смертельно болен тобой

И вот она - осень в своём гнилом великолепии. Лужи, ливни и бесконечный небесный антрацит, заслоняющий последние солнечные надежды. Тепло убавили на ноль и вязаные шарфы разъедает колкий туман. В лёгких то ли очаг, то ли заиндевевшее море, которое непременно хочется выкашлять. Пишу "Полину" и рисую "Ванду", в личку на фикбуке летят стаи ворон и один милый голубь, как символ мира. Мне похер, я потеряла ребёнка, настало время жалости к себе сквозь бурелом текстов. Не плачу, потому что давно выросла из слёз и соплей, только много говорю. Вижу насколько сильно устал муж, но не замечаю воскового отражения в зеркале.

Где-то больно проламывает грудную клетку, там в районе всех потерянных надежд и маленькой могилки с черным крестом, как напоминание о том, кем мне не быть.

Хочу отпустить его - как страшный сон в три пятнадцать утра посреди пропитанной потом и криками палаты. Хочу капитулировать.

Но могу только забыть. Наверное…