Каждый раз заходя к тебе на страницу я забываю зачем я это делаю, все время находя новое и новое, заходя к тебе на страницу.(с)
А Настя с Жекой два злобных чела, объединились, что б конкурентов со свету сжить.(с) Baty
на губах еще чувствуется вкус утреннего кофе, но я уже перебиваю его первой сигаретой. Затяжка, одна, вторая. Впускаю дым в свои легкие, ощущение наполнености. Выдох. Опустошение.
Еще пару тяжек, и уже кружиться голова, опираюсь локтями на пооконник, прислоняюсь щекой к стеклу.
Холодное, хорошо так.
беру кофе, допиваю маленькими глотками согревая только что озябшие руки.
Руки согрелись, но внутри все еще холодно.
За окном снег валит хлопьями.
Люблю утро субботы когда никуда не нужно идти, люблю проснуться ближе к обеду когда уже никого дома нет, налить горячий кофе, взять сигареты и накинув папину теплую рубашку стоять на носочках уокна пуская колечки дыма в морозный воздух.Руки трясет, ветер треплет и без того растрепаные волосы, люди ходят мимо, и кажется что ты один во всем мире, что тебя тут никто не видит.И можно подумать, о своем, о личном.
Чтоб никто не мешал, никто ничего не спрашивал, потому что у тебя и так мнго вопросов к самой себе, зачем тебе еще и чужие.И ты спокойно думаешь выдыхая эти вопросы с дымом, потому что ответа на них нет.
И почему думается с сигаретой гораздо лучше чем без нее?
не понятно, ясно лишь одно, пока ты прищуриваеш глаза затягиваясь горьким дымом, ты как будто кудато уходишь, теряешься в себе, отрекаясь от мира, и думается вдвойне лучше, потом ты выдыхаешь и освобождаешь себя от всех мыслей, отсюда и спокойствие…
люди которые быстро и нервно курят, хлотят быстрей избавиться от мыслей которые так бударажат их нутро.
и я их понимаю
Иногда сердце бьется как барабан. Ударами мощными гулкими, громкими, об ребра, отбивая бешеный такт и все это с нарастанием с эдаким кульминационным моментом, и когда он наступает, кажется что оно вот-вот остановиться, но оно колотит ребра как сумасшедшее и мы привыкаем жить в этом темпе, в этом ритме, а потом, кто нибудь, решает все разрушить, "просто". как же у некоторых людей все просто, просто то, просто это, и они не замечают что иногда они «просто» рушат твой мир, не какой то деревянный домик, не заборчик, а целый мир в котором, живешь ты, в котором все тебе дорого, и на твоих глазах все осыпается в мелкую крошку поднимая клубы пыли которые застревают в горле не давая дышать, и едкий дым столбом поднимается к глазам, выжигая розовую пленку, которой они были прокрыты, и становиться больно, до слез, до хрипоты, до безумия и отчаяния и ты даже закричать не можешь, не можешь позвать на помощь, вокруг все рухнуло, и вот она… суровая реальность…
Твое сердце замедляет свой темп, чуть касаясь ребер, потому что каждый толчок этого налитого кровью комка отдается тупой болью по всему телу, кажется что ребра стянули ремнями так чтоб ты дышать не мог… ты бьешься в истерике, ведь все чем ты жил исчезло в прах… а у того кто создал этот хаос твоей душе все "просто", а тебе дышать тяжело, ты слезами захлебываешься и начинаешь тихо скулить в подушку потому, что сил даже на крики нет и голос такой, такой другой сразу… с хрипом, с надрывом каждая фраза
-оставьте, уйдите, вы не поймете…
И кажется что ты один в мире… в этой маленькой комнате, потолок так низко и стены такие мрачные, и все так давит, давит, давит, ты встаешь и кажется будто тебе на плечи падает три мешка цемента, ты ломаешься и падаешь на калении посреди комнаты утыкаясь в ладони лицом, и плачешь навзрыд, ведь ты теряешь мир…целый мир, с огромными красивыми просторами, мир, где небо было чистого, голубого цвета, а сейчас там лишь прах и пепелище, и небо цвета крови, с которого солеными слезами капает кислота, прожигающая его, а ведь он таким хрупким был, там было так спокойно и уютно и вот…его нет.
А что в итоге… у кого-то все "просто" а у тебя целый мир рухнул на твоих глазах
«Бля, я хотел бы побывать во Вьетнаме. 68-ой год. Стать свидетелем мирового безумия и безупречности снайперской мушки. Кругом бегают желторотые, что-то кричат, а я сижу, нюхаю свой кокаин, и мне дела нет до их танков и рвов. Закутаться в апокалипсис и понять, что конец — это единственный друг. Черт возьми, и кто сказал, что на войне есть безумцы? Война отвратна, это грязь с помесью тротила. Здесь все равны, здесь гребаная демократия пули.»
«любящая ушами
я выбирал для тебя серьги
долго-долго
и наконец взял
за $3 у сумасшедшего негра
эти подвески из мелких ракушек
чтобы с каждым шагом ты слышала
чуть-чуть океанатеперь
на другом конце света
сижу у залива
и в шорохе каждой волны слышу
твои шаги»
Самые популярные посты