insanis mundi

Простите, фф сегодня вряд ли будет.

Голова болит до такой степени, что кажется, сейчас умру…

Простите.

Уруру

до завтра.

Или сегодня.

С:

Привет всем! А вот и я.

Боже, понедельник день тяжелый. и это мягко сказано. Две хреновы контрольные, куча ненормативной лексики в мыслях по этому поводу, так как меня никто не предупредил. Наслушалась всякого бреда от своих однокласников. Прости Господи, но какие же они тупые!!! Как можно спросить в каком году будет Евро 2012??? ААААА Это же жесть просто. Да да, кто еще не знает, я - мизантроп. Ну, большинство времени. Люблю только людей, которые умеют здраво мыслить. Как говорится, Intelligance is sexy. А так же просто приятно, когда человек умен. А у меня в классе собрались пустоголове, походу…

Ну, о чем бы я хотела рассказать?

Сегодня день рождения у двух моих любимых людей!

Первый - это Майкл Фассбендер !!!

С Днем Рождения, Фасси! Ааааа любовь моя!

Продолжай быть таким офигенным.
Продолжай сниматься в таких офигенных фильмах.
Продолжай сниматься голым! арарар
35 это почти юбилей ! Поздравляю урур

А еще в этот день день рождения у самого дорого мне человека!

У единственной и неповторимой Кисы: 3

Я уже нажелала ей кучу всего, но основное - чтоб оставалась такой, какая есть, и продолжала меня любить! Если бы вы только знали, как я ее люблю…

Я надеюсь, что у этих двух людей все будет отлично в жизни. Нет, скорее я это знаю. Ведь не любила бы я их, будь бы они не достаточно хорошими. А судьба, как известно, любит хороших людей.

Ну, на этом обзор моего дня окончен. Спасибо за внимание!: 3

П.С: постараюсь закончить фанфик за вечер руру

Боюсь, мне пора на боковую

Ужасно не хочется…

…но иначе я усну прямо тут, на клаве.

Люблю вас всех. Уруру, не тоскуйте.

Всем слэшевых снов, как можно более порнографических.

До завтра.

Ждите, кстати, новый фанфик.

Искренне ваша Дели Джонс

Она же Анастасия Котардс

<333 Мур мур, малышки мои

Есть кто дома? Поможете?

Вопрос дня:

кто должен быть топом? Джонни или Шерли? :DDD

Hi: 3

Спасибо, что следишь. Я польщена ! уруру

Автор: Anastace Cotards

Название: Танцуй для меня https://ma-prerogative.tumblr.com/

Все начинается с легких покачиваний бедрами.

Начинает играть музыка. Да, узнаваемая мелодия.

You can leave your hat on

Моран стоит в дверном проеме, с двумя коктейлями в руках.

Медленно танцует в моем направлении.

О да, это чертовски заводит. Заводит то, как он смотрит.

В его глазах полыхает пожар невиданной силы.

Это словно горят все до единого здания Лондона.

Нет, скорее даже Нью-Йорка. Города, в котором я не был.

По слухам, он хорош.

Что-то я отвлекся.

Глазами пожираю Себастьяна, пока он идет ко мне.

Больно, когда он так близко. Приближается, приближается…

Еще чуть-чуть и все начнется.

Ох. Нет. Он снова ускользает…

Ставит коктейли на стол, утанцовывает прочь.

Я разочаровано поглядываю на два стакана с соломинками и лаймом. Чертов романтик.

Хочу уже встать и пойти за ним, но полковник вдруг снова появляется в поле зрения.

Он двигается плавно и как-то грациозно. Не думал, что он так может.

В этом был хорош я. Но он…как оказалось, он был даже лучше.

«Станцевать для тебя?» - дразня, шепнул Моран, послабляя галстук.

Я молча кивнул, не в силах оторвать от него взгляд.

Черт.

You can leave your hat on

Джинсы уже причиняют адский дискомфорт, и все, чего я хочу, так это избавиться от них.

Черт, как же он хорош. Двигается точно в такт. Так соблазнительно.

«Ты слышишь слова песни? Можешь оставить только шляпу, малыш»

Он улыбается, послабляет галстук. Я облизываю губы. Он замечает. Смеется.

«Неужели это тебя заводит?»

You can leave your hat on

«Да, черт возьми, да!»

Он бросает галстук и тот приземляется мне на колени.

Одобрительно киваю, подзываю Себастьяна к себе. Мотает головой, мол еще рано.

You can leave your hat on

Следом за галстуком, ко мне летит его рубашка. Чистая белая рубашка.

От нее пахнет одеколоном, что я подарил, и сигаретами, что я ему покупаю.

Чертовски сексуальный запах. Горький и сладкий одновременно.

Я бы создал парфюм с этим запахом и назвал бы его «Моран».

Черт, меня снова выталкивает из этой комнаты, уносит из этого действия.

«Продолжай, малыш. Покажи, что ты можешь!»

Насколько же он красив. Просто невероятно.

Не перекачан, как те парни, у которых панты вместо крови и мозгов.

Он просто прекрасен. Равномерно разработанные мышцы. Ровная гладкая кожа.

У него веснушки на плечах. Отличный пресс. Красивые ключицы. Думаю, сладкие на вкус.

Я думаю лишь о том, как бы слизывал сливки с его кожи.

You can leave your hat on

Дразнит, расстегнув верхнюю пуговицу на джинсах, и улыбается мне.

Не так, как раньше. Нет, так он никому не улыбался. Даже мне.

Это вызов. Нет, не призыв, а именно вызов. Что-то вроде «Поиграем?» в его глазах.

«Поиграем» - отвечаю одними губами.

Музыка вдруг начинает играть намного громче. Тогда, когда он проводит пальцами по своему животу. Такому ровному и гладкому, разделенному на шесть еле заметных кубиков.

Я, сам того не замечая, начинаю ерзать в кресле, вступив в схватку с ремнем.

You can leave your hat on

Он подпевает, медленно приближаясь. Я мотаю головой.

«Танцуй, детка. Танцуй до конца»

Он игриво приподнимает бровь. Улыбается, сученок.

Запускает пальцы за край джинсов. Медленно. Словно во сне.

Демонстрирует край боксеров. Салатовые, черт возьми. И в кого он такой модник?..

Джинсы медленно сползают с него. Да, словно сами сползают.

Я перестаю дышать.

Он переступает через них, проходит еще два метра. Теперь между нами лишь один шаг.

You can leave your hat on

«Ты понимаешь, что ты убил смысл этой песни? На тебе должна быть только шляпа».

Он улыбается. Я изображаю, что злюсь. Но в душе ликую.

«Я провинился» - звучит, как вопрос.

«Да».

«Я могу как-то это исправить?»

От всех тех мыслей, что появляются в моем мозгу, у меня кружиться голова.

Не в силах что-kибо сказать, просто киваю. Да, да…

Он улыбается. Черт, что же ты удумал?

Опускается на колени передо мной. Смотрит прямо в глаза.

Сердце пропускает пару ударов. Потом отбивает чечетку в груди.

Замирает, наконец, оставив меня в покое.

«Виновен по всем статьям» - еле слышно говорю я, прямо ему в ухо.

Смеется. Черт. Заставляет меня откинуться на спинку кресла, удерживая за плечо.

You can leave your hat on

Опускает руку мне на колено. Легкие касания, в то время, когда тело просит жестких.

Мучительно медленно ведет кончиками пальцев до самого бедра.

На месте прикосновений, словно от ожога, печет и жжет кожа. Я закрываю глаза.

«Нет, смотри, - он требовательно сжимает руку на моем бедре, - Смотри на меня!»

И сопротивляться я не могу.

Смотрю, как его рука медленно скользит по моему телу. Слишком медленно.

Как скрывается за краем моих брюк, разом приникая и под боксеры.

Смотрю ему в глаза.

Там огонь. Пламя. Ад.

You can leave your hat on

Где-то в перерыве между моими стонами, он приподнимается с колен и притягивает меня к себе. Его глаза закрыты. Как и мои. Нежно-нежно целует, скользя губами по щеке, шее. Потом все же находит губы. Целует аккуратно и как-то слегка боязно, что ли.

Как же это противоречило тому, что он делал своими сильными руками военного…

Перед тем, как снова стать на колени, он впивается пальцами мне в загривок, притягивая к себе совсем впритык. Кусает за мочку уха, тихо протяжно стонет перед тем, как рассмеяться.

«Я люблю тебя, Джим»

«Я знаю»

Он продолжает смеяться, проворно работая руками. Меня надолго не хватает.

Он стягивает меня на пол и, положив мою голову себе на грудь, аккуратно обнимает.

«И ничего ты не знаешь, босс» - тихо говорит он, протягивая мне тот коктейль с лаймом.

«Ты дал ему имя?»

«Скорее, прозвище».

«Расскажешь?»

«Профессор М. Думаю, неплохо описывает странноватое послевкусие и…»

Я делаю глоток и ошалело смотрю на Морана.

Черт.

Если бы у меня был вкус – это был бы вкус этого напитка.

Притянув Себастьяна к себе за шею, я целую его скулы.

Грубо, словно ставлю метку.

Ну, так оно и есть.

Обозначаю, что теперь он только мой.

You are my reason to live.

You are my reason to love.

You are my reason – one.

And you can leave your hat on.

«Ты будешь танцевать для меня. Для меня одного. Танцевать вечно, Себастьян».

Название: Солнечная система (будет продолжение)

Автор: Anastace Cotards https://ma-prerogative.tumblr.com/

-

Джон сидел за лэптопом и пролистывал ленту новостей на каком-то новомодном сайте, на котором объяснялись причины тех или иных проблем здоровья, природных катаклизмов и… да всего на свете. Как оказалось, всему виной Солнце, что «в определенные дни оказывается слишком близко к Земле», чем влияет на людей и природные явления.

Джон хмыкнул.

- Что? Новый посетитель на блоге? Комментарий?

Шерлок, у которого закончились никотиновые пластыри, с самого утра был на взводе. Каждый вздох, жест, даже чих доктора (по мнению перевозбудившегося детектива) что-то да значили. Поэтому, стоило Уотсону хоть двинуться, как тот тут же атаковал его вопросами. И все, что оставалось бедному объекту атаки любопытства детектива, так это с терпением и пониманием отвечать. Или игнорировать. Если первые пять минут это действовало, то потом, разгадав замыслы доктора, Шерлок начинал повторять свой вопрос, раз за разом делая это громче. Поэтому, пришлось вернуться к первому варианту.

Джон, стиснув кулаки, отвечал.

- Нет. Я давно не проверял блог.

- С каких это пор ты туда не заглядываешь каждые пять минут?

- С тех самых пор, как ты сидишь дома, а не раскрываешь дела. Писать нечего.

- Ясно.

Джон поблагодарил английскую королеву за молчание Шерлока.

Но не тут-то было. Вместо того чтоб продолжать рассуждать о чем-то молча, он сел, взъерошил волосы на своей голове. С детским любопытством глянув на Джона, придвинулся к нему, через плечо заглядывая на экран ноутбука.

- Что тебе надо, Шерлок?

- Любопытно, - протянул тот, беспардонно отталкивая Джона от его же компьютера; повторил, уже совершенно с другой интонацией – более серьезной, - Любопытно…

- Что тут «любопытного»? – возмутился Уотсон, но отталкивать друга не стал.

- Солнце и Луна как-то влияют на людей и Землю?

- Ты ничего не слышал о приливах? Магнитных бурях? Нет?

- Это бы мне помогло раскрыть убийство?

- Нет. Но помогло бы не выглядеть идиотом в обществе, - буркнул Джон.

- Хочешь сказать, знание того, что воды в море становится больше из-за какого-то небесного светила, поможет мне выглядеть умнее? Эти знания, а не те, что у меня имеются?

- Шерлок, то о чем знаешь ты, для некоторых вообще полнейшая абракадабра, - тихо сказал Джон, просто, чтоб не выдать, что и для него в том числе, - Тебя считают…необычным человеком. А вот твое незнание элементарных вещей зачастую вызывает сомнения, что ты вообще человек. Вот скажи мне, ты в школе учился?

- Конечно.

- Ну, этому же учат в младших классах!

- Возможно, учили. Но мой разум – это…

- … компьютер, в котором ты хранишь только нужную информацию. Да, наслышан.

Шерлок, обижено сложив руки на груди, откинулся на спинку дивана. С отчужденным лицом, поглядывая в окно, он сидел молча примерло полчаса. Джон время от времени бросал на него короткие взгляды. Он смотрел и улыбался беспомощности детектива. Этого великого «первого в мире детектива-консультанта», который не знал таких элементарных вещей.

- Ты можешь просто попросить.

- Что?

- Попросить. Знаешь, этому еще в саду учат. Ну, там, волшебное слово…

- А зачем?

- Зачем волшебное слово? – недоуменно спросил Джон.

- Зачем просить?

- Если хочешь что-то, что есть у другого, можно этого человека просто спросить, попросить.

На секунду Холмс задумался. Привычно зажмурился, сложив руки, словно в молитве, и поднес их к лицу. Он смотрел в одну точку, где-то в самом центре противоположной стены.

- Пожалуйста.

- Что?

- Объясни мне строение Солнечной Системы, Джон. Пожалуйста.

Побежденный Шерлок насупился, пытаясь не замечать сияющей белоснежной улыбки на лице своего напарника и сожителя, но тщетно. Тот так сиял, что Солнцу было далеко с его светом. Джон-победитель устроился удобнее, закинув ноги на край дивана около Шерлока.

- Ну, начнем с того, что в центре всего находится Солнце…

-

- … в принципе, можно сказать, что у Солнца восемь планет-спутников. У каждого из них в сою очередь (ну, почти у каждого) есть по своему спутнику. И если у Земли один – это Луна, то у Марса их два – Демос и Фобос. А еще я…

- Джон.

- …мог бы рассказать тебе о том, что…

- Джон!

- … чем дальше планета от Солнца, тем температура…

- Джон Хемиш Уотсон!

- Что опять, Шерлок? Мне кажется, это уж совсем элементарно…

- Я не о том.

- Ну?

Шерлок помялся, а потом придвинулся ближе к Джону. Смотрел прямо в глаза, в то время, как щеки его заливал румянец, который придавал хоть немного жизни его бледному лицу.

- Ты говорил, что можно просто спросить. Или попросить.

- Это нормально, Шерлок. Абсолютно нормально, когда просишь человека о чем-то.

- Ладно, - он опустил глаза и шумно выдохнул, - У тебя есть девушка в данный момент?

- Нет, - осторожно ответил Джон, ожидая подвоха или насмешки, - Я холост.

- А парень?

- Шерлок!

- Это абсолютно нормально…

- Конечно, нормально! Но я…

- Есть или нет?

- Нет.

- Поужинаешь со мной?

На секунду…да что там на секунду!.. минут на пять лишившись дара речи, Джон рассматривал носки своих ботинок. Он начал тяжело дышать, сердце бешено колотилось в груди, а перед глазами плясали непонятные блики, словно у наркомана со стажем. Проматывая последние реплики из разговора, он раз за разом пытался убедить себя, что последняя фраза – совсем не то, о чем он подумал. Но потом, Шерлок так однозначно положил руку на его колено, что все его теории насчет истинных замыслов моментально рухнули, оставив в душе лишь руины его здравого смысла и сознания. Он сглотнул.

- Шерлок… Ты понимаешь…Дело в том, что…

- В том, что ты хочешь сказать «нет»?

- Как раз наоборот. Я хочу сказать «да», но ты теперь знаменитость, и отношения с…

- Это нормально, Джон. И плевать, кто что скажет.

- Но…

- Так да или нет, доктор?- он наклонился к Уотсону и улыбнулся, - Да или нет?

- Я…я…

- Да?

Молчание и смущенная улыбка в ответ.

- Нет?

- Джон Хемиш Уотсон, ты хуже девчонки…

- Просто я не гей. Не был им. Не знаю. Странно…

- Что?

- Ну я же….

- Поздравляю, ты теперь гей. Очень уж не однозначно реагирует твой организм на меня…

- Это же нормально, да? – Джон положил руку на шею Шерлоку, немного подталкивая к себе. Не прерывал зрительный контакт, хотя горел от смущения, - Да?

- Это…нормально…- шептал Шерлок, медленно укладывая его на диван, - Нор-маль-но…

А тот молча кивал, притягивая его ближе. Ну, вот как объяснишь, что общество не всегда принимает с радостью отношения такого плана между мужчинами? И как же, черт побери, объяснить ему, что Джон ошибся, объясняя ему астрономию и строение солнечной системы?

Ни черта планеты не вращаются вокруг Солнца.

В центре вселенной стоит он – Шерлок Холмс.

Сижу сейчас и слушаю, как поет Роберт Дауни Мл.

Господи

Он идеален.

Черт возьми

*_____________________________*

Название: Чудеса случаются

Автор: Anastace Cotards

Пейринг: Джонлок (Джон Уотсон\Шерлок Холмс)

Жанр: ангст

—

Где-то под сердцем пульсирует боль, на глазах проступает ненужная влага, стекает по щекам слезами. Когда мисс Хадсон уходит, удается дать волю эмоциям. Они выливаются в сдавленный стон, тихий плач. Но нет, я же мужчина. Закрываю лицо руками, чтоб никто не видел. Чтоб никто не понял, как тяжело, как больно. Как много он для меня значил…

А в памяти всплывают обрывки последнего нашего разговора. Я не видел его лица, лишь размытый силуэт на фоне Лондонского неба. Но мог с уверенностью сказать, что тогда по его щекам текли слезы. Может, ему было страшно. А может, просто не хотел умирать. Но зачем же, черт возьми, он тогда сделал этот чертов шаг?

— Алло.
— Джон…
— Ничего не случилось?
— Повернись и иди туда, откуда пришел.
— И не подумаю!
— Сделай то, о чем я прошу. Пожалуйста…
— Куда?
— Остановись там.
— Шерлок.
— Посмотри наверх, я на крыше.
— О Боже.
— Я… Я… Не могу спуститься. Так что придется говорить так.
— Что происходит?
— Прости меня. Это все правда.
— Что?!
— Все, что говорили про меня. Я создал Мориарти.

В этот момент, но всего на секунду, мне вдруг стало страшно, что это правда. Я понял, что верю этим словам. Но потом вспомнил все то, что происходило с момента нашего знакомства. Нет, не может быть. То, как он на лету распутывал дела такие запутанные, которым и гордиев узел позавидовал бы. Как он читал все на моем лице, как точно угадывал, о чем думал и чего хотел. Как виртуозно играл на людях, словно на той своей чертовой скрипке, игры который я больше никогда не услышу…

Нет, черт, он не мог врать обо всем этом!

— Почему ты это говоришь?
— Я прохвост.
— Шерлок.
— Газетчики ничего не сочинили. Я хочу, чтобы ты сказал Лестрейду, Миссис Хадсон и Молли, всем… кто захочет слушать тебя, что я сотворил Мориарти, в личных целях.
— Хватит тебе, Шерлок, замолчи. В первую встречу, в нашу первую встречу, ты все узнал про мою сестру! Так?
— Никто не может быть таким умным.
— Ты можешь.

Сказал, что думал, что чувствовал в тот момент. Шерлок умен, Шерлок не стал бы обманывать весь мир лишь для того, чтоб развлечься. Неужели нет способа полегче?

Ну уж нет, я все равно в него верю.

— Я изучал тебя. До нашего знакомства я все выведал, чтобы произвести впечатление. Это трюк. Обыкновенный фокус.
— Нет! Пора на этом закончить.
— Нет! Стой на месте. Не двигайся. Не отводи от меня взгляд. Сделай для меня кое-что.
— Что?
— Считай этот звонок… моей запиской. Люди ведь так поступают. Оставляют записку.

Сердце бешено стучит, буквально барабанную дробь в груди отбивает. Что-то внутри сжимается и рвется, когда зарождается догадка. Какая записка? Зачем? Шерлок, говори со мной. Говори!

— Когда оставляют записку?
— Прощай, Джон.

И он делает шаг. Кричи не кричи, но он уже летит вниз.

Неумолимо приближается к земле. Все ниже, ниже.

Падение – то же самое, что полет. Только вот место назначения более определенное.

Я подбегаю к телу, что распласталось на асфальте. Расталкиваю топу.

- Я доктор! Это мой друг! Пропустите!

До того момента, как я касаюсь его руки – все это кажется просто сном. Просто кошмаром – одним из тех, что снились мне все реже, с момента знакомства с Шерлоком. Это выглядит, как хаотичная сказка в моем подсознании, что слишком устало от всех расследований. До того момента, как я вымазываюсь его кровью, как прикладываю пальцы к запястью и не ощущаю пульса.

И тогда, словно ударом по голове, меня озаряет правда. Шерлока больше нет. Моего единственного друга, напарника…зовите, как хотите! Его больше нет.

И я стою у его могилы. Теперь я здесь один. Могу сказать все, что так давно хотел сказать. А почему не сказал, когда он был жив? Когда мой Шерлок был жив…

Да потому что идиот.

И от этой фразы снова становится больно.

Он идиот, что вступил в игру с Мориарти. Я идиот, что пошел у него на поводу и не остановил.

Будь бы он сейчас рядом, я бы накричал, ударил. Избил бы так, чтоб Холмс еще долго не мог ходить, не корчась на каждом шаге. А потом сам бы и залечивал его раны. Черт, я готов к этому…

Но вместо этого - тягучая пустота где-то в груди. Я делаю неловкий шаг к могиле и замираю.

- Я был очень одинок. И многим обязан тебе, - комок в горле не дает нормально говорить, но я продолжаю. Кажется, что если сейчас не скажу - не скажу уже никогда. Голос обрывается, глаза предательски щиплет. Я сглатываю и опускаю глаза, - Но, пожалуйста, сделай еще одно чудо для меня.

Касаясь рукой его могилы – единственное прикосновение к нему, что у меня осталось – я тихо всхлипываю, поглаживаю холодный камень.

- Пожалуйста, для меня. Прошу тебя, будь живым.

Пару минут жду. А может…может он сейчас выскочит откуда-то с криком, мол «Я жив, Джон! Я жив! Вот тебе и чудо! Та-дам!» Я сломаю ему нос и рассеку бровь. А потом скажу, что рад. Рад, что он все-таки вернулся. Но нет. Тишина и пустота. Кажется, в этот день я один на всем кладбище со всеми этими людьми, что когда-то кому-то были дороги.

Отдаю честь. Так по-армейски, ему бы понравилось. И быстрыми шагами ухожу.

Для меня одного теперь в этом мире слишком много боли.

-

Месяцы терапии. Два раза в неделю, по часу за раз, пятьдесят долларов за сеанс. Эта женщина засыпает меня вопросами о моей жизни, о войне, о Шерлоке. Каждый раз заставляет меня сказать, что он мертв. Признать это. Признать? Да ни в жизнь. Для меня – он всегда будет жив. Вечно.

-

Сегодня, заглянув к мисс Крис после работы, я обнаружил ее за чтением моего блога.

- Вы больше ничего не пишете, - изрекла она, поворачиваясь ко мне, - Вам больше нечего сказать?

- Именно, - я усаживаюсь в кресло, что за эти три недели стало родным, скрещиваю руки на груди, - Мне больше не о чем поведать читателям моего сайта. Ничего не происходит.

- А та последняя запись…

- А что с ней?

- «Я все еще не верю, что ШХ нет. Он есть и всегда будет. В противном случае, там – на крыше – оборвалась не только его жизнь». Вы думаете, это обычная запись? – она поправляет очки, сажая их выше на нос, от этого ее глаза кажутся еще мельче, - Это не признание того, что вы не хотите жить?

Я, изобразив крайнее недоумение, ерзаю в кресле. Она смотрит своими рыбьими глазами прямо в меня, прожигает дыры в моей душе. И от этого становится как-то еще больнее. Я опускаю глаза.

- Нет. Я не склонен к суициду.

- Это хорошо, Джон. Очень хорошо. Ну, продолжим.

И все происходит так, как и в предыдущие вечера. Как и в последующие. Она спрашивает меня обо всем, что только имело место в моей жизни. Не редко возвращается к Шерлоку. Я отвечаю неохотно, но все же отвечаю. Когда я говорю о нем – говорю в теперешнем времени. Никаких «он был» или «он любил». Только «Шерлок любит читать» или «Он ужасно скучает, если никого в королевстве не убили и не попросили его помощи». Мисс Крис кивает, что-то записывая, а я окунаюсь в иллюзию, что приду домой и застану там Шерлока за расстрелом наших стен в гостиной. А в холодильнике будут чьи-то глаза или пальцы. Но эта легкая пелена рвется, когда психиатр говорит сдавленно:

- А теперь скажите, что вас так тревожит?

- Мой друг Шерлок Холмс, - я шумно сглатываю, но продолжаю смотреть не нее, - Его больше нет.

-

Сегодня ровно сорок дней, как его нет.

Сорок злосчастных дней я прожил без него на Бейкер Стрит. Иногда…да ладно, что уж там! Довольно часто я задаюсь вопросом: а как же я жил все те года ранее вообще без него? А может, лучше было бы просто отклонить предложения старого друга и, ну его, жил бы где-то в пригороде.

Хотя, что я лгу самому себе. Именно годы с Шерлоком были лучшими в моей жизни. Точнее, только они и были настоящей жизнью. А остальное так… пародия на полноценную жизнь. Существование.

-

Три месяца, четыре дня и 18 часов. Я мог бы высчитать минуты, но…разве я считаю? Мисс Крис говорит, что мне пора уже забыть о том плохом, что произошло в прошлом. Я хотел бы.

Честно, я старался. Я больше не заходил в его комнату, не трогал его вещи. Не упоминал о нем в разговоре, не читал газеты, не встречался с общими знакомыми. Мисс Хадсон тоже старалась о нем не говорить, чтоб не тревожить старые раны, но все же время от времени проскакивало:

- Я пойду уберу в комнате Шерлока. А ты пока отдохни.

Но поняв свою оплошность, она тут же исправлялась:

- Я уберу в пустой комнате. Поспи, Джон, на тебе лица нет. Тебе нужно больше есть. И спать.

- Да все нормально! – практически кричал я, - Все в порядке. В чертовом подобие порядка.

- Ночью я проснулась, чтоб выпить воды. Ты сидел в его кресле, - осторожно сказала она, - Всю ночь?

- Нет.

- Ладно, - хоть и поняв, что это лож, тихо кивнула она, - Отдохни, Джон.

На моем лице появляется что-то издали напоминающее улыбку, я провожаю ее взглядом. Она уходит в его комнату, закрыв за собой дверь. А я смотрю на его кресло. В голове, среди всего того вороха мыслей, появляется одна более яркая: нужно сжечь все его вещи в этом доме…

-

Я уволился из больницы. Мне надоело, что все меня так жалеют и опекают.

Можно подумать, я не могу позаботиться о себе сам.

Один Шерлок был способен это понять.

Когда все носились со мной, словно с писаной торбой, из-за моей ноги – он заставил меня бежать. Заставил меня бежать, пока я сам не понял, что могу это. Он знал то, чего не знал и я сам – Шерлок точно знал, на что я способен. И только теперь я начал понимать причину всех его издевок. Нет, это не желание меня вывести из себя (по крайней мере, не только оно), еще он хотел меня проверить.

Черт, не знаю, чего он хотел этим добиться. И не знаю, добился ли. И уже не так важно.

Уволившись из больницы, я иду работать в аптеку. Как можно дальше от дома. Не знаю, почему меня туда тянет. Ежедневно трачу по два часа в дороге, потом еще пешком по странному кварталу. Но оказавшись в этой аптеке, я словно попадаю в другой мир. Там никто меня не жалеет. Как Шерлок не жалел. Там никто не пытается меня оберегать. Мне грубят, как и другим людям. Никогда не думал, что это может быть приятно. Но, увы, это так.

В очередной раз добираясь на работу, я отмечаю про себя, что вот уже четыре месяца комната на Бейкер Стрит пустует. Четыре долгих месяца, три дня и пять часов.

-

Я никогда, наверное, не перестану считать.

Столкнувшись с Молли возле морга (даже не знаю, каким ветром меня туда занесло), я постарался ей улыбнуться. Она же спрятала глаза, сталась не смотреть не меня. Она мяла край плаща тонкими пальцами, нервно поправляя браслет. Нам было по пути – шли бок о бок.

- Ну как вы, доктор Уотсон?

- Джон. Просто Джон, - я пожал плечами, - Теперь уже лучше. Наверное.

- Это славно.

Она идет, мнется, словно хочет что-то сказать. Я останавливаюсь.

- Ну что?

- Доктор…Джон. Скоро год. Мы собираемся к нему на могилу. Вы пойдете с нами?

- Не знаю, - я опускаю глаза и сжимаю руки в кулаки, - Не знаю, может, загляну…ненадолго.

- Ладно, - Молли продолжает идти к остановке, - Удачи вам, Джон. Увидимся там.

Да, увидимся. Она не знает, что я поклялся себе в тот, первый раз у его могилы, что больше не приду. И я был готов держать слово до последнего. До годовщины его…смерти оставалось три дня. Я был настроен провести их подальше от Лондона, в какой-то богом забытой глуши.

-

Год. Прошел ровно год. Снова осень, в Лондоне по обыкновению серо и пасмурно.

Я иду по улице, по одной из центральных улиц своего города, словно это незнакомое мне место. Да, давно я тут не был. В последний раз, когда мы с Шерлоком гнались за каким-то из преступников…

И теперь, когда я иду один, город мне кажется совершенно другим. Незнакомым, чужим. Я тут словно гость. Странник, которого неизвестно каким ветром занесло сюда. Я иду и рассматриваю прохожих. Они в свою очередь проходят мимо, даже не удостоив меня взглядом. Меня словно нет.

Я уже перестал считать. Без календаря не мог определить даже точно, сколько прошло…

Ну, зачем я хоть себя обманываю?

Считаю. До сих пор отсчитываю дни одиночества.

Могу высчитать даже секунды, если узнаю точное время.

Черт.

Как я не старался, я не мог отделаться от мысли, что надо бы…проведать Шерлока.

Ноги сами меня привели к городскому кладбищу.

Я вздохнул, немного успокаиваясь, сдерживая слезы. Толкнул калитку и вошел.

-

- Не думала, что ты придешь, - коротко шепнула Молли, опуская руку на мое плечо, - Думаю, он был бы рад, что ты здесь, Джон…

- Думаю, больше всех нас удивил Майкрофт, - я покосился в сторону Холмса старшего.

- Он всех и собрал.

- Что, честно?

- Угу, - она погладила меня по спине, немного приобняла. Отошла и положила цветы – красные герберы – около могильной плиты. Потом глянула на брата Шерлока, - Ну, думаю, нам пора…

- Да, - он стоял, опираясь на свой неизменный зонтик, - Джон, рад был тебя тут увидеть.

- Да, да, - я отвел взгляд от цветов и мельком глянул на него, - Я тоже.

Они молча ушли, оставив меня одного. Одного – один на один с моими воспоминаниями. Убедившись, что никого нет, я медленно сел на землю. Молча смотрел на выведенное аккуратными буквами имя моего друга. Черт, не думал, что это может быть так сложно…

-

Я сидел на влажной траве, смотрел куда-то вдаль: идеально ровные ряды надгробных плит рассекали зеленый газон, на небе собирались тучи. Тоскливый пейзажик. Примерно так же было у меня в душе.

- Прости, что не приходил, - осторожно начал я, укутываясь в куртку, - Я не мог.

Конечно же, в ответ – тишина.

- Я и сегодня не хотел приходить. Но…я не знаю, почему я здесь.

Снова этот ком в горле, что сдавливал дыхание и не давал возможности говорить.

- Этот год был худшим в моей жизни. Хуже войны. Хуже всего, что со мной случалось. Просто я постоянно вспоминаю, как с тобой было круто. Эти постоянные твои замечания, удивительный интеллект. Люди не понимали, насколько ты гениален. А если и понимали, то не хотели признавать. А я еще в первую нашу встречу понял это. Знаешь, мне реально не хватает того чувства…ну, когда я понимаю, насколько я глуп. Когда ты говоришь что-то, я ни черта не понимаю. А потом следует объяснение и…это все настолько элементарно!- я закусил губу, чтоб не выплеснуть все те эмоции, что копились во мне целый год, - Мне не хватает бардака в квартире, этих отрубленных конечностей в холодильнике, горы непонятной дребедени в гостиной. Стало…пусто. Вот, вот это слово. Без тебя пусто. Я пустой, жизнь пустая. Мой психоаналитик думает, я могу покончить с собой. Она почти права. Удерживает лишь то, что ты бы не одобрил этого…

Я всхлипываю и впиваюсь пальцами в свою ногу с такой силой, что сводит кисть.

- Помнишь, в тот раз, когда я тут был, я просил тебя о чуде?

Я тяжело вздыхаю, поднимаясь с земли, струшиваю влажную траву с брюк.

- За этот год я понял, что чудес нет.

В последний раз бросаю взгляд на надгробную плиту. На темном мраморе отражается мое лицо и мне страшно на него смотреть. В глубоких морщинах, с синяками под глазами. На этом лице отражается вся моя боль. Отворачиваюсь и медленно бреду к выходу. Может, правду говорит мой терапевт? Может, пора уже забыть про все это и жить дальше?..

-

Я шел, не останавливаясь. Задержался буквально на минуту, обернулся, глянул на могилу еще раз. Нет, больше я сюда не приду. Слишком много старых раны дают о себе знать в этом месте.

Вдруг в кармане брюк пронзительно пищит мобильный телефон. Давно мне никто не звонил. И не писал. Я даже забыл, что именно эта ужасная мелодия стоит на звонке. Достаю это чудо техники.

«1 новое сообщение»

С откровенным безразличием открываю его. Незнакомый номер.

Сердце почему-то подозрительно йокнуло в тот момент, когда начал читать.

«Не делай поспешных выводов. Чудеса есть. ШХ»

Судорожно оглядываюсь. Никого. Ни души на всем кладбище. Один я. И могилы.

Телефон в руках визжит во второй раз.

«Бейкер Стрит 221 Б. Приезжай, если удобно»

Улыбка появляется на моем лице.

Телефон жужжит трижды. Да, это в его стиле.

«Если неудобно – тоже приезжай»

Я быстрым шагом пересекаю оставшиеся двадцать метров до дороги и запрыгиваю в первый попавшийся кэб, называю адрес. Водитель удивленно оглядывается. Видимо, он был поклонником детектива, который умер…нет, который сейчас ждет меня дома. И ожидает, что я от радости запрыгну ему на шею. Да, действительно, такое будет. Но только после того, как я сломаю ему нос. За что? За этот год, что я провел совершенно один в этой квартире. За все страдания и боль.

И да, мне не интересно каким образом он выжил. Я лишь рад, что он жив.

Черт, кажись, я снова начинаю верить в чудеса.

Шерлок Холмс - Джон Ватсон

https://ma-prerogative.tumblr.com/post/20165081784/anastace

Смотрю на него сверху вниз – да, я возвышаюсь над ним сантиметров на пятнадцать. В цифрах – это не много, на деле – я словно Эмпайр-стейт-билдинг, по сравнению со всеми остальными зданиями Нью-Йорка. Из-за этой разницы, ему приходится немного приподняться на носочки, чтоб наконец впиться в мои губы поцелуем.

ma-prerogative

Сарказма, оргазма и eargasma :D

Hello and Welcome!: 3

Спасибо, что следите за мной хх