†††Города вещают и промахов не прощают†††

Иногда сердце бьется как барабан. Ударами мощными гулкими, громкими, об ребра, отбивая бешеный такт и все это с нарастанием с эдаким кульминационным моментом, и когда он наступает, кажется что оно вот-вот остановиться, но оно колотит ребра как сумасшедшее и мы привыкаем жить в этом темпе, в этом ритме, а потом, кто нибудь, решает все разрушить, "просто". как же у некоторых людей все просто, просто то, просто это, и они не замечают что иногда они «просто» рушат твой мир, не какой то деревянный домик, не заборчик, а целый мир в котором, живешь ты, в котором все тебе дорого, и на твоих глазах все осыпается в мелкую крошку поднимая клубы пыли которые застревают в горле не давая дышать, и едкий дым столбом поднимается к глазам, выжигая розовую пленку, которой они были прокрыты, и становиться больно, до слез, до хрипоты, до безумия и отчаяния и ты даже закричать не можешь, не можешь позвать на помощь, вокруг все рухнуло, и вот она… суровая реальность…

Твое сердце замедляет свой темп, чуть касаясь ребер, потому что каждый толчок этого налитого кровью комка отдается тупой болью по всему телу, кажется что ребра стянули ремнями так чтоб ты дышать не мог… ты бьешься в истерике, ведь все чем ты жил исчезло в прах… а у того кто создал этот хаос твоей душе все "просто", а тебе дышать тяжело, ты слезами захлебываешься и начинаешь тихо скулить в подушку потому, что сил даже на крики нет и голос такой, такой другой сразу… с хрипом, с надрывом каждая фраза
-оставьте, уйдите, вы не поймете…
И кажется что ты один в мире… в этой маленькой комнате, потолок так низко и стены такие мрачные, и все так давит, давит, давит, ты встаешь и кажется будто тебе на плечи падает три мешка цемента, ты ломаешься и падаешь на калении посреди комнаты утыкаясь в ладони лицом, и плачешь навзрыд, ведь ты теряешь мир…целый мир, с огромными красивыми просторами, мир, где небо было чистого, голубого цвета, а сейчас там лишь прах и пепелище, и небо цвета крови, с которого солеными слезами капает кислота, прожигающая его, а ведь он таким хрупким был, там было так спокойно и уютно и вот…его нет.

А что в итоге… у кого-то все "просто" а у тебя целый мир рухнул на твоих глазах

1. Поэт имеет право на бардак
в квартире и на смерч на дне стакана,
поскольку путеводная звезда
благоволит к юродивым и пьяным.

2. Поэт имеет право на минор,
истерики, скандалы и банкеты.
Да, если текст и автор -- не одно,
поэт имеет право и на это.

3. Имеет право он менять невест.
3.1 На женихов.

4. Имеет право слова.

5. Не посвящать вот этот глупый текст
Джалилю, Лорке или Гумилёву.

6. Поэт имеет право врать взахлёб.

7. Жонглировать словами.

8. Корчить рожи.

9. Смотреться, как самовлюблённый жлоб.

10. И не писать. Да. И на это тоже.

11. Во имя правды и забавы для --
Поэт. Имеет. Право.
И за это

12. Его имеют право расстрелять
Имеющие право не-поэты.

«Она сама по себе невесома
Она легче, чем твои мысли
Но вспомни как душу рвало,
Когда она уходила
Как на глазах твоих слезы висли
Она руками своими нежными
Петлю на шею тебе набросит,
Не оставляя ничего от тебя прежнего,
Cама на цыпочки встать попросит
Ты даже не сможешь ее увидеть
Ты никогда не заглянешь в ее глаза,
А думаешь о том как бы ее не обидеть
Не веря в то, что она действительно зла
Ты можешь с ней расцвести и засохнуть
Она сожрет тебя как цветок тля,
Но все равно лучше уж так сдохнуть,
Чем никого никогда не любя

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым -- проще…
Слепой идет
через площадь………………

«Стимуляторы, галюциногены и эйфоретики
Доказывают, что рай умещается в пакетике.
Эйфоретики, стимуляторы и галюциногены
Это вера, надежда, любовь, пожёванные злой муреной.
Галюциногены, эйфоретики и стимуляторы.
Детей нахуй, стариков в пизду, остальных в изоляторы.А как иначе найдешь покой в наши мрачные дни?
Знаете варианты? Саентология? Фитнесс? ДПНИ?
Садо-мазохистские клубы? Гоа? Сопли в ЖЖ?
Прокачаная девятина? Поэзия? Тротилл в гараже?
Чаще звонить своим родителям? Реже ебать чужих детей?
Нарды? Филателия? Хичкок без перевода? Шлифовка ногтей?
Вопросов много. Реальных ответов только три.
Эйфоретики. Стимуляторы. И галюциногены. Нужное подчеркни.»

«Тебе, орущему: "Разрушу, разрушу!",
вырезавшему ночь из окровавленных карнизов,
я, сохранивший бесстрашную душу,
бросаю вызов!
Идите, изъеденные бессонницей,
сложите в костер лица!
Все равно! Это нам последнее солнце - солнце Аустерлица!»

«Бля, я хотел бы побывать во Вьетнаме. 68-ой год. Стать свидетелем мирового безумия и безупречности снайперской мушки. Кругом бегают желторотые, что-то кричат, а я сижу, нюхаю свой кокаин, и мне дела нет до их танков и рвов. Закутаться в апокалипсис и понять, что конец — это единственный друг. Черт возьми, и кто сказал, что на войне есть безумцы? Война отвратна, это грязь с помесью тротила. Здесь все равны, здесь гребаная демократия пули.»

«любящая ушами
я выбирал для тебя серьги
долго-долго
и наконец взял
за $3 у сумасшедшего негра
эти подвески из мелких ракушек
чтобы с каждым шагом ты слышала
чуть-чуть океанатеперь
на другом конце света
сижу у залива
и в шорохе каждой волны слышу
твои шаги»

«Кричишь? – Ну же! Кричи! Еще громче! Сорви голос! Плачешь? – Плачь! Еще больше! Бьешь предметы? – Бей! Разнеси этот номер! А потом положи меня на эти осколки и грубо отымей!»

Она была, как и все замкнутые люди, решительная в себе, способная на отчаянный поступок. В детстве всегда первая бросалась в реку греть воду. И тут, с петлёй на шее, она тоже, как в детстве, зажала лицо ладонями и, оттолкнувшись ступнями, будто с высокого берега бросилась в омут. Безбрежный и бездонный.— "Людочка" В. Астафьев

«Когда пятилетнему ребенку больно, он поднимает шум на весь свет. В десять лет он тихо всхлипывает. А когда вам исполняется лет семнадцать, вы привыкаете зажимать себе рот руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричите безмолвно. Вы истекаете кровью, но этого никто не видит. Вы привыкаете к отравленным плодам, растущим на дереве вашей боли.»

Я вообще-то очень добрый.Я хочу в саду сидеть, чтобы упитанные, тугие кролики вокруг скакали, гладить их хочу и кормить…А судьба так все поворачивает, что вокруг мудаки, мудаки, мудаки и никаких кроликов! И я тогда вскакиваю, хватаю, образно говоря, свой самурайский меч и…Но мудаки умеют вовремя прятаться.Только я схвачу меч, а они уже попрятались!И вот стою я, как хуй на именинах, а вокруг ни мудаков, ни кроликов…

"Не… Не клади лапшу с пельменями в одну лодку. Они подерутся! Лапша будет бычить. Бедные пельмешки."

Ты все еще тревожишься — что будет?
А ничего. Все будет так, как есть.
Поговорят, осудят, позабудут, —
у каждого свои заботы есть.

— Ты че съел карту???
— Извини у меня не хватило времени вытатуировать ее на своем теле!