Каждый из нас не случаен друг для друга. Для кого-то ты лишь генеральная репетиция, для кого-то работа над ошибками перед самым важным, а для одного человека ты — всё чем он жил, живет и будет жить, сам того не осознавая. Надо только научиться определять, тот ли это человек или очередная иллюзия.
Привет.
Я брежу полуночными стихами и психоделическими постапокалиптическими рассказами. Чьими-то жизнями, чужими слезами. Я брежу мечтами по настоящей жизни и запахом одеколона любимого человека. Я переодически записываю вереницы своих бессвязных мыселй карандашом в блокнот с фотографиями туманного Лондона и даже придумала им высокопарное художественное обзывательство "наброски". Но я больше не могу писать стихи, как писала в детстве. Я часами сижу перед экраном своего (обзову его модным словом) laptop'а и со злости бью кулаками по клавиатуре. Швыряю книги/тетради/письменные пренадлежности об пол. Растираю тушь вперемешку со слезами по лицу.Но ни единой чёртовой строчки, ни одной рифмы. Моё poetry в этой жизни похоже закончилось.
Страница выдрана.
Не буду больше.
На ней от слёз разводы.
Наверное, ей больно тоже.
Прости, родная.
Так будет проще…
Не станут эти рифмы мне
Второю кожей
Самые популярные посты