Я брежу полуночными стихами и психоделическими постапокалиптическими рассказами. Чьими-то жизнями, чужими слезами. Я брежу мечтами по настоящей жизни и запахом одеколона любимого человека. Я переодически записываю вереницы своих бессвязных мыселй карандашом в блокнот с фотографиями туманного Лондона и даже придумала им высокопарное художественное обзывательство "наброски". Но я больше не могу писать стихи, как писала в детстве. Я часами сижу перед экраном своего (обзову его модным словом) laptop'а и со злости бью кулаками по клавиатуре. Швыряю книги/тетради/письменные пренадлежности об пол. Растираю тушь вперемешку со слезами по лицу.Но ни единой чёртовой строчки, ни одной рифмы. Моё poetry в этой жизни похоже закончилось. Страница выдрана. Не буду больше. На ней от слёз разводы. Наверное, ей больно тоже. Прости, родная. Так будет проще… Не станут эти рифмы мне Второю кожей