anaNayaa

Есть масса вещей, которые мне не дано совершить. Это понятно даже без огласки, ведь будучи способным на все, человек ни на что, по сути, не способен. Таков итог. Однако, это не мешает мне стремится к тому, что я хочу сделать, что хочу получить и что хочу изменить. Жизнь и счастье - это не конечные точки, это пути, это движение, процессы. Надо об этом помнить.

Мир топит в мягких объятиях

Своих тощих запястий моральная проституция:

Все окей, ведь все по понятиям,

Только "за" мозга конституция

И не важно, что позже в проклятиях

Вечера будут убивать в подоле рваной души,

Убегая на поиски заклятия,

Убегая в объятия тех, кто тихо прошепчет: "Дыши"…

Это не Любовный Напиток, а так – «pepsi». © С.Фрай "Лжец"

Предмету любви надлежит чувствовать себя польщенным, удостоенным чести, облеченным некой ответственностью. Эйдриан же чувствовал себя оскорбленным, униженным и полным отвращения. Более того, обманутым. © С.Фрай "Лжец"

То, каков я сейчас, правильно. Я никогда не буду видеть все так ясно, никогда не буду понимать все так полно, как в эту минуту. © С. Фрай "Лжец"

А я бы этой темной ночью написала нам с тобой общий смысл жизни на тысячу и одно слово, пока ты бы сидел рядом, ловя прохладные поцелуи ночного бриза. Безусловно, я бы приревновала даже к этому легкому и не знакомому с верностью ветру, сильно, без стыда, завалив тебя и забрав у природы. Навеки. Без смысла, с тонной минусов и миллиардами маленьких плюсов. Мы бы создали свой мир. Мы бы жили крышами, вдыхая ежесекундно свободу, соленую сырую и безкрайнюю, как океан. Мы бы были глупыми, но финишировали бы первыми в гонке за мудрость. Мы бы… Мы бы… были.

Люди - всегда люди,

даже, когда их приносят на блюде,

даже, когда от макушки до пяток - бляди,

даже, если великой цели ради.(с) @ImhoXion

Ходить по воде?

Мечты.

Сны, где мы - одни,

где в глазах - огни,

где не на Вы - на Ты.

Смотреть искоса, изподлобья,

будто

мы - жалкая

пародия,

будто мозгов как у воробья,

будто все - хуйня,

а завтра уже будет иначе.

Мачо?

Ха-ха.

Нет, так даже лучше.

В сотни, моллионы раз проще,

интереснее, как дважды два четыре,

и свежо, как утро в еловой роще.

Не смотри

так хмуро,

уныло.
Мою душу и без тебя давно

пустили

на

мыло,

оставив в заднице у Судьбы небольшое шило.

Карамысло мыслей

улетело

в Турцию,

в отпуск.

Оставило на извилинах кляксу

и записку:

"Это мой отпрыск.

Немножко плакса."

А за окном очередной самолет

медленно,

нереально,

но аккуратно,

отправляясь в нелегкий полет,

планету без жизни оставляет.

В моем подсознании выросла

В мгновение ока - дыра,

Нечаянно, но далеко не спроста,

Ведь было сказано, что все - игра.

Настоящие чувства? Какие вы смешные, это же безумно страшно. Лучше пусть красноту глаз спрячет полумрак, а мысли не будут выпущены дальше записных книжек.

Чувства можно запереть в тысячу слов, можно запереть в бессмысленные подарки, а можно подойти, обнять человека и передать ему все тепло, каждую искорку, которая так нервно томилась где-то внутри.

Не могу заставить себя посмотреть тебе в глаза, даже выговорить простое "привет". Это не слишком больно, но я же знаю, что буду грубой, циничной, выливая одну за другой иронические колкости в твой адрес. Но никто этого не знает, поэтому для общества я останусь пока обиженной дурочкой, ни на что не способной, еле сдерживающейся, чтобы не плакать.

Дышать тобой,

вдыхать частички хрупкой

души.

Задуши меня,

пока не

утонула

в

этом цунами похоти.

Приходи.

Потопчись на осколках сердца,

ведь

для

тебя

никогда

не заперта моей души дверца.

Хотелось чувств

искренних,

своих - не заимствованных -

настоящих, серьезных, даже болезненных,

но

оказалось -

все

бесполезно,

как бы мы ни старались.

Мы? Шутка.

Я.

Глупая, наивная и, видимо, слепая.

А

ведь

в

ночи - босая -

бежала, кричала: "Ну подожди!"

в догонку Надежде, Веру не оставляя.

Странная, шальная,

будто

пуля,

пронзая,

вонзая

лезвие прямо до рукоятки,

играя с Судьбой в опасные прятки,

давая Смерти незаслуженные взятки…

Печально,

крайне печально,

ребятки!

Умираю.

Морально.

Физически.

На уровне живу критическом,

пока могу.

Держусь.

Доброе утро, мое милое циничное "Я". Ты по-прежнему ненавидишь этот мир? Я рада, что ты настолько стабильно в своих взглядах.

Искренность? Честность? Серьезно? Мир воняет лицемерием, будто он - протухшая рыбина, пролежавшая в тепло месяц и уже начавшая разлагаться.