holy nerd

После позавчерашней ночи при температуре 38 и 5 и вечном ощущении будто меня постоянно окунают в ледяную воду с головой, сегодня градусник опять взлетел до 38, но я абсолютно ничего не чувствую. это странно

fuckitall:

сегодня я стала еще на год ближе к своей смерти.

поздравьте чтоли.ну

хули последние три дня вьюи нереально тянет.

надо иметь железные нервы чтобы хоть что-то сюда загрузить

я заебалась тут сидеть короче

berlinismyporn :

Блять, сегодня был фейл всех фейлов. у нас в школе 3-я физра была, а так как есть освобожденные, нас отправили сидеть в библиотеку. Там есть интернет и мы с подругой зашли в контакт, но ничего не вышло и зашли на блог. Я листаю фотки, цитаты, такая хрень, быстро все пролистываю, и тут кто то высталяет ПОРНУХУ. И я быстро быстро пытаюсь это пролистать, но ничего не выходит. Комп завис на этой самой анамации. Я даже не успела посмотреть кто это выложил. все так быстро произошло. И тут оказывается, что сзади нас стояла библиотекарша и палила все это. Пиздец. Я пытаюсь прокрутить, и там ЕЩЕ ОДНА. бЛЯЯЯЯЯЯЯЯЯТЬ. и главное, что 2 одноклассника это видели. Библиотекарша заставила нас вырубить комп. И потом говорит что то типо ладно мужиков, так тут бабы.
А прикол, что она мою фамилию знает и класс, так как я книгу взяла как раз перед этим инцидентом.
В общем, вывод: никогда не сидеть на блоге при посторонних и на чужих компах. ОСОБЕННО В ШКОЛЕ.

интересно. с какой такой подругой?

ахаха Тань.вообщем мы лажнули с тобой по полной

я уже теперь боюсь в библиотеку блять идти

В который раз убеждаюсь, что я конченая неудачница.

сегодня сдох моя единственный плеер. проживший со мной всего 3 года

ну не пиздец ли.я же и дня протянуть не могу без музыки.

а теперь еще неизвестно когда новый приобрести получится.

вообщем я в полном дерьме

ну как и обещала.отчаливаю завтра с самого утра в австрию.

всех вобщем с новогодними праздниками и прочим дерьмом.

menshikova :

Снега, я наверное, на Новый год не дождусь, ибо на улице тепература переваливает за +10, а на дворе двадцать второе декабря.

черт.так это же круто

я бы хотела хоть раз в жизни провести зиму без снега.

а то эта ебаная гололедица меня уже чуть до переломов костей не доводит.

huli:

by Barnaby Roper
for T Magazine

отвратительнейший день завтра.

меня просто убивает, что я не иду на концерт.

не увижу своими глазами Джареда, Томо и Шеннона. Не услышу вживую их музыку.

я только недавно до невозможности их полюбила.появился такой шанс усилить впечатление от их творчества.

и такое блядство.черт возьми.

у меня завтра прямо чуть ли не мировая скорбь.

она гениальна.просто гениальна

desorden:

toxicvalentine:

nesquik:

bukowski :

Смерти нет.

Ну вы поняли, о чем я. Смерть – это, возможно, только начало. Хотя, ничего нельзя утверждать.

Это как когда приходишь домой, запускаешь себе горячей воды в ванную, и, обжигаясь, уходишь в нее с головой. Уходишь под нее, растворяешься, и не собираешься выныривать. Потому что незачем. А зачем?
Потом ты не выдерживаешь. Легкие бешено рвутся на воздух, как сумасшедшие, кричат тишиной в голову, взрываются. И ты вырываешься из воды. По лицу стекает тушь, черные разводы – вуаль. La petite mort – так во Франции называли оргазм, маленькая смерть. Маленькая смерть – большая смерть, какая разница. На лице черные разводы – вуаль. Смотришь в запотевшее зеркало, размазываешь мрачные солёные отеки по щекам.
Ты абсолютно счастлива.

Каждую ночь – маленькая смерть. Безэмоциональная, технически точная, до отвращения идеальная. От человека, с которым тебя ничего не связывает, кроме жизни. Кроме утра, в котором много черного – черный кофе, мак в булочках, пульт от телевизора. Твои маленькие ежедневные трауры.
Потом – черные туфли и плавящийся асфальт. Какие в голове могут быть мысли о смерти, если смерть происходит каждую ночь. Маленькая, большая - какая разница.

Что имели в виду французы, называя оргазм маленькой смертью? Уже тогда они предполагали, что в смерти нет ничего плохого? В офисе перед совещанием идешь в туалет и рассыпаешь на зеркало две дорожки. Как только они могут пользоваться для этого бачками унитаза? В нем ведь не видно твоего божественного отражения.
Кокаин, на самом деле, очень удобная вещь. Во всех отношениях. Жалко только, что один раз испытав кокаиновый оргазм, человек уже никогда не достигнет его в адекватном состоянии. Хотя, у него вряд ли возникнет такая ситуация. Кокаин перед сексом – это очень хорошо, но гораздо нужнее он перед работой.
И как только люди работают без стимуляторов? Хотя, вряд ли еще остались такие люди. Новый мир диктует свои правила.
Задумываешься, как давно ты не видел солнца. Сегодня с утра оно было на небе, но ты не поднимаешь голову. Вероятно, в поддержку свиней, которые не могут видеть неба. А может в поддержку мурманцев, вернее мурманчан всё-таки, у которых восход сегодня в 12-24, а закат в 12-47.
Это всё неважно. Ты всё равно абсолютно счастлив.

У тебя всегда с собой маленький термос. Раньше была фляжка – но слишком уж вызывающе смотрелось отхлебывать из фляжки посередине рабочего дня на виду у всех. И теперь ты наливаешь свой виски в чашечку из термоса – виски очень похож на чай. Когда-то, когда твой виски закончился ты залил в бутыль от Джек Дэниелса чай – создавать видимость присутствия – ты очень любишь виски. Любишь настолько, что предпочитаешь начинать с него день, им и заканчивать. Есть такая песня :Daniel drinks whiskey every morning by himself, he drinks his motherfucking whiskey every morning. By himself. Такая вот печальная песня, отчаянный крик души. Она могла бы быть про тебя, но тебя зовут не Дэниел. Утром – из горлышка, на выдох – ты эстет, ты ценитель. Потом заливаешь всё в тот самый термос – виски очень похож на чай. Ты даже называешь его иногда «шотландским чаем», хотя сам предпочитаешь американский, конечно. Ты не пьешь виски вечером – это слишком тоскливо, пить вечером одному. Вечером ты выходишь на улицу, и вдыхаешь ночной воздух – и ты абсолютно счастлив.

Ты где-то читала, что весной удваивается процент самоубийств. Это происходит по причине того, что люди чувствуют контраст между окружающей средой и внутренним состоянием. Снаружи все цветет – внутри разлагается. Ничего подобного, ты не согласна. Осень – вот самое суицидальное время. Все умирает, и ты умираешь вместе со всем. Сжигая себя вместе с мусором в кострах, теряя себя в гниющей листве. Тебе просто неинтересен завтрашний день – один из череды этих одноликих, похожих и однородных настолько, что незаметна грань, где они сменяют друг друга. Просто пусто. «Идёт четверг, я верю в пустоту – в ней как в аду, но более херово» - ты берешь с собой распечатанного на старом струйнике Бродского – текст смазан и черномаз, но читабелен. Скамейки мокрые от непрекращающегося моросящего. Небо серое, и ты читаешь стихи. Самый лучший его период – это восьмидесятые. Геометрические, рваные строки – когда тебе кажется, что они совсем не рифмуются, и ты не чувствуешь ритм, но вдруг понимаешь что всё начинает складываться в ровную нитку бус – и уже нигде не порвано, такие вот удивительные стихи он писал в восьмидесятых. Наверняка, он ходил по этой же дороге, в этом же парке – и, возможно, сидел на такой же мокрой скамейке. В Нью-Йорке дожди. В централ парке изморось. «Развалины геометрии, точка, оставшаяся от угла» - от угла 72й и коламбус авеню. Эта точка – ты. Тут, на этом углу, на этой улице - такая Европа, совсем никакого Нью-Йорка. Ты ложишься на мокрый асфальт, вдыхаешь историю тысяч людей, бродивших по этим местам.

Ты абсолютно счастлива.

blossom: