счастье есть

между прочим, в прошлый раз у тебя мобильник не отключился, и я минут пять сидел, слушал, как ты идешь по снегу.
туп-туп, туп-туп.
я чуть не заплакал.

angelova:

infiniti:

ellemilano:

factor:

nutella:

lovelosangeles:

romanovich:

…

chocolate :

i-am-good :

когда ты ему что-то объясняешь, объясняешь, а он "мне похуй) "…да ебисьоновсёконём. мне теперь тоже

…..Просто хочется спрятать ледяные руки у тебя за пазухой, уткнутся носом в твои теплые губы.. скользить ресницами по твоим щекам.. нюхать твой запах..самый родной.. просто так говорить что люблю, заглядывать в глаза.. хочется залазить тебе на руки и чувствовать себя маленькой…… Писать тебе смс-ки когда мы сидим в одной комнате… Задвигать шторы, как у себя дома… Хочется бросать в тебя подушкой когда я ревную……и просто сходить с ума от того, как нам хорошо вместе. Хочется… пол часа стоять на месте и говорить что я ухожу, и не отпускать твою руку….. хочется спустя минуту после расставания позвонить и сказать-скучаю…. Это Осень так на меня действует….. Хочется и все… Любить. а я всегда делаю то, что мне хочется…..

А я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.

А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.

Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки… Да потому что я ебанутый.

и чтобы не случилось, помни: «не привязываться»
по рукам себя бей, после водки не звони никому,
пропадай чаще. не в сети. телефон абонента выключен.
ты просто поймешь потом.
когда дышать уже без него не сможешь.
когда номер наизусть выбьешь на коже,
когда стопки писем неотправленных за шкафом,
когда руки – холод, когда сердце бешеным ритмом.
когда соль- только по щекам. глаза разъест.
когда чужие руки- ожогами по коже. до сердца.
когда глаза его в толпе выхватишь и задохнешься.
но будет поздно.
а пока, чтобы не случилось, не привязывайся

sad :

Каждый день мы способны видеть что-то иное, иногда… мы хотели бы видеть иное всегда!

а меня достало это всё.
надоело.
меня любить, блядь, надо.
Л.Ю.Б.И.Т.Ь понимаешь?

вся такая маленькая, хрупкая, меня нельзя одну оставлять.
понимаешь?
меня обнимать надо.
крепко-крепко.
и не отпускать никогда.
чтоб не плакала больше.
никогда не плакала, понимаешь?

страшно мне.
одной-то.
холодно.
понимаешь?

нихера ты не понимаешь, идиот!…

"а помнишь, как я тебе стихи читал, на коленях.
а ты ногипод себя поджала и съежилась.
у тебя в глазах испуг был.
- не помню
- а помнишь как мы на балконе мерзли голые по пояс.ты жадно курила esse,
а я ловил губами губы твои.
- я одетая была. и курила vogue
- а помнишь, как ты плакала в том прокуренном подъезде,
а я твои слёзы губами собирал и говорил что хочусделать тебя самой счастливой.
- что-то припоминаю… возможно было
- а помнишь….
-а ты помнишь, как мы у тебя лежали, на твоём скрипучем диване,
я врастала в тебя кожей,
любила тебя до безумства,
вжималась в тебя,
не выпускала тебя из себя ни на секунду.
а ты сказал, что как хорошо,
что между нами ничего нет.
помнишь?
-нет, не помню.
-вот и я пытаюсь забыть.
забыть тебя. понимаешь?"

самый лучший секс - не пальцы_ладони_язык_член внутри.. а сквозь джинсы её бедро прижимается.
и кричишь.
самый лучший секс – это когда тебе так мозг имеют,
что дышать трудно,
и кончаешь ты от одного мозгового всплеска
или когда она шепчет в трубке "аха…. "
и все..
и ты пиздецкий весь мачо.
а это "аха" тебе куда-то в пах.
и все.
или на кухне - она прижимает тебя к столу,
а у него кромка-железо.
и все.
Вообще, если человек любимый, то каждый вдох возбуждает.

когда мороженное зимой
когда чай с заварным пирожным
когда не опаздываешь
когда знаешь, чего хочешь от жизни в данный момент
когда делаешь то, что хочешь.А не то, что говорят.
когда большие хлопья снега на ладонь
когда ромашки в поле
когда улыбки незнакомых людей
когда без сомнения делаешь выбор
когда просыпаясь, видишь его улыбку
когда есть кому поплакать
когда мобильный тел всегда заряжен
когда солнце садится под аплодисменты Великого Народа
когда мыльные пузыри лопают у тебя в руках
когда приготовив ему ужин, у тебя приятная усталость
когда в дождь с ним по улицам
когда в маршрутке уступают место
когда обиду прощают/прощаешь
когда хочешь крикнуть на весь мир
когда музыка на максимум
когда мурашки по коже

слово любовь убили пары, которые говорят "я люблю тебя" через неделю после знакомства.
слово любовь убили открытки "я люблю тебя".
слово любовь убили розовые картинки в интернете с надписями "i love you".
слово любовь убили шаблоны для смсок, где между "где ты" и "я задерживаюсь" лежит шаблон "я люблю тебя".
слово любовь убили стихи семиклассников и рифмы "кровь-любовь-морковь".
слово любовь убили вы, кричащие его на каждом шагу.
слово любовь убили глупые, которые не знают смысла этого глагола.

Ранее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже не успев как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Стало чуть светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё за неделю до этого решил: никаких роз, только весенние цветы… праздник же весенний.
Я подошёл к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы действительно красивы.
- А кто продавец, - спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернётся, - сказала тётка, торговавшая по соседству солёными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нём просто отвалилась. Из-под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Его лицо было обычным лицом старого человека, вот только, во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть небритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и ждал.
Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы всё не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И ещё я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошёл к ней.
Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади него.
- Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? - дрожащими от холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… - прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… Сколько она стоит? - тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что у деда в глазах стояли слёзы…
- Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня… Давай, вали отсюдава, - рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, - так же тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, - с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдёшь для меня веточку на три рубля? - как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я тебе найду, - уже прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га, га, га, га, - дико захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, сука, что же ты, *****, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.
Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.
- Дед, а ну, подожди, - сказал я, взяв деда за руку.
- Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух, - еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э… а… ну… я не знаю, - промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?
- Наверное, 500 рублей, - сказала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
- На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я.
Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…
У меня у самого слёзы стояли в глазах.
Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.
- Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял деда под руку.
Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном.
Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слёзы стояли в глазах.
Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.
- Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог её оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе…
Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами текли из моих глаз…