Бесконечные потоки воспоминаний.

А жизнь бывает похожа на книгу.

Но только жанр меняется ежедневно,

как будто несчастный поэт был наркоман,

и писал сценарий под лидокаином, но впрочем это уже неважно.

Ведь вся реальность одна чертова игра.

Она усложняется лишь тем, что нам никогда не говорили правил.

Ненавижу неопределенность.

После прочтения четвертой книги, мне кажется, что мне бы не помешал омут памяти. Возможно это бред, но мне нужно куда-то сливать свои мысли раз писать свои стихи, глупости, я перестала.

Меня чертовски тревожит моё будущее.Честно говоря, по-моему, я только начала все осознавать. Весной будут мои последние школьные, обычные, беззаботные каникулы. Дальше начнется муть. Не хочу перемен. Не хочу менять свою жизнь. Хотя не скажу, что мне очень хорошо живется. Глупое нытье, да.

До моего шестнадцатого дня рождения остался ровно месяц. Все так сложно, я вроде и хочу его и не хочу.

В последнее время я от всех отдалилась. Просто от всех. Сижу себе читаю и не выхожу из комнаты, только разве за чаем. Несколько дней голодала. Привет, я нормальная. Наверное.

Ну вот, пожалуй, и все. Глупый бред ребёнка, который не хочет ничего менять. Мне дай только возможность, я бы жила с книгами и некуда не выходила. Недавно поняла, что я не так уж и нуждаюсь в музыке. И к чему это я. Бред.