я хочу, чтобы мои спутанные волосы и припухшие губы были первыми, что бы ты видел по утрам.и замерзая в сотый раз от того, что я перетянула на себя все одеяло, улыбался и прижимал меня, такую теплую, к себе.
Люди на войне улыбались, а ты жить не хочешь, сидя на диване.
Ты мудак, мудак и еще раз мудак. Все делаешь, как мудак и отвечаешь как мудак.И на конкурсе мудаков ты бы занял второе место. Почему второе? Потому, что ты мудак.
'и если мне не будет лень, и если я буду в силах. я приду поплясать на ваших могилах.
"Любовь-это мучение…"-сказала Белочка, обнимая Ежика.(с)
слишком короткая ночь, чтобы подумать..но слишком длинная, чтобы уснуть…(с)
счастье-это когда он есть у тебя.это когда нежный поцелуй в щечку по утра с чувством его щитины.это когда завтрак на столе и забавный рисунок из еды, как будто тебе снова 10. счастье, это когда ждешь этих 16:00, чтобы встретить его, будто не видела очень долго, будто он летал на марс и долго снимался в марсианском сериале.это когда все тот-же "конфетно-букетный" период длится уже третий год.это когда вместо цветов и костюмов-стихи и потертый кардиган.это когда наступает ночь, и когда вместо секса он говорит о чернике и как ее любит. а когда ты обижаешься, он говорит, что ты-его черника.(с)
этой ночью, я тихо сидела на полу. поджав свои ноги. рядом остывала чашка черного чая с кусочками мяты…которые так нежно распространяли тонкий запах листиков мяты.думала.всю ночь.думала.считала.слез больше не осталось.впервые в жизни, я лишена своих слез.больше ничего не пугало. проговаривала про себя каждое его слово. этой ночью, я поняла, что жизнь без него не имеет смысла.действительность рассыпалась на миллионы сверкающих осколков. к банальному завершению осени. и тепла.я поднимаю их и режу руки. кровь стекает по бледной бархатной коже.а я лишь смотрю на жидкость алого цвета. стекающей по моим рукам. глубоко.слишком глубоко.порезы не заживают.уже не заживают.разжимаю кулак…нормальные люди, порезавшись, рану забинтовывают.а я же. истекаю кровью.
режу. дрожащими руками фотографии с тобой. с истерическим криком бросаю ножницы о стену. хватаю. бутылку дорогого паленого коньяка. вхожу. на балкон. вдыхаю. тяжелые выхлопы машин и запах столицы. выпиваю. тихо.но быстро что-то бьется во мне.просто возьму и выключу его. я ведь давно потеряла жизнь в холодных ночах января.
докури мое небо. пусти свой голос по сонной артерии. ты где-то там куришь шмаль на береге. а я здесь рву и мечу в истерике.
Сидишь и ждешь звонка от него.
Ду-у-у-ура.
Он никогда не позвонит.
Ему похуй на тебя, малышка, похуй.
Ему плевать на твои хрустальные слезки,
Детские широко открытые глаза
И крик, рвущийся наружу не то что из горла-из легких.
Пле-вать.
Понимаешь?
Можеть пить Jameson,
Курить Treasurer,
Сползать по стенке,
Разрываясь на части.
Вспоминать его руки,
Молиться на его глаза…
Делай что хочешь, детка.
Он все равно никогда не позвонит.
(c)
Слова врут. Жесты, поцелуи там всякие, голос, глаза иногда хитрят.
Даже сердце иногда барахлит.
Самые честные это мурашки. ©
Ложись со мной на одну подушку.Посмотрим мой сон вместе.©
намутите мне счастья
белого
в граммах
пожалуйста
Самые популярные посты