я не могу писать эту гребаную лирику,
когда, приходя домой, твоя шея в чужой помаде,
а рубашка пропитана вкусом чужих духов.
в эти моменты ты подобен сатирику:
говоришь, мол, мне показалось,
мол, я совсем одичала в силу своих стихов.

*ладно там раньше: скандалила по воскресеньям,
любила мерятся силами;
да хотя б узнавала, как у меня дела.
но все изменилось; молчим мы без опасения:
молчим постоянно*, —
до чего ж я мальчика довела.

вот раньше: захотел и направил себя в нужное русло:
рисковал, не боялся совсем ничего вокруг,
а я повторяла лишь *господи, упаси*.
теперь же вдвоем нам становится дико грустно,
теперь я живу отдельно,
и езжу к нему на такси.