Омут памяти

как мы с тобой друг друга любили, потом ненавидели распыляя яд в атмосферу подобно ракетным двигателям

расскажи мне о том, как
электрическим током
рукавом задевая рукав,
столкновение наше -
правда, было не страшно?
соглашайся, раз жизнь дорога.

мне дарована сила,
что тебя подкосила,
а тебе шестиструнный прибой
всех живых океанов,
до бессонницы пьяных,
только пой мне, пожалуйста, пой!

а потом по вагонам,
вне границ и закона,
расцарапав глаза поездам -
чтобы выехать в лето
и не плакать в жилеты
тем, кто отдал нам эти места.

это лето? весна ли?
нас еще не узнали,
но за каждым идут по пятам,
только ты… ты не бойся -
не случается осень
с тем, кто в стельку положит пятак.

мы случимся, как должно,
внутривенно, подкожно,
все формальности перетерпя,
это новое сердце,
где удобно усесться,
открывается лишь для тебя.

кухня с видом на море,
чай разлитый в пол минуты,

а ты ведь говорил "я тебя не брошу",
а ты ведь говорил "я тебя не забуду".

аквамарин на стеклах,
горе, от которого я не умираю,

я правда ничего не помню.
я правда по тебе не скучаю.

минор, по прежнему тобой одержимый,
жизнь, жаждущая нового сентября,

ты знаешь, у меня давно есть любимый,
правда,
у него все привычки,
как у тебя.
это кто?

у моих трамваев оборвались провода,
лица затемнились,
кафель раскрошился.

из моего города в твой уходили поезда,
только стать пассажиром я тогда не решился.

в моем чае нет добавок сладких,
дым сгустился,
улица простыла.

я хотел рассказать, как бился в припадках,
без тебя.
но гордость мне запретила.

у моей работы нет конца, бесконечность,
кофе рассыпал,
от бумаги порез.

я хотел прилететь к тебе через вечность,
а в итоге всего лишь послал смс:

" в моем сердце давно горит пламя такое,
опоздал я,
тебя не заменит ничто",
а в ответ мне приходит
безнадежно-простое
до горячки пустое:
" это
кто?"

Почему-то идеальные фотографии никогда не становятся любимыми. И вроде качество отличное, и сюжет, и цвета, а не важно это все. Любим мы фотографии немного случайные, какие-то неправильные и вроде бы банальные. Но живые. Впрочем, это справедливо не только для фотографий.

нет идеально красивых людей, идеально умных, идеально веселых, идеально находчивых; просто есть люди которые цепляют, а есть которые нет.

только знаешь.

ты меня не зови.

и не приглашай.

я не знаю способа от тебя отказаться.

не хочу возможности. запросто приходить на чай.

я умру от желания навсегда остаться.

Если бы я училась хотя бы в 8 классе я бы очень радовалась концу учебного года, а так как я в 9 мне не до радости мне до слёз, до слёз от того что я больше не приду в школу не сяду с любимой подружкой за любимую парту, не увижу тех кому радовалась из-за дня в день, не скажу «привет» тому кому говорила это с большим удовольствием, не опоздаю на первый урок, и больше никогда не убегу с дежурства со своей подругой, я больше не зайду в класс там где всё беззаботно, там где я отдыхала, смеялась и радовалась кайфофой жизни. Я больше не буду там где была на протяжение девяти лет, здание не имеет значение, имеет значение все те чувства которое ты испытывал в течение этих 9 лет. Конечно 9 классов это не 11, но для меня эти годы значат очень много, очень. За всё это время я по взрослела, выросла, многое узнала, поняла и даже успела пожалеть. Пока я была в школе я не за что не переживала я жила легко, свободно, не о чём не думала, всё было ровно и хорошо. Но всё когда то заканчивается, и сейчас такой момент в моей жизни, я не могу поверить в то, что уже никогда не будет как раньше. . Завтра последний звонок, последний в моей жизни.. Я уже не могу представить свою жизнь без своих друзей, без тех с которыми мне было хорошо в этой школе.. Я буду скучать по всему, по всем. Теперь когда всё это за плечами та беззаботная жизнь которая была раньше, и всё то что со мной произошло, заставляют задуматься как я не ценила то время, не ценила тех кто делал для меня всё, беспокоился, переживал и все чем только мог помогал.. Время не вернуть и уже поздно говорить о том «как бы мне хотелось всё исправить». . но эти слова сейчас так и хочется сказать так искренне, и так с душой, но поздно..
Так быстро пролетели эти 9 лет, что я даже не заметила, но помню каждый момент, как прозвенел первый звонок как мы дарили цветы и просто светились от счастья, а сегодня уже последний..

Она придёт
и сядет на кушетку,
чуть посидит, покурит и уйдёт.
А ты вот после плакаться в жилетку
всю ночь кому-то будешь
напролёт…

Что, мол, не те
стихи прочесть ей выбрал,
и вообще читать зарёкся впредь,
и что пальто с воротником из выдры
к тому ж в дверях забыл
помочь надеть…

На зебре перехода ли, в Мосторге
ты с ней столкнёшься
через много лет –
она тебя узнает и в восторге
воскликнет:
«Ах, мой миленький поэт!»

Душа, как парус в шторм, не заполощет.
Не бросит в дрожь, чтоб вон из кожи лезть.
Но что тебя поэтом
на всю площадь
она объявит –
в этом что-то есть…

я люблю тебя. разве мало? расстояние теперь помеха.
я спала на груди вокзала, я пыталась услышать эхо,
оправдания…может время мне подарит кого-то «вместо»
не стихи, а сплошное бремя – 90 процентов текста

каждый костер когда-то догорит.