dobrze z'e jestes.

Я подарю тебе похороны", - сказал ты и закрыл мои карие мертвые глаза. В этом мире только что не стало человека, который дарил тебе мир и целовал тебя дыханием. Мужчины не плачут, но они ощущают боль. Если бы мое мертвое тело могло плакать, я бы затопил этот мир кровью, ибо плакал бы не слезами. Я теперь не плоть и кровь. Теперь я просто дуновение ветра. Я поцелую тебя. Ты ощутишь холод на губах и еще крепче прижмешь к себе мое бездыханное тело. Ты ведь знаешь, что я не люблю одиночество и не хочу, чтоб меня положили в тежелый деревянный ящик, заколотили гвоздями и опустили глубоко под землю. Ты ведь не допустишь, чтоб твоего любимого оставили одного в темноте, холоде и одиночестве. "Там же холодно, мать вашу! Он не любил холод и всегда кутался в мою куртку!" - закричишь ты и только небеса будут тебе судьей, когда ты положишь мое тело в машину и повезешь за город. Ты будешь ехать, нарушая все скоростные режимы и не замечая машин. Может даже пару раз выскочишь на встречную полосу. "Мальчик мой, даже после смерти тебе будет тепло." - прошепчешь ты, погладив мою холодную руку. Ты не будешь издеваться над моим телом, не станешь одевать меня в одежду куклы, как бы это сделали в морге, не станешь рисовать мне румянец на щеках. Ты ведь знаешь, как я люблю черный цвет и как я рисую черные точечки у себя под левой бровью. За городом осень. Природа умирает так же, как умер я. Ты разведешь костер. Яркий, большой, теплый. И положишь мое тело в огонь. И пусть будет ветер и мой пепел разлетится в разные стороны. Ты будешь стоять и смотреть на огонь. На его величие, страсть и нежность, с которой он пожирает мое тело. Может ты даже встанешь на одно колено и тихонько скажешь:"Я люблю тебя." Именно ЛЮБЛЮ, а не ЛЮБИЛ. Стоя за твоей спиной я улыбнусь, но уже не смогу прижаться к тебе и только в шуме ветра ты услишишь: "Я тоже люблю тебя.
Спасибо, что подарил мне похороны.

думать о тебе это будто варенье ложками,
это как шоколадное фондю вычерпывать фруктами,
как засыпать под пледом с мурчащими кошками,
как в мороз добежать до дома и в футболке со смурфами,
в разноцветных носках и в джинсах с дырками
на кухне выплясывать под варгас странное,
это как комедии мексиканские, как разговаривать рифмами,
как на стене рисовать или двигать диваны вот…
думать о тебе это подарок из прошлого,
самое сладкое что можно выдумать в одиночестве,
это сонные города морские и роскошью
иллюминаций побережье укрытое. если ночью
мне не спится в кошмаровом мареве ожидания,
я просто кутаюсь в плед, прикуриваю и грезится,
как однажды я все-таки пойду с тобой на свидание,
даже если не через три, а через двеннадцать месяцев.

Цябе шукаю ў кропельках расы,
У навальніцы, ў калыханні гаю…
Цябе гукаю… Ветрык валасы
Мае пяшчотна ў сонейка ўплятае…

Цябе вітаю! Чуеш? Я – Твая!
У ранішняй малітве і ўсяночнай
Цябе спяваю сэрцам салаўя -
Так шчыра, нібы кожны дзень – апошні…

Цябе чакаю – іскраю агню…
Магутны Творца усяго на свеце!
Цябе кахаю, нібы ўпершыню, -
Так моцна, як кахаюць толькі дзеці…

Лисёнок, - сказал лисёнок лисёнку, - ты помни, пожалуйста, что если тебе тяжело, плохо, грустно, страшно, если ты устал - ты просто протяни лапу. И я протяну тебе свою, где бы ты ни был, даже если там - другие звёзды или все ходят на головах. Потому что печаль одного лисёнка, разделенная на двух лисят - это ведь совсем не страшно. А когда тебя держит за лапу другая лапа - какая разница, что там ещё есть в мире?

обещали любовь до гроба.

получилось до следующей пятницы.

ты сорвалался. не увидел разницы.

между мною и этим ебаным миром. жаль.

дай мне руку, я пожму её
и расстанемся навсегда
и от скуки, от истерики
не останется и следа
но даже волны разбиваются
жизнь на этом не кончается

не печалься, ты, конечно, лучше всех
я запомню твои родинки и смех

разрывать руками плоть, засовывая пальцы под ребра.
рыдать навзрыд, кусая губы. чтобы никто не слышал.
биться головой об стену, до потери пульса.
потому что ты под ребрами, ты в голове.
потому что забыть. болью. но забыть.

утром в постели видеть любимый рельеф спины,
от счастья не только бабочки, но и сводит зубы.
как люди становятся родными от пят до головы,
что чувствуешь их на расстоянии от Брюсселя до Кубы

мне всегда
жутко хотелось
подсмотреть твои сны
вчера
пока ты была в ванной
я поменял местами
наши подушки
и
почти всю ночь
снился
сам себе
© Шарль С Патриков

и к черту, что люблю тебя до истерики
все равно буду менять постели
все равно буду пропадать, врать неделями
пока меня где-нибудь не пристрелят

скажите, Вы когда-нибудь любили?
скажите, в Вашей спальне плыл рассвет?
а голуби над головой кружили
свой самый белый в мире менуэт?

скажите, в Вашем доме пела вьюга?
а Вы читали ей свои стихи?
а в каждом взгляде Вы искали друга
и брата, как лекарство от тоски?

а Вы когда-нибудь стояли на вокзале,
вдыхая сложный запах поездов,
а Вам казалось, что Вы в тронном зале
почти что задохнулись от духов?

скажите, Вы когда-нибудь рыдали
навзрыд от счастья горького с утра?
а душу на салфетках отдавали
редакторам – ревнителям пера?

а Вы надеялись на Божью волю?
а в осень с листьями летали в свет?
а Вы благославляли свою долю,
когда любовь предаст и больше нет надежд?

а Вы смиряли строгую гордыню,
пытаясь одолеть свои пути?
а Вы любили так, что даже имя
вам больно было вслух произнести?

и если Вам хоть чуточку знакома
ошибок рябь моей шальной руки,
то, значит, это Вам, а не другому
я написала все свои стихи..

мы будем цитировать шарля перро,
и рассказывать,
что за сны нам снятся.

а по дороге домой,
вопреки надписям в метро,
мы будем прислоняться.

и он пишет тебе: «прости. не случилось, хотя могло.
я планировал погостить, а прощаться не так легко
как хотелось бы… и потом, видеть слёзы - страшнее пуль.
ты останешься жить с котом. я привыкну любить июль…»
наш единственный месяц без: обязательств, иллюзий, лжи.
- у меня на груди надрез… - издеваешься? … покажи.
что показывать? полоса…две полосочки. тронешь – кровь.
ты читай по моим глазам, перечитывай вновь и вновь,
то, что шёпотом и в ночи.
то, что сродни нательный знак.

я повесил на гвоздь ключи… ты - святая,
а я дурак…

и знаешь..
я уже ненавижу твоё имя.
но да, да, любить - это, прежде всего, красиво.