботой и вечными вопросами "тепло ли ты одет?" и прочими банальностями. представили? плохо, да? превратиться в эгоистичную «только себя любящую» сволочь очень легко, к сожалению, в наше время все боятся сложных путей, выбирая этот. быть любимым.. это очень важно. важно сберечь эти искренние чувства, что тебе дарят просто так.. не менее значимо любить… даже если это не взаимно.

ПРИВЕТ НОВЫМ СЛЕДЯЩИМ!!)

ты ушла. я ушел. ничего не прошло.
мы глагольные, что-то с тобой, оказалось.
ты другая.с другим. я с другой и не тот.
вот только, когда говорят о любви, -
я в мыслях всегда на тебя натыкаюсь.

да и так давно ты вместо мыслей моих.
сколько помню себя, -помню лишь как лечили.
для тебя я дурак, а для медиков-псих.
что скрывать, все мы психами были.

и да, ты красивая, а он придет.
с охапкой цветов. не страдай. пора спать.
в ту ночь водка была как кислород.
когда еще можно было дышать.

ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ!!!!): 3 СЛЕЖУ ВЗАИМНО)

НИШТЯК БЛОГ!:3

Мне не нужно, чтобы как в фильмах в закат уезжали,
Дарили букеты роз.
Мне надо, чтобы меня держали,
И чтоб не случился осенний психоз.

Без этих красивых слов, обещаний,
Больших городов и дешевых понтов.
Останься со мною на чашку чая
Без всяких дальнейших слов.

нет ничего страшнее, чем жить прошлым.
я расскажу тебе как это, мой хороший.
это как осень поздняя, нервная, злая
тянется цепкими пальцами к шее шарф затянуть потуже,
увы, выражений не выбирая…
это когда в глицериновой глянцевой пустоте
некому позвонить и услышать простое «ты где?»
«что там с тобой происходит без шуток, где ты?»
это когда тебе не за кем на край света…
нечем дышать и не с кем делить рассветы…
завтрак в постель… фотокарточки, отпуска…
время застыло астральной проекцией молота у виска.
кто б научил нас вычеркивать и отпускать…
это когда ноль пропущенных на мобильном,
или звонят, но не те и не так стабильно.
это когда говоришь ему "мой любимый "
а у него о тебе ни одной строки…
сердце кормить суррогатами не резонно.
я бы сбежала и в мельбурн и в аризону,
только у боли ни вектора, ни сезона.
море уходит обратно в свои пески,
так телефон разрывается от молчанья.
сердце ломает мне ребра в одно касание.
все, что нас мучает, мы выбираем сами.
крутится жизни нещадное колесо.
на переправе от холода сводит пальцы…
ты научил меня верить и оставаться,
но до тебя не допеться, не достучаться.
я тебя очень. забыли об этом. всё.

я тебя не люблю – я смертельно тобою больна.
я тебя запрещала себе, только толку не вышло –
между сердцем моим и рассудком ведется война,
и никто не уступит, никто не признает, что лишний…
оба слишком сильны – не хотят поднимать белый флаг,
оба прут напролом, совершено меня не жалея…
ты – мой преданный друг, ты – коварный безжалостный враг…
я тебя не люблю, я смертельно тобою болею…
в сотый раз обещаю забыть, сознавая, что лгу…
ни остаться с тобой, ни прожить без тебя – не могу.

Меня просто поражает, насколько быстро люди могут забыть всё хорошее, что ты для них сделал, поменять тебя на другого и уйти.

Я скучаю по тебе, очень. Но я тебе не смогу об этом сказать. Ведь ты не чувствуешь то, Что чувствую я к тебе. Прости.

Лучше пусть меня назовут высокомерной, циничной и скажут, что я слишком высокого мнения о себе, чем я буду сидеть и фальшиво улыбаться людям, которые мне неинтересны и безразличны.