▼

мы будем счастливы тогда, когда научимся печься не только о своей заднице.

на меня положили большой и толстым, причем все разом. заебись!

интересно, а бывают именно вечерние депрессии?

ты даешь мне поводы для пьянства.

Иногда я думаю, что у меня метостазы в голове.
Потому, что иногда мне кажется, что ты моя галлюцинация.
Твои прикосновения по коже, обжигающе действуют на меня.
Мне легче признать, что у меня рак, чем то, что я сошла сума по тебе.
Я всегда была реалистом, всегда верила только фактам.
А ты мое неопознанное и неизвестное. Ты мое нереальное.
Ты заставляешь меня не хотеть никого больше.
Ты впитался в меня одним только вечером и теперь навсегда.

Мне так много хочеться тебе сказать и это слишком многое значит, но это не важно.
Когда ты зажмёшь мои позвонки в своих ладонях, я забуду все слова на свете.
Скажи мне, что любишь меня, держа мой подбородок крепко в пальцах, и
заставляя смотреть тебе в глаза.
И тогда я, задохнусь, от беспомощности.

боль в сердце каждое мгновение.

навеки твоя,
навеки мой,
навеки мы - наши.

и вот он стоит опять тут… Сквозь зеленый свет фонарей. Эскиз двух. Мы.
Смотри туда… Листья падают вниз… Дома. Люди. Улицы. Мосты. Всё падает. Фотография за фотографией. Толпы смотрящих вверх и отдаляющихся от нас. Тишина. Ни звука. Вдохни.

Закрой глаза.
Чувствуешь запах? Чувствуешь тепло?
В тебе играет музыка. Ты танцуешь. Ты идёшь вперёд с одной только мыслью. Ты ждёшь… Ждёшь… Чувствуешь вкус кофе и алкоголя…
Засыпаешь, просыпаешься… С одной мыслью…
И вечность для тебя - это одна секунда.

История о добром мире.
Она случилась еще до моего рождения.
Родители поехали с моим братом на каникулы в Данию. Там они сняли домик на берегу моря.
Не знаю, сколько лет было в тот год брату, но думаю, что он был тогда еще совсем маленьким.
Наверное, ему было лет семь.
Он бегал по пляжу, купался и кидал в воду палочки или что попадется.
Наверное, ему было там очень хорошо.
Однажды он нашел на берегу птицу со сломанным крылом. Это была молодая чайка. Она лежала на песке и не могла летать.
Брат еще ни разу не сталкивался с болезнью и смертью. Ему стало жалко птичку. Ему стало грустно, что она лежит больная и всеми забытая.
Мой брат поднял птенца, бережно отнес его домой и уложил в коробку с ватой. Он давал чайке воду, кормил ее и разговаривал с ней.
Утром, едва проснувшись, мой брат сразу же вспоминал о чайке и засыпал вечером с мыслью о ней. Утром он тотчас же бежал ее проведать, а вечером обязательно говорил ей "Спокойной ночи" и осторожно гладил крылышки.
Мой брат полюбил птицу.
Для него было важно, чтобы она выздоровила.
Мои родители тоже надеялись, что чайка поправится. Они видели, сколько чувств выкладывает мой брат в уход за птицей. Они боялись, что мальчик расстроится, если чайка умрет.

Моему брату казалось, что здоровье птицы поправляется с каждым днем. Ему казалось, что оно улучшается на глазах.
Но дело обернулось иначе.

Однажды утром, пока мой брат спал, папа нашел чайку мертвой.
Он похоронил ее неподалеку от дома.
Когда брат проснулся, папа сказал ему, что птица поправилась и улетела. Он сказал, что мой брат очень хорошо за ней ухаживал и благодаря этому птица выздоровела.
Ни мама, ни папа не решались сказать мальчику, что птица умерла.
Наверное, они подумали, что тяжелые переживания все равно никуда не уйдут от мальчика и нечего торопить события.
Мой брат сделал все возможное, для того чтобы спасти птицу.
И теперь ему сказали, что она улетела.

Он обрадовался. Ему приятно было думать, что где - то там в небе летает его птица.
Единственное что его немного огорчало, - это зачем она не сообразила попрощаться перед разлукой.

Очевидно, у моего брата осталось такое чувство, что он живет в добром мире. Что от человека что - то зависит и что иногда все кончается хорошо, даже если сначала было плохо.

Мой брат по - прежнему верит, что та молодая чайка поправилась.

Никто так и не сказал ему, что случилось на самом деле…

я хочу чувствовать твое дыхание. капельки пота.
твои руки на моих бедрах. прикосновение губ ниже живота.
дрожь по всему телу.

иногда мне кажется, что я слышу удары своего сердца,

но все равно я удержаю себя,

что это крылья бабочки…

всё находится в прямой зависимости от того, как об этом говорить.

Внутри свой рай и ад. Стихи - как фотоаппарат.
Лишь слепок ощущений, шкала, лишённая делений, стрела, летящая назад.
Я здесь чужая. Холодным взглядом, смотрю на суету сует -
Фотограф глянцевого ада, рифмующий бессонный бред.
Строчу стихи, как автомат, запрограммирована как надо,
Земле неведомый субстрат, фотограф призрачного ада.
С гитарой плачу и смеюсь, пою никчемные баллады.
Зачем грешу, кому молюсь? Фотограф тлеющего ада.
За чёрно-белый Ваш портрет. Не жду восторгов и награды !
Фотограф сумрачного ада, рифмующий полночный бред.