Верность - не продается

Знаете, когда от нас уходят близкие, родные нам люди, со своим уходом, они забирают кусочек от нас. Вот они уходят и мы пытаемся на зло им стать в сто раз лучше, не так ли? А когда случайно встречаемся, сердце перестает биться в такт. Иногда бывает такое ощущение, как будто оно сейчас из груди выпрыгнет. Вроде все хорошо, да и новые люди рядом, но вот изнутри нас что то по чуть чуть сжирает. Улыбка на лице - и все думают: "Ай, она ведь счастлива." Иногда мне хочется высказаться им, рассказать, что у меня на самом деле твориться на душе, но по моему это никого не интересует. Многие из них все равно скажут: "Мне бы твои проблемы." Дружба которая закончилась, не была НИКОГДА настоящей дружбой. В конечном итоге, потеряв дорого человека мы думаем, что потеряли смысл жизни, но не кажется ли вам, что судьба просто избавляется от мусора? Именно так оно и есть. Это просто нужно перетерпеть, пусть больно, обидно, средце на маленькие кусочки, пусть, но я очень прошу тебя, тот кто читает эту запись, перетерпи, пережди это все. И вот увидишь, потом будет в сотни раз лучше!

У каждого есть свои радости жизни. Для меня это ездить за рулем машины. Мне дает её отец. Да, мне еще нет 18, мне еще 17, и у меня нет прав, но езжу я с 14 лет. Да это администртивная ответственность.Да я все это понимаю, это опасно. Но для меня, нет ничего лучше. Я ловлю божественный кайф, это как наркотик что ли.Ты садишься за руль, заводишь машину, слышишь звук мотора - божественно… Выезжаешь на трассу, и мчишься. Повышение адреналина в крови, эйфория. Непередать все эти чувства. Ты как будто убегаешь от всех проблем, чувствуешь свободу и облегчение. Особенно в те минуты, когда просто надоело все, когда все рушиться в доли секунды, и ты думаешь, что не будет уже ничего лучше. Едешь и отпускает это все.

Я хочу поскорее 18, свою машину личную. Это будет самый счастливый день в моей жизни.

Кредит доверия у женщины истрачен,
Амур ей подмигнул - и был таков.
Куда не плюнь - везде сплошные мачо,
А очень не хватает мужиков.

Одет с иголочки, подтянут и накачен,
Да так, что не сгибается рука,
Изысканная речь - ну чистый мачо,
А хочется послушать мужика.

В Чечне недавно вышла незадача:
В один из не скажу каких полков
Приехали служить четыре мачо,
А командиры ждали мужиков.

Солдаты - не пойму, какой - удачи,
С банданами поверх тупых голов,
С чеченками вели себя, как мачо, -
Подставили полроты мужиков.

Их вытащили. Ну а как иначе?
Бросать своих у наших не с руки.
В родную часть уделавшихся мачо
Доставили простые мужики.

Я не люблю козлов, а петухов - тем паче,
У них один с павлинами язык.
И тот, кто держит на Руси себя за мачо,
По жизни - сто процентов - не мужик!

Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Слишком глупо просить «Не грусти»,
И нечестно совсем - «Обещаю»,

Безнадежно звучит «Я был должен…»,
И обманчиво - «Знаешь, я тоже…»,
Непонятно - «Я думал, мы сможем…»,
Как-то робко совсем - «Быть может…»,

Грустно - «Часто тебя вспоминаю…»,
И с печалью в глазах - «Я знаю»,
И вздыхая - «Мне сны снятся…»,
И в ответ - «В них тебя обнимаю…»,

Твердо - «Я во всем виноват…»,
Со слезами - «Не стоит, мы оба…»,
Горько - «Как вернуть все назад?»,
Плача - «Если бы знала, давно бы…»,

Нежно за руки взяв - «Прости…»,
Губ коснувшись слегка - «Я прощаю…»,
Крепко-крепко обняв - «Не грусти»,
И поддавшись - «Я обещаю…»,

Очень страшно услышать «Пора…»,
Слишком сложно ответить «Мне тоже…»,
И наивно - «Мы встретимся вновь?…»,
И жестоко ответить «Быть может…»,

Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Очень страшно сказать «Отпусти…»,
Невозможно сказать «Отпускаю…»…

Делай со своей жизнью что угодно. Напиши книгу, сделай тату, покрась волосы в сумасшедший цвет, признайся в любви уже наконец. Ведь когда-нибудь от тебя останется лишь тире между двумя датами, и никто не знает, когда же наступит это когда-нибудь.

Почему те люди, которых мы любим всем душой и сердцем, причиняют нам такую боль? Почему они обижают наши чувства, не сдерживают обешаний, не перевзванивают, не берут трубки, сбрасывают звонки, бросают слова на ветер ? А почему, им это все так быстро и легко прощается ? Ах, да, мы же любим. Но они ведь вроде тоже любят, ну по крайней мере, так говорят нам. За что они так с нами ? Почему они могут причинять нам такую боль, а мы нет? Они не боятся сделать нам больно, а мы боимся. Боимся обидеть неверным словом, нелепой ссорой и прочими мелочами. Знаете в чем дело? А все дело в том, что мы дейсвтвительно любим всей душой и сердцем, мы очень добры, ласковы с ними.А они нет, "любят" - это так, отговорка для них. Они пользуются всем тем, что мы даем им, а даем мы, всего себя, все чувства, эмоции переживания, все. Им выгодно находится с нами, они пользуются нашими чувствами, если он любит тебя, он никогда не причинит тебя боль.Никогда.Запомни. Хватит, любить не тех людей. Уважай себя, и свои чувства.Хватит, поставь жирную точку на этом.

Лето, вернись. Как было здорово, недель 5 - 6 назад, мы чувствовали себя самыми счастливыми, мы были свободны, мы отрывались ночами, мы не спали до утра, мы веселились, радовались, всему, что происходило вокруг нас. Ты спросишь, кто мы?? Это те люди, без которых уже никак, без которых никуда, по которым ты безумно скучаешь, если ты не видел их всего лишь день, не видел их улыбок, не смеялся с ними, эти люди лучшие для меня. С этими людьми, я чувстовала себя счастливей всех на свете. Ты спросишь сколько их? я отвечу: 3, да, всего лишь 3! Благодаря этим 3м людям, это лето было незабываемым, самым лучшим. Мне не хватает того времени, не хваатет тех эмоций. Я хочу обратно, хочу отдохнуть, расслабиться, но сейчас, каждый из нас погружен в рутину будних дней, занят своими делами. Я надеюсь, потом будет проше, и в какой нибудь день, может он скоро наступит, а может и нет, мы опять почувстуем себя свободными от всех проблем, забот, и будем просто радоваться, станет счастливыми на какой-то миг.

Счастье быстро становится воспоминаниями.

вокзалы чем то похожи на смерть. тоже забирают любимых. вокзалы чем то похожи на смерть. тоже заставляют запомнить все неисполненные обещания, все слова, которые берег на прощание, но так и не произнес. запомнить пыльный запах волос, резкость цвета и воздух, колюще режущий. вокзалы чем то похожи на смерть. тоже никого никогда не возвращают прежними