Гори в аду

я не могу писать эту гребаную лирику,
когда, приходя домой, твоя шея в чужой помаде,
а рубашка пропитана вкусом чужих духов.
в эти моменты ты подобен сатирику:
говоришь, мол, мне показалось,
мол, я совсем одичала в силу своих стихов.

*ладно там раньше: скандалила по воскресеньям,
любила мерятся силами;
да хотя б узнавала, как у меня дела.
но все изменилось; молчим мы без опасения:
молчим постоянно*, —
до чего ж я мальчика довела.

вот раньше: захотел и направил себя в нужное русло:
рисковал, не боялся совсем ничего вокруг,
а я повторяла лишь *господи, упаси*.
теперь же вдвоем нам становится дико грустно,
теперь я живу отдельно,
и езжу к нему на такси.

Маски на лица
Дым выхлопной трубы
Не пролетит даже птица
Слышен звук тубы
Грохот поршней стальных
Задумчивый прохожий лик
Стены домов кривых
Слышен нелепый крик
Тени по улице вверх спешат
Тихий фонарь на столбе
Ноги по асфальту шуршат
Мурашки бегут по тебе
На улице ночь
Но семь утра уж давно
Мне больше не в мочь
Наблюдать людям как холодно
Не остановившись не поклонившись
Мимо проходит она
В спешке закрывшись
Людей сторонившись
Мимо проходит судьба

Город пустой
На улице мрак
Я босой ногой
Топчу барда

— и как она тебе?
- да никак.. вредная.. гордая.. маленькая девочка..
- и что, ты больше с ней не встретишься ?
- нет друг, я на ней женюсь..ЛАДНО ШУЧУ, Я ЕЁ НАХУЙ ПОСЛАЛ