Наступает на плитку босыми пятками
вечер.
И зеленка колен побитых уже не лечит.
Все кидаешь на пол, включаешь
автоответчик,
чтоб услышать едва любопытное: "ну, и что там?" Там тебе наплевать, какой высоты их
пальмы,
и какой язык считают национальным.
Все стирается в ноль, когда миловидный
бармен
подвигает к тебе очередных два шота. Вот потому и рассказывать в целом
нечего:
как проводишь и ждешь очередного
вечера,
то как в первый день твои загорели
плечи и какой за углом прекрасный играют
джаз, как они тут готовят до неприличия
вкусно,
как глазами проводят "руссо туристо,
руссо",
и как долго искала ты это "уютно и
пусто", что оно оказалось и вовсе ненужным
сейчас. Что рассказывать? - на пляже песок
непрогретый,
если ранним приходишь утром, почти с
рассветом.
Даже если не знаешь кого - говоришь:
" привет" им, и люди в ответ кивают тебе головой. Как бывает спокойно, в кармане когда
ни гроша,
как легко ничего не планировать и не
решать,
как гулять здесь свободно - медленно
так, не спеша по едва освещенной вечером мостовой. Как по пляжу ходят совсем уже смелые
чайки,
как приятно бывает не получать
подарки
и о том, как ненужным стало здесь
ставить чайник, когда обжигаешься словом, что
кипятком. Вот потому куда лучше молча, чем не о
том.