Be Perfect

Человек влюбляется - и пишет стихи.

Человек работает - и пишет отчёты.

Человек при смерти - и пишет мемуары.

Человек подросток - и пишет в дневнике.

Человек мудак - и не пишет мне.

в один из вечеров ты перестанешь плакать и постоянно страдать,

кто-то невидимый кладет на плечо руку и начинает тебя спасать,

чувствуешь шепот и стараешься как можно дольше его удержать,

и в этот момент ты навсегда перестаешь кого-то звать.

не судьба - это когда человеку не суждено переносить

температуру тела выше 43 °C.

а всё остальное - в твоих руках.

и пока ты, дура, этого не поймешь,

нихера у тебя не будет

жизнь слишком коротка, чтобы просыпаться утром с сожалениями.

так что люби тех, кто относится к тебе хорошо, прощай тех, кто - нет, и верь, что все происходит неслучайно.

если тебе дают шанс - бери.

если он изменит твою жизнь - позволь.

никто не сказал, что будет легко.

просто пообещали, что это того стоит.

Это доказано самой жизнью. Вот к примеру, начинаешь заниматься спортом - повышают по работе, начинаешь учить неродной язык - и встречаешь принца, вполне даже родного.

И все ведь сводится к одному, начни делать что-то. что угодно, лучше даже совсем неразумное.

Еще Пушкин писал: "Откупорт шампанского бутылку иль перечти "Женитьбу Фигаро".

Чтобы полюбить себя, столкните с пьедестала важность и перестаньте поклоняться чужим стандартам, и попадать под влияние стереотипов. Кто мешает нам создавать собственные стандарты? Зачем проживать чужой сценарий жизни, когда можно придумать свой собственный. Мы не обязаны следовать стереотипам, навязанным нам обществом.

Когда мы прекратим бесполезные попытки быть на кого-то похожим, все получится. Когда прекратим проживать чужой сценарий, все получится. Когда мы сами признаем великолепие своей индивидуальности, другим не останется ничего, кроме как согласится.

Есть такая притча о человеке, который встретился на небесах с Богом. Бог показал человеку весь его жизненный путь, где по следам было видно, что Господь все время шел рядом с человеком. Но тут человек увидел самые тяжелые периоды своей жизни, а там были только одни следы. Тогда он обратился к Богу с упреком: "Господи, когда мне было трудно, ты меня оставил!" На что Бог ответил: "Ошибаешься, там не твои следы, а мои. В то время я нёс тебя на руках".

У каждого из нас есть свой ангел-хранитель. Его роль трудно переоценить. Уже само то, что есть существо, которое заботится о вас и по мере своих сил оберегает, придает уверенность в себе.

я не хотела бы жить на манхэттене. я не хотела бы героя рядом или качка в трусах от кельвина кляйна. сейчас мне бы друга с сильным плечом, с которым бы хорошо нажраться в понедельник вечером и сделать мокрой его рубашку. я жуть как хочу заботы. эй, ты, наверху! что мне сделать, чтобы ты меня услышал?

А знаете ли Вы, что каждую ночь кто-то думает о Вас перед тем, как заснуть. Для кого-то Вы означаете весь мир. Кто-то мог бы не родиться, но родился ради Вас. Вы особенны и уникальны. Кто-то, о чьем существовании Вы даже не подозреваете, любит Вас.

когда ты уходишь,

во мне что-то переворачивается.

во мне переворачиваются все

недосказанные слова,

непонятые фразы, поцелуи,

которые не совершились.

когда ты уходишь,

я взрываюсь от каждого чужого прикосновения,

и мой вулканический пепел закрывает мне глаза.

когда ты уходишь,

дни начинают проходить

мучительно долго,

а мир тускнеет.

когда ты уходишь,

делая меня свободной,

этой свободы совсем уже не хочется.

защитисогрейутешьсохрани.

а главное.

вернись.

вернись, пожалуйста.

я устала говорить "вернись" людям,
которые не считают нужным мне сказать "до встречи"

у меня возникает страх.
панический и ненормальный.
страх оттого, что меня никогда не защитят своей сильной спиной.
и что я не смогу упасть в чьи-то сильные руки..

Почитала сегодня статистику- мужчины занимаются сексом 1, 5 раза чаще, чем женщины.

у меня вопрос - с кем?

Ты говорила что это всё Лондон, дарлинг. Когда погода не вяжется с Бобом Марли. Читала книгу про бедную свою Скарлетт. Копила деньги/фантики от конфет. Не выключала свет. А просто слетало платье, ты падала как в сугробы в его объятья. Полночи стукалась о спинку кровати. Под утро видела сон, где Лондон. Где небо рисуют синим. Где Бог реально как Морган Фримэн, сидит за белым фотрепиано. Андрей Аршавин уже не такой румяный. Всё потому что здесь Лондон, дарлинг. Пропитанный дождями насквозь. А в октябре всё ё*нулось. И они так никуда не уехали.