Istoriya jizni odnogo botinka

Если бы не сегодняшний вечер, я бы лежала, утирая бумажным платочком нос.
и даже не подозревала, что на этой планете есть такой человек, как ты

Я в детстве глядел, рисовал города. свои только крылья не мог найти.
А я все бегу и бегу на огонь.
Небо, смотри, как меня изменил твой мир.
Из сетей меня отпусти. отпусти

состояние легкой усталости, в котором так хочется строить города

я перекрашу свою спальну в белый цвет, чтобы она дышала всей широтой своих легких. я отодвину свою кровать и буду рисовать на стене за ней до тех пор, пока из моих рисунков не сложится его портрет. рисунки. это то самое, чем я живу. ведь я художник, который 2 года подрят загадывает одно и тоже желание, всякий раз, когда видит одинаковое время.

каждую ночь, засыпая, я выучиваю по 7 прилагательных, добавляя их к 7 предыдущим. Когда мой список закончится на 777, я открою пыльную тетрадку и начну писать. я буду описывать каждое воспоминание в 73 словах. я буду вклеивать листы, пока их не станет 201. я начну отсчет страниц задом-наперед с цифры 0. и 7го марта я пойду на почту, чтобы отправить посылку с символичной пометкой 1. я напишу там все, что накопилось за 14600 сигарет и 733 дня. а потом я начну молиться, чтобы моя посылка не дошла.

щеточка для чистки языка не по назначению. в рот целенаправленно. ощущая ручкой рельев ольвиол, дальше и дальше, до впадины изгиба. волосы в хвост, по удобству. красные глазки, тушь течет. плевать, что запах будет гнилой. я лишь хочу снова оказаться в его рождественских объятиях, притворяться спящей и чувствовать, как его нежные ладони гладят мои ребра и втянутый живот. Нет, не хочу именно его объятий. я хочу чтобы так восхищенно, будто не веря ощущениям, вновь и вновь скользили пальцы по моим ребрам и бедрам.

я не просто набираю тексты. это сознательное желание стать дико крутой

Бывает, проснешься утром с тяжелой головой, сунешь голову под холодный кран, кофе-сигарета, набросаешь быстренько на лице два глаза - и бегом на учебу.

Утром поставила свой организм на весы. Прибор равнодушно показал полтинник с копейками. "Мож пожрём?" - спросила я у организма. Он содрогнулся и замотал головой. Как бухать и курить - так хоть бы раз отказался, пес. Ну и хрен с тобой, золотая рыбка, запихала в него пару таблов центрума, заткнула ему пасть сигаретой, уши брит-попом и встала у планшета

Люди имеют обыкновение сваливать все на моду. Говоря "красивая жизнь" у меня возникает образ молодой семейной пары с девушкой анорексичкой - ей же известной моделью - и юношей музыкантом. они хороши собой и у них куча бабла, которое они тратят на поддержание своего статуса и имиджа. все бы было замечательно, если бы не одно но. я хорошо представляю девушку. ее косточки, которые так красиво выделяются сквозь открытые части одежды. тонкие запястья, которые сильно утяжеляют украшения. стройные ноги на высоких каблуках и жидкие волосы, которые так прекрасно скрываются в пышных прическах. и тут я думаю, что на ее месте могу быть и я. могу ли? нужно ли это мне? не знаю, но почему-то хочу. вина лежит не на глянце и знаменитостях или страхе смерти. просто это так необычно, завлекательно. любой будет оборачиваться в след и говорить "модель". стереотипы. а вина то в лишнем жире и боязни, что твой молодой человек посмотрит на более стройную и красивую. а ты, ты просто меняешь мир вокруг себя. ради мести