451 °F

говорят, надо мыть полы,
когда умирает человек.
в ведро наливай воды -
меня больше нет.

наши отношения обязательно рухнут.
скандалы, ссоры - слишком огромный вес.
глаза свечами за упокой потухнут
и потом не говори мне, что я экстрасенс.

я разорван тобой на самые мелкие части,
сидишь, улыбаешься - наконец ты довольна,
а я приобрёл самое лучшее в мире счастье -
жить и знать, что мне больше не больно.

вы устали меня читать.
моя писанина теперь вам чужда.
о любви очень грустно писать,
разве любовь это то, что действительно нужно?

а готовы ли вы отдать всё, не колеблясь?
оторвать от себя свежей плоти куски?
и чтобы она была единственная местность
до приятной боли сдавливающая виски?

да, я согласен - это прекрасное чувство:
нежное, настоящее, как небеса,
но в небесах зачастую бывает пусто,
а если не пусто, то дожди и гроза.

я простой. проще, чем цифра четыре
и поэтому так же жажду обычной любви,
но если вы понимали, что когда-то любили,
значит знали, что это чувство в крови.

не забыть, не простить, не вылить,
а ростить, как второго себя.
затем ей же верёвку мылить
и свисать на ней с потолка.

пережить можно всё: грусть, пустые утраты,
смерть людей, смерть людей вновь,
но я понял кое-что раньше, чем завтра:
невозможно пережить любовь.

Не расстраивайся, слёз не надо –
Всё вернётся опять как вчера
И любые, любые преграды
Словно пепел улетят в небеса…

Не грусти, эти мысли не стоят
Всех тех радостей, что были тогда.
Грусть, как волны берег умоет
И уйдёт от него навсегда…

Не кричи и не смейся навзрыд,
Когда боль обнимает тебя –
Все те чувства – всего лишь сыпь,
Упадут, как седая звезда.

Не волнуйся о том, что случилось,
Ведь сегодня уже не вчера
И печаль, что дождём налилась
Испарится как будто вода…

Дорогие! Всё очень не просто. Словно друзей и не существует. Тоска. Сколько дней ещё буду ломать голову над тем, как заставить себя улыбаться? И тут возникает вопрос: а остались ли ещё настоящие люди, которые по праву могут называть себя человеком? Выворачивает изнутри от горечи не сказанных слов. Всё осточертело. Хочу писать много, много, много. Но, писать - это не так просто, как казалось бы. Стихи - это маленькие кусочки души. А как я могу давать то, что насквозь пронизано плесенью и вот-вот рассыплется на куски? Нет… Ждать лучшего времени глупо, но ничего не остаётся, как отвечать на смешной вопрос "привет, как дела?" "спасибо, у меня всё нормально." Хотел сказать вам спасибо за вас и извиниться за себя.

мои стихи уже давно не те.
сердце не бьётся, если биться надоело.
поймите, я утрачен в темноте,
а батарейка, что меня питала - села.

глаза устали по ночам гореть,
а волосы под ветер правды раздуваться.
кому-то суждено лишь тлеть,
кому-то, знаю, суждено лишь разгораться.

и наплевать какой итог событий:
сгорю ли я, или зажгу сердца других.
я человек, а людям срочно надо выйти,
когда дерьмо переполняет их.

Пусть это выглядит глупо. Пускай не чувствуется в каких местах я начинаю рыдать. Как маленький. По тебе. Потому что сам делаю хуже. Лучше бы. Меня не было. Но я люблю тебя. Правда. Сильнее кого либо за всю жизнь. Ты-единственное, что у меня осталось из приятного. Прости меня. За всё то, что я тебе наговорил. За то, что я сделал. Прости меня за меня. Но я сильно в тебе нуждаюсь. В твоей доброте, искренности и непохожести.

Сюда врядли кто-то ещё зайдет. Просто дрожь по коже.

Больше ни одной строчки. Больше ничего. Ну тогда, если вдруг.

Отпаивали меня. Резал я себе вены. Неудачник потому, что заметили.Если описать все те эмоции, я опять взорвусь.

А сейчас.. если поймут, что ничего не держит снова.. Под капельницу и существуй.

Очень жаль, что я смог прочитать то. Жаль, что возлагал надежды на своё будущее. Очень жаль, что влюбился.

Что же ты. Мои слова всегда теряют смысл. Да, я виноват. Прости меня. Я ничего даже сделать не смог. Совершенно ничего. Знаешь, мне как-то понятней стало.

Как ты мне всё-таки нужна.

Спи, ведь только там мы будем снова вместе
И только там, ты шепотом разбудишь
И только там, начнем войну на ровном месте
И только там, теперь, меня ты вновь осудишь.
Прошу, усни, ведь только там мы все продолжим,
Все то что не успели, здесь мы завершить.
И пусть нам мир, ничего не должен,
Его мы вряд ли, сумеем мы простить.
Ты только спи, там нечего боятся,
Я там с тобой, в обиду не отдам!
Там мне не надо будет, тех людей стесняться
Чтобы молчать, давая боль костям.
Ты только спи, я там стихи в пустую,
Опять дарить начну тебе.
И музыку свою во тьму ночную,
Я проиграю, только в твоем сне.

дома усыпаны пенопластом
предвещающим праздники

застыть бы в твоем городе
где-то посреди площади
какой-то статуей

деревья обнимают зиму
со всех сторон
нарушая аксиомы статики

кстати

когда у тебя шел первый снег
мне очень хотелось им стать

за один раз
взять и всё запомнить
каждое слово разделить на нули
обнуляй
пока есть время
пока не больше чем "поздно "
а там останутся на мели
твои птицы - мои корабли
только уже порознь

не по-зимнему как-то
слишком мокро
вместо снега музыка лижет город
сыплется синей горкой
гладит шершавой рукой
ощущение
как будто бы "лишний "

я разбавляю чай водой
чтобы не было слишком горько

чтобы не было просто слишком

хочется перегрызть собственные
вены
когда через легкие пробираются
мысли
что ты мог быть.

мне бы столько тебе сказать
мне бы так о тебе писать
мне бы так тебя рисовать
излагать
орать
да мне о тебе бы реветь
да причитать

только сил уже нет.