напрасно, люди, вы всерьез так считаете, что существует только то, что вы знаете.
счетчик посещений
То, чего не можешь заполучить, всегда кажется лучше того, что имеешь. В этом и состоит романтика и идиотизм человеческой жизни.
Я вроде о тебе забываю, но стоит мне лишь тебя увидеть.
То всё. Вспоминаю наши песни, наши встречи.
Я не знаю что писать, у меня сейчас мысли в разнобой. Мне, правда, плохо.
Я очень хотела бы тебя отпустить, в конце, концов. Но как только ты позвонишь, у меня сердце из груди вырывается. Или же если не звонишь, то тебе звоню я.
Вот пальцы лежат на клавиатуре, без лишних движений. Потом начинают стучать по клавишам, как только что-то в голову придёт. Правда, не знаю, что хочу написать, но что-то хочу.
Хочу тебя забыть, правда, очень.
Не получается никак, но я очень хочу. Стереть из памяти то, что было. Чтобы не болело. А то как лёд какой-то в груди. Застыло. Намертво. И ничего с этим не поделаешь.
Пролистывать стихи и сочинения, перечитывать нашу историю в формате «doc». Ту историю, что мы сделали, а я написала на бумаге. Смелости дописать не хватает. Слишком много правды. Слишком всё было идеально. Слишком пошло.
Слишком много всего было. Зачем, не знаю.
Все эти моменты, когда глаза- в глаза.
Да чёрт возьми, я же знаю, что мы были счастливы. Или не были. Или не знаю. Или я была счастлива, а ты нет.
Нравилось, просыпаться среди ночи от твоих телефонных звонков. Будить тебя ими утром.
Всё что было связано с тобой – мне нравилось.
И тебе нравилось.
Чёрт возьми, я не знаю что написать.
Мне жутко больно и это невыносимо.
Я скучаю. Скучаю. Скучаю.
Спасибо за ту сказку, летом.
И помни, что я тебя люблю.
Самые популярные посты
