Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

Когда назад нет дороги,
и чувства вроде остыли и улетели
стайками
люди как идиоты
напоминают
о себе лайками. когда чувства уже простужены
и у человека есть кто-то ближе
люди как идиоты
думают
что ими
все еще дышут. и мне кажется, что когда я буду стоять
и слушать «готовы ли вы взять в
мужья….»
ты придешь без приглашения.
и
украдешь меня.

когда я увидел на холодильнике записку
с её адресом,
понял, что больше нет сил.
шептал богу: верни мне её.верни,
пожалуйста.
честное слово, я никогда в жизни ни о чем еще так не просил.

Наступает на плитку босыми пятками
вечер.
И зеленка колен побитых уже не лечит.
Все кидаешь на пол, включаешь
автоответчик,
чтоб услышать едва любопытное: "ну, и что там?" Там тебе наплевать, какой высоты их
пальмы,
и какой язык считают национальным.
Все стирается в ноль, когда миловидный
бармен
подвигает к тебе очередных два шота. Вот потому и рассказывать в целом
нечего:
как проводишь и ждешь очередного
вечера,
то как в первый день твои загорели
плечи и какой за углом прекрасный играют
джаз, как они тут готовят до неприличия
вкусно,
как глазами проводят "руссо туристо,
руссо",
и как долго искала ты это "уютно и
пусто", что оно оказалось и вовсе ненужным
сейчас. Что рассказывать? - на пляже песок
непрогретый,
если ранним приходишь утром, почти с
рассветом.
Даже если не знаешь кого - говоришь:
" привет" им, и люди в ответ кивают тебе головой. Как бывает спокойно, в кармане когда
ни гроша,
как легко ничего не планировать и не
решать,
как гулять здесь свободно - медленно
так, не спеша по едва освещенной вечером мостовой. Как по пляжу ходят совсем уже смелые
чайки,
как приятно бывает не получать
подарки
и о том, как ненужным стало здесь
ставить чайник, когда обжигаешься словом, что
кипятком. Вот потому куда лучше молча, чем не о
том.

расскажи ему, море, о неистовых снах
моих.
о пульсирующих запястьях, о родинке
на груди,
как ночами мне окончательно не хватает
сил. расскажи ему, море,
что он у меня один. расскажи ему, небо, как сижу, теребя
кольцо.
как люблю его мимику резкую и лицо,
что не злюсь, не считаю его подлецом
расскажи ему, небо,
как я говорю о нем. расскажи ему, Господи, как на самом
деле все по-другому
объясни, зачем мне скандалы, мальчики
и алкоголь.
покажи, как я корчусь и плачу,
проснувшись от этой боли расскажи ему, Господи,
как на самом деле все по-другому.

Спите с теми, кто снится.
Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица,
страницы и адреса.

По лестнице - прямо в Небо.
Под песни колоколов,
насвистывая нелепо, пиная болиголов,
отстукивая по вене, вселенную волоча,
отталкивая ступени из желтого кирпича -
несите на небо звезды.
Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнёзда, потерянную серьгу,
утраченную невинность, почти завершенный стих…

Спите. С теми. Кто снится.
Вы сами - один из них.

мама, твоя дочь - дура.
радует, что не курит
обвиняет во всем амура,
а сама-то, его любит.

мама, твоя дочь плачет!
повторяюсь. она - дура.
ей нужен, тот мальчик.
и пошло все на.. цензура

мама, а ей бы птицей,
улететь, и проснуться на море.
перевернуться, страницей,
или напиться от горя.

но не так, чтобы быть пьяной,
а так, чтобы забыться.
мама, твоя дочь - дура,
она скучает, о принце..

жалеть себя нет никакого смысла
все что нам нужно - вовремя понять
и срочно вычеркнуть из своей жизни
того кого уже нельзя обнять

самое лучшее чувство на свете это когда
ты не до конца проснувшись тянешься
поцеловать любимого и он сонный
целует тебя в ответ, а потом вы
обниматесь и спите дальше.

мужчина — это далеко не член между
ног, это еще и заботливое желание
прикрыть окно, когда она замерзла, но
молчит об этом. мужчина — это тревога
за нее, даже когда они не вместе.

холодный кофе – любимый.
такие мои-твои странные вкусы.
хлопья по утрам – ненавижу.
в течение дня какие-то перекусы.

новые имена, города, телефоны,
станции, поезда и сорта конфет.
часами читая какой-то буклет,
вспоминаю, что забыла у тебя сигареты.

те самые, ну что ты не любишь и не куришь-
правильный мой (поправка - в прошлом).
а я такая свободная и не поддалась воспитанию.
друзьям твоим казалась слишком пошлой.

остановить меня ты не смог,
хотя я этого хотела сама.
меня нужно было ломать,
но видимо не судьба.

и мы вроде бы не разных с тобой религий,
но между нами такие пропасти.
я врала, что еще не определилась с профессией.
ты сглаживал все эти неровности.

ты меня полюбил бы, как питер
просто за красоту и за то, что я есть
ну и притягиваю к себе однозначно,
но, извините, ты не так решителен.

и я ни разу из-за тебя не плакала,
не потому что не чувствовала,
а потому что не плачу с детства,
но моя твердость потихоньку расплавилась.

появилась привычка и какая-то уверенность,
жаль иллюзии любят рушиться, не достроившись.
приторное счастье становится мерзко кислым
не верю и больше не надеюсь на преданность.

я не в ладах даже с собственным ртом:
спустя три года он говорит с тобой.
он находит слова для тебя.

Как долго мы не виделись с тобой? Год, два?
А я осмелюсь, позвоню. Узнаю, как твои дела.
Или проеду мимо, вылезу в окно всем телом
И закричу, что я скучала. Слишком смело?
Так не смогу, струхну, сбегу по переулкам.
С визжащим скрежетом и стуком.
Потом по тормозам.
Шум гам.
Опять сомнения. Забыл, уже женился.
Завел детей, или опять напился.
А ведь хотела только позвонить тебе случайно.
Набрав твой номер, будто от отчаянья
Нелепо говорить, нести то чушь, то вздор
И думать без конца - какой неловкий разговор
Так почему так долго я пускала время
На волю погулять?
Пока настроюсь, пока мысли склею
И извинюсь
За то, что предала - пропала.
Скажу, боялась, замужем была, устала
Я помнила тебя за тридцать каплю
И скоро сорок. Так внезапно.
А если я тебе сейчас не позвоню
То завтра стукнет пятьдесят.
Не думай - я себя виню.
Карю, ругаю кажды день подряд.
" Ну ты и дура" ровно так подруги говорят
И ты б сказал
Если бы узнал,
Что каждый твой пропущенный звонок
Я в памяти храню. И если б смог
меня простить
я бы сама тебе перезвонила
и не судить
За то, что я уже остыла…