людям не нужны звёзды, людям нужны люди

wonderland :

nataliy :

centr :

nesquik :

Когда долго смотришь на море, начинаешь скучать по людям, а когда долго смотришь на людей — по морю.

Харуки Мураками

https://tekila.viewy.ru/ Эшш Бесконечность. боже я люблю твои стихи) ты у меня в избранных на стихире)

donottouch :

raspberrytea :

а он стоит
весь такой белоснежно-терпкий
и смотрит не на меня
не в меня
а сквозь
и я ощущаю
спазмы в грудной клетке
там, где однажды сломалось
и, видно,
не так срослось.

простите. извините. сори

мне очень плохо

liberumarbitrium :

Мы попрощаемся, наверное, навсегда -
Никаких тебе "Привет", никаких "Как дела?".
Нас по разным жизням развезут поезда,
Разве что прикосновения будут помнить тела.

Мне будет остро врезатся в память
Каждый, кто пьет чай с одной ложкой сахара.
Будет выцарапывать на сердце твое имя когтями,
А потом просить, что б не плакала.

И не будет больше ни одного сообщения,
Ни одного признания, ни одного упрека.
Только на Новый год и на День рождения:
" Поздравляю тебя" и скобка сбоку.

Я буду жить от високосного до високосного.
Каждый четвертый - плакать и вспоминать,
Как зимой встретила тебя, черноволосого.
И как другой зимой не смогла тебя потерять.

liberumarbitrium:

privet4yvak:

romanovich:

от субботы до субботы. духарим по воскресеньям. всё красиво и прилично.

ради всего твоего святого: если ты однажды меня оставишь - не возвращайся.

* * *
в ее страшных снах всегда был один и тот же сюжет
который воспринимался ей очень остро и нелегко:
он приходит, рассказывает, как жил несколько лет
без нее
как любил
не ее
и сын еще сильнее похож
на него

она слушала всегда внимательно, с особым азартом
запоминала внешность каждой его любви
чтобы к его следующему приезду, к новому марту
выглядеть если не совсем, то почти как они

она делала ему кофе, добавляла в него коньяка
чтобы раз в году он засыпал на ее кровати
чтобы чувствовать, как его ласковая рука
обнимает ее не для, а ради

потом она просыпалась, всегда полная ужаса
от того, что расплачивается за счастье глазами сына

маленький мальчик радостно бежит по лужице

она думает:
ребенку нужен родной отец,
мне - моя половина

Вре Мя

на злобу дня

Санкт-Петербургское Небо

и чем, и как можно заменить это "ты" в предложениях, тонких строчках
как сплетенная всей болью и счастьем нить, "ты", дающее с размаху в почки -
после которого с трудом ходить.
вот пишешь "любимый". любимый пришел, "привет, любимый". любимый сел,
улыбнулся, нашел поесть, приготовил, съел,
замолчал, говоришь, целуя, "ты вскипяти для чаю воды "
вот видишь, даже в этом - "ты".
или "он"? он пришел. улыбнулся. принес цветов. пишешь в дневничках "он - моя любовь",
убиваешься, запивая пару-тройку таблеточек.
" он" - удел малолетних девочек.
или "милый, родимый, красивый. мой. как безобразно люблю с тобой "
зачем строить из воздуха чьи-то мосты?
все всё равно перейдут на "ты".

я не умею просить прощенья

много крика, несдержанности, упреков, а потом
я слушаю твои слезы через три стены и две двери
и меня изнутри, не поверишь, терзают звери
и от самых истоков до горизонтов
я себя ощущаю крупным рогатым скотом
мне так стыдно за каждую глупую фразу
и за всхлипы твои и за загнанный взгляд
я зараза, я знаю, я мразь и зараза
я хотел бы вернуться немного назад
отмотать на минуту секундную стрелку
повернуть старый маятник вспять, в тишину
предложить тебе чаю и но-шпы таблетку,
чтоб не чувствовать эту глухую вину

(ты срываешься с места, наш спор окончен)
и пускай их тебе не видно
но от этих невидимых хлестких пощечин
знаешь, мам. мне обидно.

Джимми Колфилд

bellblack :

mash :

bukowski :

они думают, будто спасают мир устраивая меня на работу.
а мне насрать, я люблю спать в субботу,
и в понедельник тоже люблю спать.
может, я даже патологически влюблён в свою кровать,
и иногда влюблён в свою душевую кабину.
мне плевать на то, кто там плевал мне в спину,
и чем пахнут мои носки, --
это всего лишь запах безумно-отчаянной тоски,
и немного раздавленного три дня назад ногой бутерброда.
зато никто не умеет так любя кричать с крыши:
" чтоб вы сдохли уроды",
и блевать на головы тупорылобеспечных парижан.

кому какая разница, что каждый вечер, дрожа,
я иду домой, запахнув поплотнее лацканы своего пальто,
и, заглядывая в лица прохожим, пытаюсь услышать то,
что ударит меня по солнечному переплетению своей простотой?
наверно, у каждого свой геморрой.

tvoyamechta :

milayaksina :

слева градусник
справа пепельница
это значит
нам пора встретиться
передаю приветы
через пятых знакомых
мы для видимости
незнакомы.

donottouch :

rousse :

пожалуйста, только пиши мне
обходи стороной клавишу бэкспейс
жми энтер и в каждой строчке кричи на меня капслоками

заряди как раньше своими токами

я устала писать тебе блогами,
которые ты никогда не прочитаешь

ты ничего такого не ощущаешь,
что сейчас во мне и

мне остаётся только молиться Богу,

чтобы ты написал как тогда,
когда я усну уже "ты чего не спишь?"

я проснусь от звука резкого, улыбнусь

спросонья напечатаю тебе ответ
мол так-то и так-то, мой свет

а ты о чём-то своём говоришь и говоришь, только с утра это всё так невнятно

будто не было, будто приснилось

Господи, как я хочу, чтобы это всё
когда-нибудь да повторилось

(именно сбылось, а не приснилось)

"с днем рожденья, аннушка. ну всё тебе 16 теперь ты официально можешь заниматься сексом" - мама, только что)

а он всё равно не оценит твой нежный спизженый статус