Как умирают мечты

lenin :

xyeta :

pasan :

willdo :

Я так устала, вы не представляете.

maggie:

taniagr:

heyheysexy:

loveviewy:

ihateubitch:nytata:

Боже! Да у него талант!

я даже прямую линию от руки не нарисую

lollollol:ingaa:vareshka:youtube

iyunskaya :

corin :

(via ponica )

(via hiphop )

ciel :

за любовь рюмочку, на мечту ставочку

paranoiadoll :

— мы все как-то вдруг синхронно уяснили, что следует прикидываться умненькими, ироничными, расчетливыми, хладнокровными тварюшками. но ведь… мы не совсем такие?
– мы совсем не такие, ясен пень. мы – нежные, сентиментальные, чувствительные, недолговечные комочки органики. мы – страшно сказать! – добрые и хорошие. признаваться в этом чрезвычайно, неописуемо стыдно. поэтому мы стараемся не выдать себя даже в мелочах. а совершив оплошность, сгораем со стыда, отворачиваемся к стене, губы – в кровь, зубы – в крошку. непереносимо!

Макс Фрай

(via hiphop )

(via hiphop )

naheretovse :

(via this-is-zaebisya )

(via hiphop )

mertvoemore:

mazafaaaka:

birthdaymassacre:

tryagain:

292:

люблю этот фильм

naheretovse :

(via carina- )

ilovemydj:

remic:

kapranova:

Забей на то что думают другие!

ilovemydj :

tekila :

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© Анна Ривелотэ

thegrouch :

deadman :

Я тоже хотел быть. Собственно, ничего другого я и не хотел — вот она, разгадка моей жизни; в недрах всех моих начинаний, которые кажутся хаотичными, я обнаруживаю одну неизменную цель: изгнать из себя существование, избавить каждую секунду жировых наслоений, выжать ее, высушить, самому очиститься, отвердеть, чтобы издать наконец четкий и точный звук ноты саксофона.