Вымученная. Прокуренная. Выматеренная

У Дарьи живой ум, острый язык, быстрая реакция, она все в жизни ловит на лету. Правда, ей не всегда хватает упорства и трудолюбия. Но несмотря на это, жизнь ее складывается весьма удачно. У нее прекрасный вкус, большая фантазия. Она влюбчива, очень обаятельна. Обожает встревать во всякие острые ситуации, участвовать в шумных историях. Это создает ей популярность в определенных кругах.

рвали нервы зубами
укрывались друг другом
оставляли на сердце
без запарок засосы
а потом я исчезну
растворюсь в это утро
и холодным метро
съеден буду бездушно
но оставлю на памать
только запах на коже
непохожий на всех
как и ты непохожий

К.С.

felton:

И так радует, возвращаясь, смотреть в окно и считать столбики -
Сколько осталось до МКАДа, зная, что скоро рядом будет ее лицо,
И это кольцо на том пальце, на котором надо…

Я жив, значит я ем.
А вы красуйтесь своими охуенными
Жизнями хоть до посинения,
В то время, как меня фактически нет,
И все мои обстоятельства семейны…

___

Вымученная, прокуренная, выматеренная.
Ваша душа стала полусчастьем… из которого не вынуть
Стержень… не согнуть в форме сердца
Стальной прут… на весь остальной маршрут.

___

Бесконечный космос, а нам тесно, как в желудках рыб,
Но мы сидим ровно и смирно
Смеркается от улыбок
Спасибо, за этот дружелюбный мир.

___

Вскрой меня резко, как белую раковину
В кривой и тесной ванной комнате
С мякотью пара в коридор выдохни по капле
И вдохни как-бы душу собой заполнив

___

Исход затем разумен и летален
В сторону стен котята учатся летать
В сторону стен зА руку ведут следствие,
А я уперся лбом в стенки твоего сердца.

Аня Оленева | Doutsen Kroes | Frida Gustavsson

Rosie Huntington-Whiteley | Айза Долматова | Ranya Mordanova

Katsia Damankova | Sienna Miller | Jude Law | Hayden Christensen

Женя Петрова | Настя Смирнова

Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, это брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и все время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалеку теплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнет наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянула, только одним глазком посмотрела, как у него все замечательно. Ну да, уютненько… Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободной, почти свободной, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда все-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в 10 дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придешь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только от того, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебницей. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут все теснее, твое личное пространство все меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас. А потом, когда останешься одна, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливой, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.

В интернете вы играете в тех, кем ХОТЕЛИ БЫ БЫТЬ в реальной жизни. Красивыми, богатыми, честными, благородными, а, главное ИСКРЕННИМИ. И чем дольше вы погрязаете в душноте социальных сетей, тем сильнее вам кажется, что Васи Батарейкина, сидящего со своими проблемами в сорокаградусную жару в офисе, больше, как-бы, не существует, а остался только vasilevs_1982 - приятный и неподражаемый во всех отношениях человек. И тут, в момент, когда вы делитесь со всем остальным миром нормальными человеческими эмоциями сопричастности и соболезнования, постя норвежский флаг, в момент, когда вы, в очередной раз, мастурбируете на сетевое отражение НОРМАЛЬНОГО человека, вам кто-то сказал, что у вас ноги кривые…это печалька и боль…
Боль в том, что вам поднесли зеркало, прямо к кончику носа. И то, что вы там увидели, вам искренне не нравится. О том, кто в этом зеркале, вы предпочитаете забыть.
Вы ведь и сами знаете, что виртуальные журавли - помощь бесполезная. Вам в глубине души искренне плевать и на Гаити и на Норвегию. И на Лубянке, и в Домодедово и на пункте сдачи крови, вас ни хрена не было, потому что на локальные терракты вам плевать еще больше. Они вас пугают, и всего делов. А еще тогда нужно было машину в сервис сдавать и еще за квартиру в феврале платить. Какая тут к черту Лубянка.
Вы все это знаете, но предпочитаете делать вид, что вы на самом деле не такие.

(с). жж Сергея Минаева.

Иногда мне кажется, что здесь уже ничего не будет, не вырастет, не случится, не появятся новые люди; что надо накрыть город огромным одеялом, что б все наконец уснули и можно было бы начать с начала. То, куда всё идёт, одна большая ошибка. Город похож на корову, с которой снимают сливки. Три с половиной человека, лишённых всякой окраски, тонут в одном болоте, рассказывают друг другу сказки. И ничего не работает, не живёт, не дышит. Все смотрят себе под ноги, никто никого не слышит, никто ничего не говорит. Рот заполнен деньгами. Улицы набухают уродливыми домами. Это не песня протеста, просто само выходит. Когда до краёв наполняется, начинается половодье. Невозможно содержать в себе столько дерьма и не стать его частью. Сбились прицелы, я уже не знаю, где счастье. И не на что опереться, земля из под ног уходит. Я стал частью мира, от которого меня воротит. В голове каша, под ногами болото. Я обманываю сам себя, держу за идиота. У меня всё в порядке, мне хватает работы и денег. То, чего ещё нет, следствие только природной лени. Но иногда мне страшно, думая о том, что дальше. Даже сейчас я чувствую в голосе привкус лёгкой фальши. Я хочу замереть, встать, оглядеться, посмотреть, что осталось там, где-то, запрятанном в сердце. Набрать там на пару хороших песен. Без этого просто не интересно. Будет звучать голос. Будут рождаться звуки. Будут лететь в космос, прямо тебе в руки.

— готовит.

— с бородой.

— большой, теплый и добрый.

— мудрый и принципиальный.

Пустая тёмная ночь и тёплый ветер в окно.
И ты давно уже спишь, закрыв руками лицо.
Наверное, пряча в ладонях от меня свои сны.
А я смотрел на тебя и губы шепчут: “Прости…”
Прости меня за цветы, которых я не дарил.
Прости меня за то, что я всю ночь не звонил.
Прости меня, что мечта так и останется мечтой.
Прости меня за то, что я остался с тобой.

Прости меня за пустоту моих глаз.
Прости меня, как ты прощала не раз.
Прости меня, если можешь простить.
Прости меня за то, что я хотел с тобою быть.

Я столько раз уходил, чтобы вернуться опять.
И ты прощала меня, будто привыкла терять.
Я столько раз говорил, что ты мне не нужна,
И ты не плакала даже, а просто долго ждала.
Я возвращался, чтоб увидеть красоту твоих глаз,
В безумном омуте которых, я тонул не раз.
И ты охотно отдавалась теплоте моих рук.
И мы с тобой не замечали вечный времени стук.

Прости меня за пустоту моих глаз.
Прости меня, как ты прощала не раз.
Прости меня, если можешь простить.
Прости меня за то, что я хотел с тобою быть.

Тебе снится вода, она бежит по рукам.
Мне не хочется верить, но это к слезам.
Ты не можешь проснуться, ты не скажешь мне: “Стой!”
И я тихо уйду, но останусь с тобой
Всему приходит конец, исчезают мечты.
И кто-то будет со мной, но это будешь не ты.
Всё будет только так, как и должно было быть.
И я тебя прошу меня забыть и простить.