ты космос

всё замечательно сложилось
и всё так круто но ведь я
как пессимист с огромным стажем
во всем подряд ищу подвох

Будьте счастливы, даже если нет никаких причин для счастья.
Да что уж там. Будьте счастливы, даже если есть причины для горя.

и каждое утро я такая печальная, что если бы комп мог меня обнять, он бы это сделал.

но если вечером я была с тобой то, утром я так счастлива, что сама готова обнимать комп и всё-всё-всё и всех-всех-всех ^^

Нет никакой любви.
Просто есть такие - с которыми бесконечно хорошо.
Которые до паники нужны.
Которых будешь бояться потерять до слез.
От одной только мысли.
И не хочется быть с другими.
Не хочется.

люди думают, что, переехав в Париж, они будут счастливы. но, оказывается, куда бы ты не переехал, ты берешь с собой себя.

у каждого есть свой Париж.
свой город, в котором живет мечта,
с многообразием крыш,
написанных в ярких цветах.
у каждого есть свой Париж
свой город затерянных где-то снов.
и пока ты тихонько спишь,
на тех крышах чья-то цветет любовь.

Когда первый раз встречаешь человека,
Никогда не знаешь,
Сколько он пробудет в твоей жизни.
Люди приходят и уходят…
Пьют с тобой кофе…
Встречают рассветы…
Провожают закаты…
Смеются…
Будят sms-ками…
Любят…
Причиняют боль….
Лгут…
И как бы не было больно,
В определённый момент нужно просто сесть,
Закрыть глаза,
Простить их за все и просто улыбнуться.

любовь - в умении прощать.
любовь - в умении остаться,
поговорить, а может помолчать.
любовь - в умении прощаться.
по полчаса.
любовь - в умении держать.
любовь - в умении держаться,
чтоб в ссоре глупость не сказать.
любовь - в умении смеяться,
смотреть в глаза.

без любви, такую как я, нереально терпеть.

я обниму тебя.
можно?
если конечно захочешь.
если не будешь против.
если будешь этому рад.

снова бьётся сердце
тревожно.
ты дышишь мне прямо
в висок.
что-то весело шепчешь.
я отвечаю опять наугад.

вколол мне счастье
подкожно.
под кофтой, ниже рёбер
бабочки летают.
твоё тепло меня согревает.
ты в этом один виноват.

виноват в моём счастье
безбожном,
в минутах эйфории,
в ломках без тебя,
в том, что спеша к тебе
на пути я не вижу преград.

я так боюсь не успеть спеть тебе о ладонях.
о стенах в нашем старом доме без обоев.
о бесконечно-лишних «между прочим», «но» и «кроме».
об угрюмых и уставших, очень левых посторонних.
а ты по-прежнему мешаешь терпкость фанты и лаванды,
запивая этим ядом мою оставшуюся правду.
почти лето. пахнет ветром. а у окон кто-то косит.
но это осень. правда, осень. моя простуженная осень

Как стыдно, что люди не могут полюбить друг друга так, чтобы пронести эту любовь через всю жизнь, и вместо этого начинают искать кого-то другого… Как стыдно!

Рэй Брэдбери