Это просто Вьюи блог

почему я не скучаю по родителях? Это же нормально: скучать за родственниками, когда ты в другом городе и видишь их по пару раз за год. Но что то внутри заставляет меня нажимать на красную кнопку на телефоне когда родные хотят узнать не умер ли я. Меня воспитали не так. Не так как надо. Наше поколение воспитано хуёвыми учителями. Хуёвыми родителями, хуёвой музыкой, хуёвыми ценностями. Мы в свою очередь обосремся еще больше. Что будет с нашими детьми? Будут ли они вообще? Чему вы можете научить детей? ты же нечего не умеешь.. Читать и писать? Ты не сможешь научить ребенка ничему путнему. Самое главное - ты не сможешь привить чаду жажду свободы. Знаешь почему? Потому что ты сам часть стада. Ты ничего не добьешься. Нужны амбиции, нужно рвение… Которого у тебя нет. Безинициативный кусок дерьма, который придумывает опровдание за несовершенные им поступки. Что если в ад попадают не за то, что зделал, а за то, чего не зделал? Не решился, не совершил, не жил. Существовал. Кончить внутрь легко. Но что ты будешь делать потом? Ты не знаешь. И если твоему ребенку не хватит ума понять, что его папа далбаёб и ничему путнему не научит, что нужно карабкаться самому, нужна самомотивация, то он будет точной копией тебя. Гордость родителей, мелкий кретин.

Мне хватило ума. Потому и не скучаю. Подумай.

искусства ради искусства не бывает. Даже за самыми девственно чистыми помыслами стоят деньги. Вопрос лишь времени. Когда произойдет тот переломный момент, когда в твоем сознании что то с диким хрустом сломается и ты начнешь прогибаться, потакая прихотям этих богатых свиней? Когда тебе наскучит рисовать шедевры в комнате на 10 квадрат, отгребая ногой в порваном носке пустые бутылки из-под дешевого пойла, когда твоя ненаглядная закатит истерику по поводу того, что ты хоть и талант, но полный мудак и на лицо все признаки деградации, когда твои родственники будут гордиться твоим братом-менеджером. В нашем мире невозможно что то делать бескорыстно.. конечно же ты не хотел! Ты всего лишь творил, ты не хотел ничего в замен, оно как то само. Самостоятельное явление. Как смерть младенца. Вот будущая мама выберает для своего будущего ребенка каляску, семь с половиной месяцев, все чудесно, но вот, всего лишь через неделю её лицо искажаеться в жуткой гримасе, после известия врача о смерти ребенка, который уже никогда не пойдет, не заговорит, не научится ездить на велосипеде без рук, не попробует наркотики и незащищенный секс. Мир не консеквентен. Ты не хотел продаваться, но вот тебя уже нагибает заказчик за некачественную работу, за время и вообще это не искусство, а хуйня и он бы так сам смог. И ты прогибаешься. Ведь ты уже помирился с ненаглядной, родители начинают тобой гордиться, ты уже взял холодильник в кредит и уж точно ты уже не сможешь прожить без сыра с плесенью. Так что если вы решили заняться хуйнёй искусством, то лучше сразу оставьте эту затею. Вам все равно не удастся оставить после себя культурное наследие. Ибо наследие уже давно никому не надо. Классики давно в гробах и пусть там и остаются. Ведь не даром твоя мать в истерике так просила у врача, что бы он сделал хоть что то. Благодаря ему ты все же попробуешь героин.