go forth

не существует этого всего.не существует.

я устал

— люди забираются в скорые поезда, но они уже сами не понимают, чего ищут, — сказал Маленький Принц. — поэтому они не знают покоя и бросаются то в одну сторону, то в другую

"Even if I now saw you
Only once,
I would long for you
Through worlds,
Worlds."

— Izumi Shikibu

“Since I don’t smoke, I decided to grow a mustache - it is better for the health. However, I always carried a jewel-studded cigarette case in which, instead of tobacco, were carefully placed several mustaches, Adolphe Menjou style. I offered them politely to my friends: “Mustache? Mustache? Mustache?” Nobody dared to touch them. This was my test regarding the sacred aspect of mustaches.”

— Salvador Dalí, Dali’s mustache

Reader, I tell you this: write about what makes you uncomfortable. For me, September has always been an uncomfortable month; it has come to symbolize a time of change. Whether you are returning to school as a student, teacher, or head back to the office from vacation, it is time again to begin. Beginnings and endings tend to stabilize our lives, from job changes to the blossoming of relationships, which is reflected in our writing. Of course, poetry is far different from fiction and non-fiction, in that time is not necessarily relevant; a story is not always being told. That being said, a poem needs to exist in some kind of reality—if a poem lives only in an abstracted limbo, the reader is literally left in a labyrinth. Without an audience, what good is poetry? What good would any writing be?

Why write what makes you uncomfortable? The more you know yourself as a person, the more you will be able to tap into the crevices known as the ‘self.’ Some may disagree— writing does not always have to come from the self, which is quite true. However, if you do not know what makes you tick, what makes you cringe, what makes you rage, then how can you be expected to write anything of meaning? It has to come from somewhere, after all.

Always,
Joanna C. Valente

это все чертова эволюция

матом крыть всех встречных-поперечных,
виноватых и без вины
а я смотрю на тебя, глотаю горечь
как последняя бестолочь и убиваю в себе желание
подойти и обнять тебя со спины.

(via https://remic.viewy.ru )

muff:

remic:

причина зникнення динозаврів:
Динозаври були такими велетенськими, що їх було не просто обіймати. І на той час ще не винайшли драбин, тому й зникли динозаври – від браку обіймів.

в однокомнатной квартире,
находящейся на этаже, наверное, номер четыре
живет, как ни странно бабушка
у нее нет ни детей, ни внуков
и её одолевает такая скука,
что ходит ежедневно она на почту,
крася губы морковной помадой
и похоже, кроме чая и кофе ничего ей не надо
но нет же
не против она горячего шоколада,
однако вместо молока наливает воду в какао
и завешаны окна газетами
или чьими-то старыми, нескладными куплетами
сочиненными на чердаке
и живет то она вроде, не в бардаке
но впускать никого не хочет
в свою ракушку
она бережет свое жилище, как рождественскую игрушку, доставшуюся по наследству
и похоже живет так она с детства
правда тогда это называлось её собственным миром,
а теперь это однокомнатная квартира,
находящаяся на этаже, наверное, номер четыре Luva Ch.

почему не взбодряет кофе?
и по утрам, после веселого вечера, унылое настроение?
наверное на все это влияют мои сновидения
старые, как заезжаная пластинка
я то, может и человек-невидимка
но думаю же, что нет совсем
что каждый встречный-поперечный
ждет от меня писем
поэм
и взлядом мысли ест мои
хотя на самом деле у него свои
у меня свои
но это не мешает мне найти изьян
в себе
в тебе
в окружающей нас среде
и хочется просто зимы с виолончелью
а не старой музыкой
со звуками, как-будто изданными дрелью
и просто тепла
неважно как оно будет выглядеть:
новое, только купленное
или старое, прокуренное
но такое родное,
что плевать
на взляд прохожего
случайного, похожего
на всех остальных
их будет тысячи
но мне приходилось встречать и иных
вот с ними и будет зима
тепло и вот те холода
и господибоже, дай мне ума
перестать голодать Luva Ch.

хватит плыть по течению
жить, потакая своему настроению
покупать все тот же цвет обуви
и забывать поливать цветы
разве не ты,
говоришь как много вокруг прекрасного
делаешь все, чтобы забыть того безобразного
причинившего столько бед,
что уже могли бы сотни планет
сгореть дотла
от того тепла
выделенного тобой
в сильный ливень или летний зной
от переизбытка чувств
от поломанных внутри струн
и хоть струны гибкие
ты ощущаешь что твои струны уже не те
но разве струны это не то, что меняют
опыта ради поскорей
заменяют
чем-то лучше,
неизведанней
и может играть то тебе на них и будет больней
но все притрется
ибо такой как тебя на свете нигде не найдется
а ты танцуй свою чечетку или канкан
прикрикивая при этом:ну я же Айсидора Дункан
найдешь своего растрепанного Есенина
и пусть по осени цыплят считают,
но все равно в твоих руках тают
любые поэты, как шоколад. Luva Ch.

From my rotting body, flowers shall grow and I am in them and that is eternity.— Edvard Munch

Ты никогда не будешь счастлив с тем, что напротив тебя;ты более заинтересован в том, чего тебе нехватает.

когда проливаю я что-то на пол, на помощь всегда мне приходит НОСОК