La petite mort

Without you

Как ты там без меня? Я вот скучаю.

Одна допиваю нашу водку.

Без тебя дома пусто.

Зато теперь я могу спать звездочкой и с утра громко слушать радио. Но это почти не радует.

Наша история переписки - как в старые добрые времена. Потому что столько нужно сказать и стольким поделиться. Но ты далеко.

Начинаю скучать по твоему голосу. По аромату твоих духов.

По вечерам безумно хочется на 22-ой и покурить вишневый корсар. Но без тебя это совсем не то.

В квартире слишком тихо. И засыпать без света монитора совсем непривычно.

Иногда пью из твоей кружки чай. Так мне кажется, что ты рядом.

I miss you/возвращайся уже

from dotdotdot to porque

Let me sleep in your arms

Let me breathe

This clean bright light surrounding you

Let me dream in your arms

I can’t breathe

Without you

Поцелуй. Поцелуй с языком. Хотя бы поцелуй просто. Задохнуться бы нахуй твоей лакостой.

Антон Прада

*ляди vs Небо 3

…

Бляди насилуют души и не пускают в них небо.

Бляди хотят жить как раньше, и небо блядям "не трэба".

Но небо находит выход: оно стало жить в таблетках.

На небо ведется охота, на небо ведется облава.

Небо почти поймали, но и этого блядям мало.

И вводится культ черной массы и глазниц пустоты под очками.

Но небо пускают по вене и прячут в снег под ногами.

Бляди и небо -- как пошло. Банально и примитивно.

Мы -- выбрали небо. Быть "человеком" -- противно.

Мария Силкова

…Я покланяюсь твоим загорелым коленкам,

тонким запястьям, особенно если пьян…

Марадан Осень

Уйдёшь

Убью

Антон Прада

nestlele:

он любит сигареты с желтым фильтром
и звонить по ночам.
он хочет казаться сильным,
с ним комфортно молчать.
я касаюсь случайно локтем
его левой руки.
он хочет казаться стойким
и не заплыть за буйки.
он мечтает снять фильм
запутанный, странный и грустный -
такой же, как и он сам.
он целуется жадно и вкусно,
он устал от сомнений и внутренних драм.
он нервный и резкий в словах,
он хрупкий внутри.
он запутался в собственных снах,
он почти не спит.
он читает мне робко на шведском
неровные строчки.
он смущается тихо, по-детски
и ц елует в шею и в мо чки.
я пересчитываю пальцами
его родинки на предплечье
он слегка улыбается

чёт-нечет, чёт-нечет.

зима. море

Мне бы в мертвый сезон. Мне бы к зимнему морю…

туда, где шипит, разливаясь по телу ознобом, звук прибоя…

и где не видно разбивающихся о ночной берег волн…

где за вечно пасмурным небом солнце прячется в сон…

и в холодном пустом отеле среди двух тысяч номеров занято всего два…

в одном живу я, а другой забронирован кем-то, никто и не помнит когда…

и каждое утро мокрый туманный пустынный берег…

кто-то все еще в этой жизни во что-то верит…

и незнакомый старик, присаживается рядом на перила…

"Will you wait for the sun?" - говорит то ли мне, то ли в море, то ли времени в спину…

и я отвечаю себе и ему: "are you Morrison Jim?" да два человека в серых капюшонах греют в закопченом котелке глин…

и без разговоров разливают свое варево по пластиковым кружкам…

соломинка, лайм, вино, сигарета, дождь, пусто…

а здесь слишком много льда и снега…

просто мне бы в зимнее море…

с разбега…

Винсенто