Ты говорила что это всё Лондон, дарлинг. Когда погода не вяжется с Бобом Марли. Читала книгу про бедную свою Скарлетт. Копила деньги/фантики от конфет. Не выключала свет. А просто слетало платье, ты падала как в сугробы в его объятья. Полночи стукалась о спинку кровати. Под утро видела сон, где Лондон. Где небо рисуют синим. Где Бог реально как Морган Фримэн, сидит за белым фотрепиано. Андрей Аршавин уже не такой румяный. Всё потому что здесь Лондон, дарлинг. Пропитанный дождями насквозь. А в октябре всё ё*нулось. И они так никуда не уехали.