Perfection

очень грустно,
все очень грустно - живем всю жизнь как идиоты
и в конце концов умираем.

как часто разочаровывают люди,
за которых ты бы продала душу.
ты нашла для них море,
а они выкинули на сушу.

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

Очертанья столицы во мгле.

Сочинил же какой-то бездельник,

Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки

Все поверили, так и живут:

Ждут свиданий, боятся разлуки

И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,

И почиет на них тишина…

Я на это наткнулась случайно

И с тех пор все как будто больна.

страшно, когда человек уже изменился,
а ты продолжаешь его любить
того, прежнего

не срывайся на окружающих, когда они не виноваты. порви бумагу, пошвыряйся вещами, но не людьми

надо дать себе понять, буквально заставить запомнить, вдолбить в голову, прожевать и проглотить, уяснить, что время лечит. да, всегда. иначе бы мы все сгорели изнутри.

тяжело ждать год или десять, но самое ужасное начинается когда счёт идёт на минуты.

и никаких кроме
и никого вместо.
долгие разговоры
добрые разговоры,
и только твои ладони
я, без которых,
- пустое место.