остатки мыслей.

Я в Париже
Живу, как денди.
Женщин имею
до ста.
Мой член,
как сюжет в легенде,
Переходит
из уст
в уста.(В.В.Маяковский)

еще чуть до совершенства.

все лишенно полнейшего смысле.

хочу гулять

курить.

его.

он даже не знает что я о нем думаю.

Любовь – это чувство,
способ,
мера,
позволяющие нам
Быть…
Проявлять скрытые в повседневной жизни
качества души,
обнажаться…
Иногда любовь убивает,
иногда воскрешает из мёртвых.
Она прихотлива,
неразборчива в средствах,
бывает слепа.
Любить можно вечность,
а можно – минуту.
Поэта,
Убийцу,
Рок-звезду,
Бога,
Мать…
Мужчине - женщину.
Женщине - мужчину.
Иногда это чувство приобретает
болезненные формы -
Человек теряет себя,
глупеет,
становиться невнятным и слабым…
Зависимым
от «предмета» …
Любовь к животным,
к Родине,
к берёзкам, тополям, земле
значительно устойчивее, чем любовь к человеку
которая иногда приобретает вкус,
напоминающий ненависть.

И всё же,
при всех обратных сторонах медали,
сложно представить себе человека
без этого чувства…
Впрочем, любят не только люди.
Любят растения, звери, рыбы,
поезда…
Земля дышит и любит,
кроны деревьев,
Вулканы.
Так уж мир устроен.
Так задуман…
Так получилось…
Только мы иногда забываем об этом,
Убиваем друг друга,
Изобретаем ракеты,
гранаты…
Надеваем браслеты
Любви,
на пальцы - кольца…
Заключаем в клетки
здравого смысла, брака…
Забываем о главном.
С чего всё начиналось…