anaNayaa

Тысячу

тысяч,

нет,

пусть -

миллионов,

вдрызг,

за тобой миллиардами

брызг -

такой

простенький

приз-каприз.

Падаю

вниз,

в бездну,

туда,

где карнизы

обратились

в вены,

в океаны пены.

Где мы?

Утопаем в чувствах -

грустно?

Пусто

тебе

и,

быть может,

мне.

По коже,

на самом дне -

ты можешь,

все можешь,

пока ты живешь

во

мне,

в этой души

огне…

Ад -

моя сладкая

родина,

где

по ночам

танцуют

уродины

в жалкой

пародие

на карты

чужой

колоды.

Они все -

падки

на

одни

породы.

Не будет погоды

в

поисках

выгоды.

Пройдут

годы,

милые

выродки. Стучат

в

тишине

тысячи

одиночайших

сердец,

одногодки -

жалкое

стадо

овец.

Такой вот

смешной

конец.

Наконец…

yokoshoko , ахой (^_^) V

адский гномик приветствует и надеется на долговременное читательство :) )

Не у кого

просить

большего, чем

настроено общество -

общего,

вещество

пронырливости.

На улицы

выпозает

унылость.

Капризные жители

мира

славного,

жаждущие

легкой

славы,

вы не правы.

Правда.

Шаг назад - видишь,

кого,

как,

когда

и за что

ненавидишь

ты.

Мы миролюбивы,

но

ядовиты,

а

по

вечерам

чуть-чуть убиты.

Квиты

киты

океана ненужностей.

Обойдемся

в этот раз

без

костей

для внезапных

гостей.

martyn , smileback , рада видеть такое замечательное пополнение у себя в читателях *о*

*тут вроде принято приветствовать?Оо я просто торможу в этом плане :D

/фак, я монстро xD/

Хочется на секунду

побыть

лиричнее,

чем обычная

я.

Отдаться порывам разума

на тему

любовной заразы,

будто

звездные

стразы:

все,

а главное - сразу,

за раз,

напоказ,

такой вот

скромный

рассказ

про теплые руки,

про нежный взгляд.

Боже!

Внезапно -

муки,

на миг?

На час?

Сейчас.

Помолчим? Ради правды,

которой

не будут

рады.

Иллюзии - страхи,

моей

мечты

контузии и

неумолимые

крахи.

В прахе на дне

сознания

мое

подсознание -

плачет,

кричит.

Скажешь? Обнимешь?

Докажешь?

Иначе не замолчит…

Сегодня

и только

сегодня

исподлобья

Судьба

вещает.

Она обещает

прекрасное

вчера.

Вечера

для всех,

но

для никого,

нет близкого,

родного,

павшего низко

для себя самого

и тебя,

любя.

Война

и

по венам

ток,

разбейся

хоть разок.

Слов

поток

вдрызг -

беззвучный,

невидимый

брызг

и на стенах

уже

не впервые

времена.

Имена

пролетают,

утекают

мимо

меня

во время.

Вовремя

пропадают

и

опадают

в душе те,

с кем

никогда

нельзя.

Польза? Ха и еще раз ха.

К чертям,

прямо

по тонкой

грани.

Порвем

реальности

ткани

и умрем. Тихо,

будто

пустота

в

хрустальном бокале.

Только сегодня. Днем…

В моду медленно,

истошно

крича,

ворвалась странница-любовь,

уже

едва

дыша.

Она нашла,

его, ее,

даже

себя,

и на радостях умерла.

Вот беда?

Зря.

Может, это

победа?

Любовь?

Да кому она была нужна?

Хорошо,

а были ли те,

кому

была

она

чужда?

Жажда -

вот,

что ждет каждого,

каждую,

самого и

даже

самую…

Какие ж вы сонные,

а надо бы,

что б были

бездонными,

бездомные

души.

Дыши!

И слушай…

Я. Тебя. Люблю.

Простите мне

мою

легкую

грубость,

однако.

Откуда в вас всех

эта

обезъянья

тупость?

Мудрость?

К чертям.

По пятам за вами гонится

старость,

трость

и поломанная

на кусочки кость.

Снится?

Уверены?

Это не

проверено.

Вы

уже

поверили?

Жизнь доверили?

Любовь

до грани

довели?

Вели, вели уже,

чтобы

мели

метели

в глубинах одиночества.

Мое

пророчество -

творчество

умрет.

Сгинет, уйдет

в глубины,

разложит

мины

и сгниёт.

И все за мгновение

пока

слеза - чистой правды капля -

на потолок

с пола

упадет.

Чувства?

Заткнись. Не пройдет.

Вкусы?

Джентельмены, вы -

трусы.

Вам

не положено

спорить

о вкусах,

даже,

когда

у дамы

горе.

Холод

в каждом его слове,

а у вас

лишь телесный

голод

и жажда

новых историй.

Крематорий

потеряных душ -

санаторий

для

страждущих,

ищущих наслаждений,

наваждений

на вождении,

повреждений

разума.

Маразм духа

под

музыку -

опиум

для искушенного

слуха.

Живи,

моли укушенного

и жди

любви…

Чисто женские мотивы

в ужина

аперетиве -

не волнуйтесь, джентельмены,

им

сегодня

не до

измены.

Идут замены,

несут

знамена,

без перемены

и

без закона.

И каждому по патрону,

что б,

если умирать,

то не

со скуки. На перонах

не ждать

тысячи

мыслей.

Чистый?

Скорее покорный.

В голове -

корысть,

а за спиной - надзор.

Позор тебе,

милый,

позор…

За грань,

за грань реальности

бы…

Выйти,

выпрыгнуть,

но

не спугнуть

счастье.

Глупо.

Мы - люди?

Звери?

Бляди… хрени?

Вот он -

великий, могучий…

За грань,

за грань настроений,

на строениях

душ

столкновения мимолетные.

Пролетами

стали жить,

дышать

и чуть-чуть

иногда

ждать.

Имена не достойные

нас

И мы -

имен не достойные…

Боже, неужто погас

огонь

Преисподнии?

Хрустальные слезы

из

ее нежных глаз -

Это все мы,

мы,

мы - недостойных класс!

Нас

не доносят до масс,

а сливают

в бездны

квас.

За раз

всех

зараз

без помех - не грех.

Дурак.

Да нет, что вы,

это

я так…

Констатирую правду,

жду.

Кого?

Да того-того,

который

далеко.

Знаю -

в его сердце не попаду,

но таю…

Гореть мне

в

Аду.

Слишком

сильно

ценю

я правду,

а значит -

пропаду.

Не с ним

спим,

темными ночами

сердца всегда грустно молчали.

Вы

когда-нибудь

по-настоящему скучали?

Гадали

на пальчиках,

на мальчиков?

А на ромашках?

Эх, да не замашки…

Цветы.

В них ты,

в них она.

Одна..?

Ха, даа…

Навсегда.

Я ведь герой любовного романа,

у которого

всегда "план Б"

на дне дальнего

кармана.

Не боюсь обмана,

раз уж суждено…

Мама,

боюсь любить.

Жить.

Воздухом одним дышать

слышать

биение

сердца не меня любящего.

Страдать?

Скорее мечтать.

Под небом одиноким блуждать

и вечно

собственной роли ждать.

Стонать

от жгучей боли

чуть

левее.

Бежать

туда,

где

закаты

чуть красивее.

Длиннее

нить, привязавшее сердце,

той,

что порвана, что открыла дверцы

в новый

мир.

Страдания пир…

Здесь чувств стенания,

прислушайся -

за стенами.

Там жгут то, что

разбито,

что забыто,

что скрыто

и укрыто

пеленой ночи.

Слышишь? Не молчи!..

Спешишь…

пой.

Да, не мой,

сердце,

не ной.

Он не Ной,

не строитель спасения.

Скорее уж,

новые потрясения

принесет.

Это не в счет.

Что-то покалывает,

будто ножик

проситься из души

наружу.

Давно не прикалывает

ток по коже

в душе,

когда жизнь умирает снаружи.

Пусть

город укроют

серые

лужи…

Пусть

на секунду

он будет.

Не нужен…

Пятница -

развратница,

огребательница,

на висилицу

тебя.

Любя.

Пусть умрут мосты,

пусть

горят костры,

пока

с жизнью на Ты -

ты не прячься в кусты.

Это просто

игра.

Для тебя,

для меня

и для них,

не жалея

себя.

Пятница -

развратница,

огребательница,

на висилицу

тебя

в белом платьице,

на крыльце,

не любя.

Двое

стоят у огня,

готовые

хоть в полымя,

влюбленные…

Обреченные.

Зря.

Зря!

Зря!..

Любить человеку нельзя.

Опасно

слишком,

разъедают чувств

излишки.

Детишки,

запомните!

Слышите?

Не дышите,

не мните

бумажные кораблики

судеб.

Запомните?

Слышите?

Эй? Еще дышите?

Пятница -

развратница,

огребательница,

на висилицу

тебя.

В пепельницу

окунуть головой,

шутя.

Городовой-то любит

не зря.

Постовой

губит пост свой

ради

дитя.

В ночи

мы все палачи

для себя,

для души,

для любви.

Для тебя есть только

суши

и городские огни.

Да чего же ты стоишь?

Ноешь,

помои на публику

льешь.

Тщетно,

далеко с тобой не уйдешь.

Пятница -

развратница,

огребательница,

на висилицу

тебя…

хоть

не любят они

меня.